TOT A L’ALBA ÉS INDECÍS
De sobte, la turbulència de sal
executa el seu ritual blanc.
La seua duresa mossega el pols de les
aigües, aquest esdeveniment diürn
de prodigiosa memòria, en les
síl•labes de l’aire pregon,
obertes davant de la dàdiva dels
espills.
Todo a l’alba és indecís, mentre la
flama d’ocote il•lumina
la memòria i la nuesa, li posa nom al
prodigi.
I així, es fa la claredat damunt de
la branca adusta que oculta l’ocell
des del temp profund de les
incandescències.
Les mans com a claus obren el murmuri
intacte de les portes,
amb gran sigil, la torxa del pi, el
prisma del nostre temps,
les edats que ens continuen fascinant
des de segles.
Hi ha, sempre, una pedrera
d’eternitat en els minuts.
A estones, en el tràngol, ens toca
fingir ales desmesurades com a dansa.
Mé enllà, és clar, del contrallum
dels quaderns, del moment
convocat per l’ull que constel•la la
llum,
hi ha els jardins del present, la
màgia de mirar l’instant.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en
català per PERE BESSÓ
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TODO AL AMANECER ES INDECISO
De pronto, la turbulencia de sal
ejecuta su ritual blanco.
Su dureza muerde el pulso de las
aguas, ese acontecer diurno
de prodigiosa memoria, en las sílabas
del aire profundo,
abiertas frente a la dádiva de los
espejos.
Todo al amanecer es indeciso,
mientras la flama de ocote ilumina
la memoria y la desnudez le pone
nombre al prodigio.
Y así, se hace la claridad sobre la
rama adusta que cubre al pájaro
desde el tiempo profundo de las
incandescencias.
Las manos como llaves, abren el
murmullo intacto de las puertas,
con gran sigilo, la antorcha del
pino, el prisma de nuestro tiempo,
las edades que nos siguen fascinando
desde siglos.
Hay, siempre, una cantera de
eternidad en los minutos.
A ratos, en el trance, nos toca
fingir alas desmedidas como danza.
Más allá, claro, del contraluz de los
cuadernos, del momento
convocado por el ojo que constela la
luz,
están los jardines del presente, la
magia de mirar el instante.
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De: Como quien pide luz o pide agua, 2021.2022
©André Cruchaga
