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ALTAR DE POLS

 

 

Entre els dits la geometria de l’aigua del so, potser la terra

promesa, escampada en la fotosíntesi de la pell.

potser la llum en humides lluernes, grogues llunes en la nit.

Potser les espines seques a les butxaques, un món el sabor

del qual mai no intuïm un vent regant el seu aroma al llit

de les intempèries, un anar-se’n de la memòria i el tinter,

un sender on només cauen les fulles dels arbres, sense més

escarafall, la nit acumulada en la pols de les ulleres.

Tot és simple com els ossos que floreixen en la sequera,

Un amb prou feines els llig en les parets o en una botella de quimeres.

Cadascú marxa i s’atura a veure des de les cantonades

el reflex del foc de tots els inferns que ens venten

al desterrament, sense poder eludir el despropòsit de les cunetes.

Vivim sempre en una mena de comiat endèmica:

Ningú no ens anomena ni tan sols en el dolor genètic del cadàver

Dels ulls que deixaren de pertànyer-nos en allò visible.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

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ALTAR DE POLVO

 

 

Entre los dedos la geometría del agua del sonido, quizás la tierra

prometida, desparramada en la fotosíntesis de la piel.

quizás la luz en húmedas luciérnagas, amarillas lunas en la noche.

Quizás las espinas secas en los bolsillos, un mundo que nunca

se intuye su sabor, un viento regando su aroma en la cama

de las intemperies, un marcharse de la memoria y el tintero,

un sendero en donde solo caen las hojas de los árboles, sin mayor

aspaviento, la noche acumulada en el polvo de las ojeras.

Todo es simple como los huesos que florecen en la sequía,

uno apenas los lee en las paredes o en una botella de quimeras.

Cada quien camina y se detiene a ver desde las esquinas

el reflejo del fuego de todos los infiernos que nos avientan

al destierro, sin poder eludir el sinsentido de las cunetas.

Vivimos siempre en una especie de despedida endémica:

nadie nos nombra ni siquiera en el dolor genético del cadáver

de los ojos que dejaron de pertenecernos en lo visible.

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De ‘Como quien pide luz o pide agua’, 2021.2022

©André Cruchaga

 

SENDER D’HISTÒRIA I SETGE │ SENDERO DE HISTORIA Y ASEDIO

Imagen FB de Pere bBessó

SENDER D’HISTÒRIA I SETGE

 

 

Entre el matí i els ulls, tot un sender d’història i setge.

Cada rostre s’esquerda en la pols i deixa empremtes indelebles,

fenedures on no caben les paraules,

sinó ofecs i conjurs, invocacions que ens duen a la brasa.

Cremen les cicatrius juntes quan mirem de tornada l’invisible.

Hi ha certeses a l’abast de les costelles, Pigmalió alçat

en paradoxes, en arquetips i fatals circumstàncies.

Sempre la llum o l’espill transpiren un llenç en blanc,

un blues al lluny encarna cruixents fantasmes, ribes de sal,

una boca dissolta en dolor, l’alè minat per absències.

Enmig dels camins esberlats de la sequera,

la ruïna del desempar aspira a l’abric, a una costura

que done fixesa als braços, o al continu bolic de la resignació.

Res més incert: la fam mai no envelleix i deslliga

vares de forquetes, per a subjectar el miratge de l’horitzó.

Cada dia la memòria igual que la rosada construeix el seu camí.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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SENDERO DE HISTORIA Y ASEDIO

 

 

Entre la mañana y los ojos, todo un sendero de historia y asedio.

Cada rostro se agrieta en el polvo y deja huellas indelebles,

hendiduras donde no caben las palabras,

sino ahogos y conjuros, invocaciones que nos llevan al ascua.

Arden las cicatrices juntas cuando miramos de vuelta lo invisible.

Hay certezas al alcance de las costillas, Pigmalión erguido

en paradojas, en arquetipos y fatales circunstancias.

Siempre la luz o el espejo transpiran un lienzo en blanco,

un blues a lo lejos encarna crujientes fantasmas, orillas de sal,

una boca disuelta en dolor, el aliento minado por ausencias.

En medio de los caminos quebrados de la sequía,

la ruina del desamparo aspira al abrigo, a una costura

que de fijeza a los brazos, o al continuo petate de la resignación.

Nada más incierto: el hambre nunca envejece y desata

varas de horquillas, para sujetar el espejismo del horizonte.

Cada día la memoria igual que el rocío construye su camino.

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De ‘Como quien pide luz o pide agua’, 2021.2022

©André Cruchaga

 

Imagen FB de Pere Bessó

DEVENIR DE LES MAREES

 

 

Hostes i finestres emmudeixen després del fred coagulat

de la sang del xai circmnscrit als braços.

M’imagine els ulls escapant de l’erm, dels ossos

sense drenar-se de la nostàlgia, de l’espill que ens devora mentre

dormim, de l’empenya dels buits de les paraules.

Al paladar la fenedura de les hores, els equilibris polsants

de les paraules, la diàspora en una centella de tenebres.

Em repugnen els vaixells que es perden en alta mar,

sense detindre’s malgrat les esperes als molls.

Cada vegada són més incertes les turbulències del cos, després de creuar

els vents que reclamen la seua pròpia veu i el seu camí.

Sempre resulten imprescindibles els primers ocells del dia,

les gavines del deler als mossos del batec de l’escuma.

Darrere de qualsevol divagació, resten al pit els buits

incendiats d’un camí transitat per la tristor

d’un crit de quequejos dins del seu propi analfabetisme.

Sovint el corc i les tempestes sobrepoblen la terra

dels afeixugaments sense que es cremen els amulets del xiuxiueig.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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DEVENIR DE LAS MAREAS

 

 

Huéspedes y ventanas enmudecen tras el frío coagulado

de la sangre del cordero circunscrito a los brazos.

Me imagino los ojos escapando de lo yermo, de los huesos

sin drenarse de la nostalgia, del espejo que nos devora mientras

dormimos, del empeine de los vacíos de las palabras.

En el paladar la hendidura de las horas, los equilibrios pulsantes

de las palabras, la diáspora en una centella de tinieblas.

Me repugnan los barcos que se pierden en alta mar,

sin detenerse pese a las esperas en los muelles.

Cada vez son más inciertas las turbulencias del cuerpo, tras cruzar

los vientos que reclaman su propia voz y su camino.

Siempre resultan imprescindibles los primeros pájaros del día,

las gaviotas del ahínco en las mordidas del pálpito de la espuma.

Detrás de cualquier divagación, quedan en el pecho

los huecos incendiados de un camino transitado por la tristeza,

de un grito de tartamudeos dentro de su propio analfabetismo.

A menudo la carcoma y las tormentas sobrepueblan la tierra

de los agobios sin que se quemen los amuletos del susurro.

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De ‘Como quien pide luz o pide agua’, 2021.2022

©André Cruchaga

 

ALGUNA VEGAGADA, A LES MEUES MANS │ ALGUNA VEZ, EN MIS MANOS

 

Imagen FB de Pere Bessó

ALGUNA VEGAGADA, A LES MEUES MANS

 

 

No és possible somriure sense haver escurat totes les asprors.

El migdia és desagradable com una absurda autoflagel•lació.

Alguna vegada pensí en el mar i era el meu objecte de desitjos,

però no deixava de ser una pretensió que només mereixia

el descrèdit de furtius i enganyosos rodaments de cap.

En l’humus del pètal del juí final, esperava un refilet de sal,

o una clau de peixos, igual o semblant a les llavors.

Amb el temps un descobreix tota la melangia dels camins,

Les sabates amb el cuir gastat,

els llibres que fa poc també han anat envellint,

mentre al pit fan niu les aranyes com a dol indefinit.

Un es revolta en les fotografies velles de l’oblit

I amb prou feines pensa en el bolic d’aquells carrers amb rats penats,

en la mètrica de la respiració per a sobreviure entre pedres.

Davant l’afonia de tan pocs lavabos, ens vindrien bé les paraules

amb molta humitat i sense esmerils, sense exhalar atordiments.

Alguna vegada, en les meues mans, tinguí el bocí de tela del mar.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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ALGUNA VEZ, EN MIS MANOS

 

 

No es posible sonreír sin haber limpiado todas las asperezas.

El mediodía es desagradable como absurda autoflagelación.

Alguna vez pensé en el mar y era mi objeto de deseos,

pero no dejaba de ser una pretensión que únicamente merecía

el descrédito de furtivos y engañosos vahídos.

En el humus del pétalo del juicio final, esperaba un trino de sal,

o una llave de peces, igual o parecida a las semillas.

Con el tiempo uno descubre toda la melancolía de los caminos,

los zapatos con el cuero gastado,

los libros que de apoco también han ido envejeciendo,

mientras en el pecho hacen nido las arañas como duelo indefinido.

Uno se revuelva en las fotografías viejas del olvido

y apenas piensa en el petate de aquellas calles con murciélagos,

en la métrica de la respiración para sobrevivir entre piedras.

Ante la afonía de tan pocos lavabos, nos vendrían bien las palabras

con mucha humedad y sin esmeriles, sin exhalar aturdimientos.

Alguna vez, en mis manos, tuve el pedazo de tela del mar.

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De ‘Como quien pide luz o pide agua’, 2021.2022

©André Cruchaga