VENTS DEL SOSPIR

Imagen FB de Pere Bessó

VENTS DEL SOSPIR

Se diría que es el fin de las cosas
Todo el mundo duerme. ..
Un suspiro;
Vicente Huidobro

Sota dels set vents del sospir, dèbil de cansament a la vora de l’ombra entumida del món. Es fon la llum em els objectes, immòbil l’ànima que no fa cas de la sang mortal del desvari de les ales: tot dorm o mor en el pols sec dels minuts: sagna rutilant la vena de l’home, el cristall podrit de la tristor, la gespa alada dels braços. Què puc dir del metall de les paraules, de la ferida que dibuixen les tempestes, dels ciris indefectibles als vitralls, del confessionari de les obscenitats? —Hi ha vents d’impacient parafina on s’enfonsen els dits. El pit s’embriaga d’ossos quan aquests escapen del sospir i la nit ens eriça amb el seu pols profà. 

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

VIENTOS DEL SUSPIRO

Se diría que es el fin de las cosas
Todo el mundo duerme. ..
Un suspiro;
Vicente Huidobro

Bajo los siete vientos del suspiro, débil de cansancio junto a la sombra entumecida del mundo. Se derrite la luz en los objetos, inmóvil el alma que desoye la sangre mortal del desvarío de las alas: todo duerme o muere en el pulso seco de los minutos: sangra rutilante la vena del hombre, el cristal podrido de la tristeza, el césped alado de los brazos. ¿Qué puedo decir del metal de las palabras, de la herida que dibujan las tormentas, de los cirios indefectibles en los vitrales, del confesionario de las obscenidades? —Hay vientos de impaciente parafina donde se hunden los dedos. El pecho se embriaga de huesos cuando éstos escapan del suspiro y la noche nos eriza con su pulso profano.
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Del libro “Estación Huidobro”, 2019

©André Cruchaga