DARRER BUIT

Imagen FB de Pere Bessó

DARRER BUIT

Era l’estrèpit o el silenci com un suro d’aqueixes fustes finides. Ací, el vent de sang bevent-se els carrers i el ramat de rovell en les tanques dels cementiris. Era el gerro de l’espill de la consciència, el desconegut, finalment, al pit. Llostreja encara en la darrera alga de sutge de l’almoina, al raspall de les parpelles que s’acosten a la melmelada porpra del cel. La resta és la flor del badall en el circell de l’alba dels dits.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

POSTRER VACÍO

Era el estruendo o el silencio como un corcho de esas maderas fenecidas. Ahí, el viento de sangre bebiéndose las calles y el rebaño de óxido en las verjas de los cementerios. Era el jarro del espejo de la conciencia, lo desconocido al fin, en el pecho. Amanece todavía en la última alga de hollín de la limosna, en la escobilla de los párpados que se arriman a la mermelada púrpura del cielo. Lo demás es la flor del bostezo en el zarcillo del alba de los dedos.

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Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

MITJANIT

Imagen FB de Pere Bessó

MITJANIT

At night (…),
I heard the dead coach passing by,…
Katharine Tynan

“Els morts han de descansar fins a l’alba,” després de transitar la mitjanit: un cor de cadàvers canta els al·leluies i és terrible cada paraula de metall, entre àrids lliris, que s’escolta en l’urbs del tall d’un punyal. Quina nuesa apressant en la pols on dormen els gossos, en l’eterna vigília de la sang insomne. La veu és de metall como un reixat vexat per la intempèrie. Enterrem, diàriament, la llum seca dels taüts, llepant en silenci la darrera angoixa.

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Poema d'ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

MEDIANOCHE

At night (…),
I heard the dead coach passing by,…
Katharine Tynan

“Los muertos deben descansar hasta el alba,” después de transitar la medianoche: un coro de cadáveres canta los aleluyas y es terrible cada palabra de metal, entre áridos lirios, que se escucha en la urbe del filo de un puñal. Qué desnudez apremiante en el polvo donde duermen los perros, en la eterna vigilia de la sangre insomne. La voz es de metal como una verja vejada por la intemperie. Enterramos, a diario, la luz seca de los ataúdes, lamiendo en silencio la última congoja.

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Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

TURBULÈNCIA

Imagen FB de Pere Bessó

TURBULÈNCIA

Un cadàver sense ales damunt de la taula dels nostres batecs irredempts.
Davant de l’absència d’una llum profètica, brunzeix l’arbre desfullat
del futur com un pany esquerp a l’asfalt.
—Davant del tall atàvic del trempaplomes, un laberint d’històrics
desemparaments, una fumarada de pigall a la bodegueta.
Una flassada de roses marcides entre les cuixes: ací, regirat el rovell
d’una finestra, o aquell exquisit cadàver de l’hivern.
Sempre fou així el ganivet del caos amb la seua tendresa pudenta.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

TURBULENCIA

Un cadáver sin alas sobre la mesa de nuestros pálpitos irredentos.
Ante la ausencia de una luz profética, zumba el árbol deshojado
del futuro como una cerradura huraña sobre el asfalto.
—Ante el filo atávico del cortaplumas, un laberinto de históricos
desamparos, una humareda de lazarillo en el tabanco.
Una cobija de rosas ajadas entre los muslos: ahí, revuelto el óxido
de una ventana, o aquel exquisito cadáver del invierno.
Siempre fue así el cuchillo del caos con su ternura maloliente.
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Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

DAVANT DEL LLINDAR

Imagen FB de Pere Bessó

DAVANT DEL LLINDAR

Davant del llindar de les crucifixions, la dringadera del crepuscle com un grapat d’agulles de cap: dins del cor, el trot del llòbrec, el vestigi frenètic de la boirina. No hi ha lloc per agafar aquests udols corroïts del corc que ens deixa la destrossa diària; tampoc un campanar. Entre silencioses parpelles, el pòlip de l’absurd mossega graons de sal: rebenta en crit la mosca moradenca de les hores.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

FRENTE AL UMBRAL

Frente al umbral de las crucifixiones, el tintineo del crepúsculo como un puñado de alfileres: dentro del corazón, el trote de lo lóbrego, el vestigio frenético de la neblina. No hay lugar para asir estos aullidos corroídos de la carcoma que nos deja el destrozo diario; tampoco un campanario. Entre silenciosos párpados, el pólipo del absurdo muerde peldaños de sal: revienta en grito la mosca amoratada de las horas.

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Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga