Abans d’escriure el primer vers, he ancorat els meus ulls en la finestra.El fantasma de tots els dies enraonant amb mi,
El camí d’ombres de sobte vessat en la llengua
Del capell, la claror concreta del mar en les meues mans.
Ilustración: imagen tomada de la red
ANDRÉ CRUCHAGA:
GUERRILLERO DEL VERSO/ FRANCOTIRADOR DE LA POESÍA
Me ha encantado, querido hermano, la aparente sencillez del poema. Un poema de luces diáfanas el tuyo. La humildad del poeta que contempla desde la ventana, sin necesidad de moverse de casa físicamente; contemplar la llegada del día antes de que se asiente -y encarne- el primer verso. El viaje del poeta con la mirada interiorizada, desde afuera hacia adentro, de las manos al sueño. Un viaje de introspección en el que el poeta ancla los ojos, justamente desde el primer verso que (se) anuncia (y tu saludas, no con Ave o Salve, sino con Pater Noster, ojo y a tener en cuenta).
Y con versos tan portentosos que hunden su raíz en la sabiduría ancestral. Sólo el hombre recolector que hay en ti, en nosotros, es capaz de reconocerse en el juego -aparente, pero de unión imposible-del fuego y la sal. Del mismo modo que nos reconocemos en los mitos de la inocencia y en los de la experiencia.
Si unos nos llevan inexorablemente al paraíso perdido, los otros nos conducen invariablemente a la flor de la ausencia (cfr absyntia). Desde ahora ese 'viaje previo' al viaje del poema no es sólo un ir de un lado a otro, no. Es también entrar y salir. De las sienes enardecidas a los recuerdos redivivos. El ojo y la memoria. Más exactamente: el ojo de la memoria. Desde acá podemos comprender por qué te maravillas, el asombro o el espanto y la necesidad de la escritura, como el acto supremo de Amor. La escritura, como fuente de placer (que, ay, siempre acaba generando sufrimiento, no seamos incautos) recupera así la revirginización, la credence clearwater revival del lenguaje en los topos más puros y más ciertos: ¿qué, si no, por ejemplo, de nuevo la presencia del gallo al alba? Pero he acá -también desde acá- que la escritura de la mirada que se abstrae y ensimisma es capaz de volverse fulgor y dialéctica, mirada de gallocrisis hernandiano, descriptivismo de la Ars Poetica nacionalizada por el poeta:
Me asombra el seno cárdeno de la fábula, el catecismo obligatorio
Sin hamacas, el mar sin columpios, las audiencias cuadradas del jurista,
La fumigación de las pupilas,
Con tantos albañales jabonosos.
El imperio del fútbol en el escenario del hambre.
Asombra el caos de San Salvador sin la posibilidad de ser Ave Fénix.
—El hampa nos amarra la sonrisa. Lentamente come la Esperanza.
Pese a ello, no hay límites para recrear las luces hollywoodenses
De la luna en los escaparates inminentes del grito y la garganta.
Dicho quede. Sin embargo, queda el último reducto o el último rescoldo. Las brasas del sueño. Y es que el poeta André Cruchaga, a diferencia de otros poemas, escribe acá -realidad de la escritura, cursiva- desde el optimismo que da lugar al final radiante, luminoso y cadencial del poema que regresa a la naturaleza primera del Hombre:
Pese a ello, todavía sueño con un suspiro: —con la carne sin vestido
De las ventanas hacia el mar, hacia el invierno perenne de los amantes,
Hacia el surco del cariño del blanco,
Hacia el atino diáfano del chupamiel, hacia el desayuno sin migajas,
Hacia un mundo sin piltrafas mentales,
Hacia la corteza de la entraña, donde el seno muestre el sol del sonido,
—donde respiremos el verdor del rocío…
En definitiva, un poema de fusión, armónico, esplendoroso y de altura, en donde el 'sueño' del poeta (en su doble acepción de reparación y de esperanza) justifica la pasión de escritura y de vida, el sentido íntimo y orgiástico, necesario, tal cual lo entendió el gran Aleixandre, don Vicente: la destrucción o el amor.
Pere Bessó
EM MERAVELLE I ESCRIC
Abans d’escriure el primer vers, he ancorat els meus ulls en la finestra.
El fantasma de tots els dies enraonant amb mi,
El camí d’ombres de sobte vessat en la llengua
Del capell, la claror concreta del mar en les meues mans.
El foc quotidià de la innocència damunt de la sal nua, les absències
Al vaixell de les temples, l’assetjament de les hores humides,
—Anar d’una banda a l’altra; desfer-se en tants records:
L’ocell a la branca, l’aranya quieta, dilatada en la paret,
A vegades, el fred confús dels porus.
Els dies al coixí, i al damunt, les premonicions, la llengua
De la línia del temps, la clau dels galls sense disfressa, puntual,
Obrint sempre la contraporta de l’alba.
Haurà al capdavall algú que em traga d’aquesta devoció secular
De saludar els matins, la plaça major del melic,
Fer la introspecció necessària als guacals de la rosada,
Obrir els calaixets de les paradoxes, pregar un Pare Nostre, i guardar
L’equilibri enmig del diluvi?
Escric tots els dies malgrat la immensitat dels minuts.
Mire de buscar les paraules més diàfanes de l’orgasme. Descobrir
El secret de la saliva. Mossegar l’heura dels espectres. Veure els cercles
Del sanglot als camps de la batalla diària.
—I, clar, creix el riu dels records. El gipó d’allò difús.
Al voltant de l’oblit no escric, per a això és l’espill: —la foscor
Absorbida pel rostre.
Em meravella la sina moradenca de la faula, el catecisme obligatori
Sense hamaques, el mar sense balancins, les audiències quadrades del jurista,
La fumigació de les ninetes,
Amb tants albellons sabonosos.
L’imperi del futbol en l’escenari de la fam.
Meravella el caos de Sant Salvador sense la possibilitat de ser Au Fènix.
—L’hampa ens amarra el somrís. Lentament menja l’Esperança.
Malgrat això, no hi ha límits per a recrear les llums hollywooderes
De la lluna als aparadors imminents del crit i la gola.
Malgrat això, encara somie amb un sospir: —amb la carn sense vestit
De les finestres cap al mar, cap a l’hivern perenne dels amants,
Cap al solc de l’estima del blanc,
Cap a l’encert diàfan del xuclamel, cap al desdejuni sense engrunes,
Cap a un món sense pelleringues mentals,
Cap a l’escorça de l’entranya, on la sina mostre el sol del so,
—on respirem el verdor de la rosada…
Baratària, 02.VII.2010
ME ASOMBRO Y ESCRIBO
Antes de escribir el primer verso, he anclado mis ojos en la ventana.
El fantasma de todos los días platicando conmigo,
El camino de sombras de pronto derramado en la lengua
Del sombrero, la claridad concreta del mar en mis manos.
El fuego cotidiano de la inocencia sobre la sal desnuda, las ausencias
En el barco de las sienes, el asedio de las horas húmedas,
—Ir de un lado a otro; deshacerse en tantos recuerdos:
El pájaro en la rama, la araña quieta, dilatada en la pared,
A veces, el frío confuso de los poros.
Los días en la almohada, y sobre ella, las premoniciones, la lengua
De la línea del tiempo, la llave de los gallos sin disfraz, puntual,
Abriendo siempre el portón del alba.
¿Habrá después de todo alguien que me saque de esta devoción secular
De saludar las mañanas, la plaza mayor del ombligo,
Hacer la introspección necesaria en los guacales del rocío,
Abrir las gavetas de las paradojas, rezar un Padre Nuestro, y guardar
El equilibrio en medio del diluvio?
Escribo todos los días pese a la inmensidad de los minutos.
Trato de buscar las palabras más diáfanas del orgasmo. Descubrir
El secreto de la saliva. Morder la yedra de los espectros. Ver los círculos
Del sollozo en los campos de la batalla diaria.
—Y claro, crece el río de los recuerdos. El chaleco de lo difuso.
Sobre el olvido no escribo, para eso está el espejo: —la oscuridad
Absorbida por el rostro.
Me asombra el seno cárdeno de la fábula, el catecismo obligatorio
Sin hamacas, el mar sin columpios, las audiencias cuadradas del jurista,
La fumigación de las pupilas,
Con tantos albañales jabonosos.
El imperio del fútbol en el escenario del hambre.
Asombra el caos de San Salvador sin la posibilidad de ser Ave Fénix.
—El hampa nos amarra la sonrisa. Lentamente come la Esperanza.
Pese a ello, no hay límites para recrear las luces hollywoodenses
De la luna en los escaparates inminentes del grito y la garganta.
Pese a ello, todavía sueño con un suspiro: —con la carne sin vestido
De las ventanas hacia el mar, hacia el invierno perenne de los amantes,
Hacia el surco del cariño del blanco,
Hacia el atino diáfano del chupamiel, hacia el desayuno sin migajas,
Hacia un mundo sin piltrafas mentales,
Hacia la corteza de la entraña, donde el seno muestre el sol del sonido,
—donde respiremos el verdor del rocío…
Barataria, 02.VII.2010
