Imagen FB de Pere Bessó
PRESAGI DE L’ANGOIXA
Ja només em resta el gebre de la suor de
tots aquells dies.
Portem al llom la tragèdia dels taüts i la foscor
d’una tragèdia: crit a la paret de foc de la rosa,
o sobre els guants tombats a la meua boca.
davant de la túnica de les fúries, els barrots secs de l’esperança.
—Ara ja no mencione la cremada de peixos en la pell,
ni el sofre de la teua sang als meus braços, ni la terra que ens espera
per igual, en l’hora onzena del tall.
Camine tot sol i en silenci posant l’altra galta. Cessa la llum.
Camine amb les meues sabates mortals cap al maig del meu natalici.
.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ
Portem al llom la tragèdia dels taüts i la foscor
d’una tragèdia: crit a la paret de foc de la rosa,
o sobre els guants tombats a la meua boca.
davant de la túnica de les fúries, els barrots secs de l’esperança.
—Ara ja no mencione la cremada de peixos en la pell,
ni el sofre de la teua sang als meus braços, ni la terra que ens espera
per igual, en l’hora onzena del tall.
Camine tot sol i en silenci posant l’altra galta. Cessa la llum.
Camine amb les meues sabates mortals cap al maig del meu natalici.
.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ
PRESAGIO DE LA ANGUSTIA
Ya solo me queda la escarcha del sudor de
todos aquellos días.
Llevamos a cuestas la tragedia de los ataúdes y la oscuridad
de una tragedia: grito sobre la pared de fuego de la rosa,
o sobre los guantes tumbados en mi boca.
frente a la túnica de las furias, los barrotes secos de la esperanza.
—Ahora ya no menciono la quemadura de peces en la piel,
ni el azufre de tu sangre en mis brazos, ni la tierra que nos espera
por igual, en la hora undécima del filo.
Voy solo y en silencio poniendo la otra mejilla. Cesa la luz.
Voy con mis zapatos mortales, hacia el mayo de mi natalicio.
.
Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.
Llevamos a cuestas la tragedia de los ataúdes y la oscuridad
de una tragedia: grito sobre la pared de fuego de la rosa,
o sobre los guantes tumbados en mi boca.
frente a la túnica de las furias, los barrotes secos de la esperanza.
—Ahora ya no menciono la quemadura de peces en la piel,
ni el azufre de tu sangre en mis brazos, ni la tierra que nos espera
por igual, en la hora undécima del filo.
Voy solo y en silencio poniendo la otra mejilla. Cesa la luz.
Voy con mis zapatos mortales, hacia el mayo de mi natalicio.
.
Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.
©André Cruchaga
