sábado, 15 de diciembre de 2018

SUFUMIGADA

Imagen FB de Pere Bessó





SUFUMIGADA




Era com areneta d’incandescència l’aroma supurant de la sufumigada de les pol·lucions, lasciu i posseït en l’alcova enfangada de l’asfíxia, potser dunes en els racons del cos, aleteig de bèstia estranya, en el creixent retaule dels crucifixos. Ací, l’argent viu absolut de la música, i la còpula pedregosa de deïtat volcànica. (I clar, no hi havia pors per a multiplicar les llavors, ni peixos de natura inexpressable: excepte l’udol dels gossos acostumats a saquejar el son.)

El no visible eren els garrotxars del país i la seua primavera trencada. I la seua escriptura cega de dimonis. I el seu somriure d’infant llombriguer. I la seua dura monotonia d’escuma seca.

—Ara sé el que costa la desolació i la seua grisa tendresa de vaixell repetit. I el seu trencat cansament de bordell ombrívol. I la seua llum tant buida com un cànter trencat.

(Potser, junts, perguérem l’única terra possible: els joguets i la falda a primera hora. Ara, la cadena insolent del record.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ




SAHUMERIO




Era como arenilla de incandescencia el aroma supurante del sahumerio de las poluciones, lascivo y poseso en la alcoba enfangada de la asfixia, quizás dunas en los rincones del cuerpo, aleteo de bestia extraña, en el creciente retablo de los crucifijos. Ahí, el azogue absoluto de la música, y la cópula pedregosa de deidad volcánica. (Y claro, no habían miedos para multiplicar las semillas, ni peces de naturaleza inexpresable: salvo el aullido de los chuchos acostumbrados a saquear el sueño.)

Lo no visible eran los breñales del país y su rota primavera. Y su escritura ciega de demonios. Y su sonrisa de niño lombriciento. Y su dura monotonía de espuma seca.

—Ahora sé lo que cuesta la desolación y su gris ternura de barco repetido. Y su roto cansancio de burdel sombrío. Y su luz tan vacía como un cántaro roto.

(Tal vez, juntos, perdimos la única tierra posible: los juguetes y el regazo a temprana hora. Ahora, la cadena insolente del recuerdo.)

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018
©André Cruchaga