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CAMINS HORITZONTALS
En el posterior cementeri del temps,
tots els camins de xiprers desapareguts:
els noms, les sabates, les creus, el
plor de sempre
i el seu silenci, el vent rondant les
fronteres esfèriques de la saliva.
De vegades és de plom el darrer alé dels camins
horitzontals del contagi.
Sempre volem descaragolar el sens fi de l’interminable, llevar-li
el dol
al corc, mossegar el xàfec que creua
les parpelles.
En el suburbi de pols o l’asfalt, els
bassals de làpides i fotografies,
Semblen filferrades d’immòbils somnambulismes.
Pertot la somnolència venta el seus
repussalls i alguna idolatria.
Es troba de tot en la fila índia de
las cornises: allí s’afaiten
els excrements i aquella eterna
porfídia de la navalla de barber.
Sense cap Providència portem el fetge
a l’esquena: no hi ha fondalades, llevat
de les absències de condols en els prestatges del calendari.
Després de tot, s’esdevé macabre el
somriure enmig d’obituaris il·legibles.
Tot sol en la nit m’assec a la vora
dels meus fragments.
Hi ha ulls estesos fins on el cos es
baralla amb els peixos.
Ens colpeix la llanterna de les
paraules, aquesta llum acomplida que ens sosté.
Sempre es fa estrany el buidador de
sons de les campanes.
L’altre dia volia tocar amb els
capcirons dels dits cadascun dels esternuts
que es publiciten en els diaris, i
ara va que ja tenen alleujament
els meus ofecs i tots els propers
ahirs que circulen en l’aire. Mai no és fàcil el camí sobretot quan és a prop. Indague.
Mamprenc a riure.
Poema d’ANDRÉ
CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ
CAMINOS HORIZONTALES
En el posterior cementerio del
tiempo, todos los caminos de cipreses desaparecidos:
los nombres, los zapatos,
las cruces, el llanto de siempre
y su silencio, el viento rondando las
fronteras esféricas de la saliva.
A veces es plomizo el último aliento
de los caminos horizontales del contagio.
Uno siempre quiere desatornillar el
sinfín de lo interminable, quitarle el luto
a la carcoma, morder el aguacero que
cruza los párpados.
En el suburbio de polvo o el asfalto,
los charcos de lápidas y fotografías,
parecen alambradas de inmóviles
sonambulismos.
Por doquier la somnolencia avienta
sus desechos y una que otra idolatría.
Uno encuentra de todo en la fila
india de las cornisas: allí se afeitan
los excrementos y esa eterna porfía
de la navaja de barbero.
Sin ninguna Providencia llevamos el
hígado a cuestas: no hay hondonadas, salvo
las ausencias de pésames en las
estanterías del calendario.
Después de todo, resulta macabra la
sonrisa en medio de obituarios ilegibles.
Solo en la noche me siento a la
orilla de mis fragmentos.
Hay ojos extendidos hasta donde el
cuerpo batalla con los peces.
Nos golpea la linterna de las
palabras, esa luz cumplida que nos sostiene.
Siempre resulta extraño el vaciadero
de sonidos de las campanas.
El otro día quería tocar con la punta
de los dedos cada uno de los estornudos
que se publicitan en los periódicos:
ahora resulta que ya tienen alivio
mis ahogos y todos los próximos
ayeres que circulan en el aire.
Nunca es fácil el camino sobre todo
cuando está cerca. Indago. Me echo a reír.
Barataria, 2016
