LABERINT
NECESSITAT
A cada pit obert, un sens fi de trossos de set, el paladar
perdut en penya-segats d’irremeiable sang.
De cada saliva triturada el formigó audible del judici final.
Sent que de cap a peus, se’ns mutilen les rodes de les ales,
i proliferen al costat del zodíac, les gàbies de llindars foscos.
Pense que en l’avenir hi ha ràfegues d’insomni i enganys luctuosos,
i esperances que es menja la usura.
Pense que hem arribat al més alt nivell del menyspreu i el cinisme.
Poc o res en resta. Segons sembla, només tindrem bocins d’alba
i sí, pors perllongades com un ganivet, pors que corroeixen
les entranyes i desencontres amb cel fins al punt de l’asfíxia.
El país és una foguera de narcissismes i laberint miserable.
Aviat serà diluvi aquest univers de fàstic: cadascú aspira o exhala
aquestes duríssimes dents de la nit, la cendra de l’alegria.
No sé si en l’ala, sobreviurem a aquest buit ferotge,
a l’espessor redona dels desequilibris, al fred badat de la pluja.
Fan mal els infants i el país. Fan mal els ocells.
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LABERINTO
MENESTEROSO
En cada pecho abierto, un sinnúmero de trozos de sed, el paladar
perdido en acantilados de irremediable sangre.
De cada saliva triturada el hormigón audible del juicio final.
Siento que de pies a cabeza, se nos mutilan las ruedas de las alas,
y proliferan junto al zodíaco, las jaulas de umbrales oscuros.
Pienso que en el porvenir hay ráfagas de insomnio y engaños luctuosos,
y esperanzas que las come la usura.
Pienso que hemos llegado al más alto nivel del desprecio y el cinismo.
Poco o nada queda. Al parecer solo tendremos pedazos de alba
y sí, miedos prolongados como un cuchillo, miedos que corroen
las entrañas y desencuentros con cielo hasta el punto de la asfixia.
El país es una hoguera de narcisismos y laberinto miserable.
Pronto será diluvio este universo de asco: cada quien aspira o exhala
esos durísimos dientes de la noche, la ceniza de la alegría.
No sé si en el ala, sobreviviremos a este vacío feroz, al espesor
redondo de los desequilibrios, al frío quebrado de la lluvia.
Duelen los niños y el país. Duelen los pájaros.
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Del libro: ‘Fuego de llaves invisibles’, 2021
©André Cruchaga
