Imagen FB de Pere Bessó
LENTES
TOMBES
Vivim a empentes en la set morta de la
saba.
El conte és un altre, ací, quan s’entra a la profunditat de la fossa.
Nosaltres, fills de la nafra, no tenim més que una corona
d’escarabats: obrim les finestres de la molsa mentre creuem
l’ebrietat convulsa de l’enderroc.
Davall dels arbres es podreixen els nostres ulls.
Som el suc del bagàs d’una gota de sol encesa
El conte és un altre, ací, quan s’entra a la profunditat de la fossa.
Nosaltres, fills de la nafra, no tenim més que una corona
d’escarabats: obrim les finestres de la molsa mentre creuem
l’ebrietat convulsa de l’enderroc.
Davall dels arbres es podreixen els nostres ulls.
Som el suc del bagàs d’una gota de sol encesa
a les burilles: sagna el peix en la paella
del tuf i olorem
els carrers que ens mosseguen el pols. Se’ns fa nus la gola.
Se’ns fan durícies als peus, mentre escopim els güishtes
que ens deixa la pluja de la història.
.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ
els carrers que ens mosseguen el pols. Se’ns fa nus la gola.
Se’ns fan durícies als peus, mentre escopim els güishtes
que ens deixa la pluja de la història.
.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ
LENTAS TUMBAS
Vivimos a empujones en la sed muerta de la
savia.
El cuento es otro, ahí, cuando se entra a la profundidad de la fosa.
Nosotros, hijos de la llaga, no tenemos más que una corona
de escarabajos: abrimos las ventanas del moho mientras cruzamos
la ebriedad convulsa del escombro.
Debajo de los árboles se pudren nuestros ojos.
Somos el zumo del bagazo de una gota de sol prendida
en las colillas: sangra el pez en la sartén del tufo y olemos
las calles que nos muerden el pulso. Se nos hace nudo la garganta.
Se nos hacen callos en los pies, mientras escupimos los güishtes
que nos deja la lluvia de la historia.
.
Del libro: Precariedades, 2020
El cuento es otro, ahí, cuando se entra a la profundidad de la fosa.
Nosotros, hijos de la llaga, no tenemos más que una corona
de escarabajos: abrimos las ventanas del moho mientras cruzamos
la ebriedad convulsa del escombro.
Debajo de los árboles se pudren nuestros ojos.
Somos el zumo del bagazo de una gota de sol prendida
en las colillas: sangra el pez en la sartén del tufo y olemos
las calles que nos muerden el pulso. Se nos hace nudo la garganta.
Se nos hacen callos en los pies, mientras escupimos los güishtes
que nos deja la lluvia de la historia.
.
Del libro: Precariedades, 2020
©André Cruchaga
