ULL DE CARRER │ OJO DE CALLE

©Painting by Steph Moraca

ULL DE CARRER

…por las calles huye el viento cual perro apedreado
Tristan Tzara

Del carrer que ens convoca, l’ull vast dels udols i els ecos trencats d’un galop que ens fa fugir d’aquesta ebriesa de roba bruta. No és diferent la queixa que s’embolica en la pluja, ni la mà que es perd enmig d’andròmines escampades en el tronc del pit. Ningú no ix il·lès del daltabaix de la boira, de l’engany que ens resta a la memòria.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

OJO DE CALLE

…por las calles huye el viento cual perro apedreado
Tristan Tzara

De la calle que nos convoca, el ojo vasto de los aullidos y los ecos rotos de un galope que nos hace huir de esta ebriedad de ropa sucia. No es diferente la queja que se enreda en la lluvia, ni la mano que se pierde en medio de cachivaches esparcidos en el tronco del pecho. Nadie sale ileso del descalabro de la bruma, del engaño que nos queda en la memoria.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

©Painting by Steph Moraca

ÈTER DEL PENYA-SEGAT│ ÉTER DEL ACANTILADO

I

Imagen Yomada de la red

ÈTER DEL PENYA-SEGAT

y sentía tu alma frágil y humilde
como una lágrima vacilando en el borde de los párpados,
Tristan Tzara

Fa mal l’ebrietat de l’ànima en una gota de penombra. Una vegada i una altra el cràter dels gira-sols als meus ulls la nit irracional dels pals, mentre als rusc de batecs de la sang, t’vances amb les mans enfurismades. Només recobre la lucidesa de les palpebres quan l’èter inabastable perd la seua ebriesa de penya-segat i bengala. L’última perplexitat resta en l’ocell revestit de saliva.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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ÉTER DEL ACANTILADO

y sentía tu alma frágil y humilde
como una lágrima vacilando en el borde de los párpados,
Tristan Tzara

Duele la ebriedad del alma en una gota de penumbra. Una y otra vez el cráter de los girasoles en mis ojos, la noche irracional de los mástiles, mientras en la colmena de pálpitos de la sangre, avanzas con tus manos enfurecidas. Solo recobro la lucidez de los párpados cuando el éter inasible pierde su ebriedad de acantilado y bengala. La perplejidad última se queda en el pájaro revestido de saliva.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

INVALIDESA DEL PARADÍS│ INVALIDEZ DEL PARAÍSO

Imagen FB de Pere Bessó

INVALIDESA DEL PARADÍS

Un perro lloraba como tragando el aire radiante.
Shinkichi Takahashi

Tantes vegades ens arrossega la sal dels ulls, que un confia en els brunzits del paradís, en els somnífers de l’exasperació, o en el vol cec de l’esquinçall. Arribat a la invalidesa d’una mortalla, l'olor de mort que s’esvaeix en el seu plaer de boira cega, enmig de sords pergamins d’aire. I, és clar, de vegades, tan sols és la nostàlgia i el seu infern de dansa, la que ens ocupa o dispara els seus dards fortuïts. De front, no hi ha repòs, ni tan sols en la gangrena dels condons, ni en el dubte endèmic que ens propicia el temps.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

INVALIDEZ DEL PARAÍSO

Un perro lloraba como tragando el aire radiante.
Shinkichi Takahashi

Tantas veces nos arrastra la sal de los ojos, que uno se fía en los zumbidos del paraíso, en los somníferos de la exasperación, o en el vuelo ciego del desgarro. Llegado a la invalidez de una mortaja, el ijillo que se desvanece en su placer de bruma ciega, en medio de sordos pergaminos de aire. Y claro, a veces, es solo la nostalgia y su infierno de danza, la que nos ocupa o dispara sus dardos fortuitos. De frente, no hay reposo, ni siquiera en la gangrena de los condones, ni en la duda endémica que nos propicia el tiempo.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

INTOXICACIÓ │ INTOXICACIÓN

Imagen Fb de Pere Bessó

INTOXICACIÓ

No has hecho más que aumentar el peso de tu noche. Has vuelto a la pesca en las murallas, a la canícula sin verano.
René Char

Més enllà de les aigües podrides de la nit, aguaite l’abís.

A estones l’escalpel adquireix la primesa del fred, resulta fantasia

quan il·lumina l’udol dels gossos: en la son les finestres

anul·len l’hivern i em sume sense abastar l’horitzó

en un balboteig ferotge de fullaraca al punt de punxar el meu paladar.

Al pany nu del bri, mossegue els masegaments

que produeix l’estany de les desimboltures que emanen del cel.

Sé en fer comptes dels peixos tebis del desamor que les escates

resten ací, punxegudes i esgavellades en l’espill de la pena.

A certa distància un s’intoxica amb els vidres d’orina

que fan permeables les voreres, amb les libèl·lules de llegums en l’amnèsia

de la voracitat hipotètica de la son.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

INTOXICACIÓN

No has hecho más que aumentar el peso de tu noche. Has vuelto a la pesca en las murallas, a la canícula sin verano.
René Char

Más allá de las aguas podridas de la noche, atisbo el abismo.

A ratos el escalpelo adquiere la delgadez del frío, resulta fantasía

cuando ilumina el aullido de los perros: en el sueño las ventanas

anulan el invierno y me sumo sin alcanzar el horizonte

en un feroz balbuceo de hojarasca al punto de punzar mi paladar.

En la cerradura desnuda de la brizna, muerdo las magulladuras

que produce el estanque de los desparpajos que emanan del cielo.

Sé al hacer cuentas de los peces tibios del desamor que las escamas

quedan ahí, puntiagudas y destartaladas en el espejo de la pena.

A cierta distancia uno se intoxica con los güishtes de orina

que permean las aceras, con las libélulas de legumbres en la amnesia

de la voracidad hipotética del sueño.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga