PENSÍ EN EL MAR

Imagen FB de Pere Bessó

PENSÍ EN EL MAR

Pensí en el mar. En el mar cru dels aiguats. En el mar de les plenituds més sinistres. En el mar blanc dels ulls encesos. En el mar tancat en el tòrax com un llampec. En el mar total dels trens i els vaixells. En el mar groc de les paraules cansades. En el mar vívid, dur del tedi. En el mar ofegat els dies de la setmana. En el mar famolenc, per si de cas, de cor. En el mar violent dels teus freds i silencis. En el mar infant, ferm en el mugró de la infantesa. En el mar que perdura en l’entrelluc. En el mar buit dels gossos castrats, en la cendra que colpeja les multituds. En el mar fosc de la sal i els seus ullals. En el mar de campanes cucades. En el mar adúlter de tropells i follia. En el mar de la rosa que m’empenta a l’infinit. En el mar de la nuesa de l’arc del cel. En el mar fresc del teu melic. En el mar sense portes, inventat pel cor. En el mar de l’ocell líquid de les mantes. En el mar de les gotes dels molls. En el mar infinit de la meua mort. En el mar assossegat dels cementiris. En el mar, només. 

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

PENSÉ EN EL MAR

Pensé en el mar. En el mar crudo de los aguaceros. En el mar de las plenitudes más siniestras. En el mar blanco de los ojos encendidos. En el mar encerrado en el tórax como un relámpago. En el mar total de los trenes y los barcos. En el mar amarillo de las palabras cansadas. En el mar vívido, duro del hastío. En el mar ahogado en los días de la semana. En el mar hambriento, por si acaso, de memoria. En el mar violento de tus fríos y silencios. En el mar niño, firme en el pezón de la infancia. En el mar que perdura en lo entrevisto. En el mar vacío de los perros castrados, en la ceniza que golpea las muchedumbres. En el mar oscuro de la sal y sus colmillos. En el mar de campanas engusanadas. En el mar adúltero de tropeles y locura. En el mar de la rosa que me empuja al infinito. En el mar de la desnudez del arco iris. En el mar fresco de tu ombligo. En el mar sin puertas, inventado por el corazón. En el mar del pájaro líquido de las cobijas. En el mar de las gotas de los muelles. En el mar infinito de mi muerte. En el mar sosegado de los cementerios. En el mar, solamente.

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga

MUTILACIONS

Imagen FB de Pere Bessó

MUTILACIONS

En la rigidesa de la pisa aquest destí de pescador mutilat, de negat llit i manta tova. Ningú no es troba il·lés a les portes de l’enderroc, ni dels laberints: lladruguen les ombres com toves d’agusada foscor. Mai no poguérem desfer la gàbia de la despulla, ni apartar-nos de les execucions sumàries dels cadàvers. (Sempre ens fou hostil l’espera: cap miracle, ací, al mapa dels contes de fades o al teatre amb ombres de peixos incandescents. Caví en l’intangible per a esborrar la malesa.)

Després, un es riu estranyament de l’escòria. Es riu de la sufocació de les burilles, de l’estranya mudesa dels inventaris, dels fetixes decapitats entre les mans, de la llebre que batega en els armaris del buit.

Sempre la pluja ens mulla la respiració fins a la sacietat. I evoquem la infància; després, aquest gaudiós dolor mentre ens submergim amb els ulls tancats en el cànter que conté el verí del foc.

Cruix la llenya cremada dels porus. Anònims en l’arbre de la nit, certament ens resta el mea culpa de la cendra i els estigmes propis del miratge.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

MUTILACIONES

En la rigidez de la loza este destino de pescador mutilado, de anegada cama y blanda cobija. Nadie está ileso a las puertas del escombro, ni de los laberintos: ladran las sombras como adobes de aguzada oscuridad. Nunca pudimos deshacer la jaula del despojo, ni apartarnos de las ejecuciones sumarias de los cadáveres. (Siempre nos fue hostil la espera: ningún milagro, ahí, en el mapa de los cuentos de hadas o en el teatro con sombras de peces incandescentes. Cavé en lo intangible para borrar las malezas.)

Después, uno se ríe extrañamente de la escoria. Se ríe del sofoco de las colillas, de la extraña mudez de los inventarios, de los fetiches decapitados entre las manos, de la liebre que palpita en los armarios del vacío.

Siempre la lluvia nos moja la respiración hasta la saciedad. Y evocamos la infancia; luego, ese gozoso dolor mientras nos sumergimos con los ojos cerrados, en el cántaro que contiene el veneno del fuego.

Cruje la leña ardida de los poros. Anónimos en el árbol de la noche, nos queda por cierto, el mea culpa de la ceniza y los estigmas propios del espejismo. 

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga