lunes, 18 de octubre de 2021

NEGACIÓ DE L’AMOR │ NEGACIÓN DEL AMOR

 

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NEGACIÓ DE L’AMOR

 

 

Tiembla mi país

como la voz que se quiebra

cuando quiere hablar

de amor

Ana Jimena Sánchez

 

 

Deixem de parlar perquè el dol ens tornà un desert solemne i, enmig de disfresses i fabulants, pogué més el rampell d’atrinxerar-nos en el badall o la precarietat del temps. L’amor com el país ens fou negat i deixàrem, així, de ser protagonistes del cerç. Ací hi ha una cadena que s’estèn cap el ponent com un núvol mossegant allò impredicible. Enmig de tota la sotosobra som dos cossos vençuts a punt de caure al precipici, semblant la fulla groga que es desprèn de l’arbre. O queda el despullament dels teus porus, el ventre perquè floresquen uns altres noms? —El teu nom també em recorda el camí enrunat i el fred a l’ombra de les parpelles.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

 

 

NEGACIÓN DEL AMOR

 

 

Tiembla mi país

como la voz que se quiebra

cuando quiere hablar

de amor

Ana Jimena Sánchez

 

 

Dejamos de hablar porque el luto nos volvió un desierto solemne y, entre disfraces y fabuladores, pudo más el arrebato de atrincherarnos en el bostezo o la precariedad del tiempo. El amor como el país nos fue negado y dejamos, así, de ser protagonistas del cierzo. Aquí hay una cadena que se extiende hasta el poniente como una nube mordiendo lo impredecible. En medio de toda la zozobra somos dos cuerpos vencidos a punto de caer en el precipicio, similar a la hoja amarilla que se desprende del árbol. ¿Dónde queda la desnudez de tus poros, el vientre para que florezcan otros nombres? —Tu nombre también me recuerda el camino destruido y el frío a la sombra de los párpados.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga


NOSALTRES JA NO SOM │ NOSOTROS YA NO SOMOS

 

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NOSALTRES JA NO SOM

 

 

Sobre hojas blancas capturamos el instante,

revivimos las angustias, los fantasmas del ayer.

Melina Maliachi Andrade

 

 

Nosaltres ja no som, però viuen els nostres fantasmes a la vora de litorals consumits i ciutats mortes que buiden els nostres somnis. Nosaltres ja no som i, tanmateix, llostregen ombres a les golfes del fred, mentre bufa un ventet fred de la mà del no-res. Nosaltres ja no som al pati perdut de la casa, en la cançó cremada dels cossos; a la finestra arriba la veu de l’ocell tremolós del temps: al cap, tot és instant, l’espina, la posteritat, els trens en trànsit que deixen la pell als rails, el mar desarmat que et vol, la nuesa trencada per la melangia. Una llàgrima, llavors, trenca la bandera de l’aurora, i aquesta alegria que fou amb tot el seu equipatge

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

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NOSOTROS YA NO SOMOS

 

 

Sobre hojas blancas capturamos el instante,

revivimos las angustias, los fantasmas del ayer.

Melina Maliachi Andrade

 

 

Nosotros ya no somos, pero viven nuestros fantasmas a la vera de litorales consumidos y ciudades muertas que vacían nuestros sueños. Nosotros ya no somos y, sin embargo, amanecen sombras en el desván del frío, mientras sopla un vientecillo frío de la mano de la nada. Nosotros ya no somos en el patio perdido de la casa, en la canción quemada de los cuerpos; a la ventana llega la voz del pájaro tembloroso del tiempo: al cabo, todo es instante, la espina, la posteridad, los trenes en tránsito que dejan la piel en los rieles, el mar desarmado que te quiere, la desnudez rota por la melancolía. Una lágrima, entonces, rompe la bandera de la aurora, y esta alegría que fue con todo su equipaje

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga


domingo, 17 de octubre de 2021

UDOLA LA FULLA DESPRESA DE L’ARBRE │ AÚLLA LA HOJA DESPRENDIDA DEL ÁRBOL

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UDOLA LA FULLA DESPRESA DE L’ARBRE

 

 

miré hacia arriba:

la luna se caía lentamente,

lo suficiente para disfrutar el miedo.

Aída Escobedo

 

 

Udola al pit la fulla despresa de l’arbre, desordenada com els vil•lans de vertigen de la son de les hores, de tantes fabulacions de l’espill en el desert del meu equipatge. A la detra del confí de la nit, l’ull entreveu el camí de l’inconscient, o les pors petrificades a la boca. Sempre a l’antesala del pany, el pànic i els seus racons de carbó, l’afonia de l’ala en algun embarcador. És erràtic l’ocell en la cara junt a la flama del cresol de les ombres del més enllà. Pesa la boira a les costelles fatigades d’aquest pretèrit nàufrag que m’acorrala amb la seua xarxa de jute o el seu desafinat paraigües de remor.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

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AÚLLA LA HOJA DESPRENDIDA DEL ÁRBOL

 

 

miré hacia arriba:

la luna se caía lentamente,

lo suficiente para disfrutar el miedo.

Aída Escobedo

 

 

Aúlla en el pecho la hoja desprendida del árbol, desordenada como los vilanos de vértigo del sueño de las horas, de tantas fabulaciones del espejo en el desierto de mi equipaje. A la diestra del confín de la noche, el ojo atisba el camino del inconsciente, o los miedos petrificados en la boca. Siempre en la antesala de la cerradura, el pánico y sus rincones de carbón, la afonía del ala en algún embarcadero. Es errático el pájaro en la cara junto a la flama del candil de las sombras del más allá. Pesa la niebla en las costillas fatigadas de este pretérito náufrago que me acorrala con su red de yute o su desafinado paraguas de murmullo.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga


 

ATIPAMENT │ HARTAZGO

 

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ATIPAMENT

 

 

El diablo se le ha metido en la cabeza

y perfora su mente hasta el hartazgo.

Khiabet López Morales

 

 

El país és un ventada d'hores sinistres, una cançó d'esfínters, un invent grotesc amb imatges pudents. Onsevulga que un estigui, descendeixen els somnis esquerdats i no pas una veu que parrupe l'esperança. És tal l'equívoc que el camí és una làpida o una pedra. És la terra del saqueig i andanes de èxodes cecs. El tall d'un sol negre forada la sang de poble. Hi Veig tricicles de fang i estàtues de soldats, ací on hauria d'haver joguines; però el que hi ha són cards de terror amb la desmesura que té un imaginari pervers. Entre el record i els somnis, acabem sent tomba o delicte, fantasmes en un país que no existeix.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

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HARTAZGO

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El diablo se le ha metido en la cabeza

y perfora su mente hasta el hartazgo.

Khiabet López Morales

 

 

El país es un ventarrón de horas siniestras, una canción de esfínteres, un invento grotesco con imágenes malolientes. Dondequiera que uno esté, descienden los sueños agrietados y no una voz que arrulle la esperanza. Es tal el equívoco que el camino es una lápida o una piedra. Es la tierra del saqueo y andenes de éxodos ciegos. El filo de un sol negro horada la sangre del pueblo. Veo triciclos de lodo y estatuas de soldados, ahí donde debería haber juguetes; pero lo que hay son cardos de terror con la desmesura que tiene un imaginario perverso. Entre el recuerdo y los sueños, acabamos siendo tumba o delito, fantasmas en un país que no existe.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga