DESCARADURA│ DESFACHATEZ

Obra pictórica de Joan Miró

DESCARADURA

 

 

I, tanmateix, ¿en quin lloc batega la tendresa? ¿En quin manicomi?

¿En quina foscor intransitable els paraigües la hora irremeiable

de l’alè? Sempre caminem a través d’aqueix fullatge de l’oblit

sense que el temps deixe de ser suïcida en la proximitat de l’ocell

en la fulla de cerç apareixen les humitats endurides:

sobre el cossí de les mans els rostolls i la canícula que vessa

els seus bulliments a les meues esquenes les frontisses del buit

i el sobtat galopar de les parpelles i aquelles paraules

mai no dites com una ferida encesa d’ombres

clar que tot és incert en les aigües movedisses de l’espill:

sobreviure en les parpelles és haver trencat el teló de les setmanes

i l’eix del rovell fa mal el fullatge en una pell impossible

sota les escales rombollades de l’alè davall de la pluja

de cossos fatigats de paladars en desús

al voltant de l’última llum dels finestrals la llanterna

dels atordiments: la nit travessa la gola com un càncer

inenarrable mentre embaste les darreres raneres

sobre el bolic coagulat a la meua espatla —tot en mi és caos

i calamitat: el pudor s’escorre i creix com estranya arrel

així doncs només visc mentre dura el somni gira la estàtua de la llunyania

enmig de tants noms abandonats per la memòria

al•lucinen els cels en la gola em quede no siga que el carrer

deixe de pronunciar-me m’hi quede no siga que les habitacions s’afonen

al meu pit com a dards m’hi quede amb el llenguatge de la runa

dels sarcòfags: nu en la precarietat

els quinquès destil•len llàgrimes grogues

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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DESFACHATEZ

 

 

Y sin embargo ¿en qué sitio palpita la ternura? ¿En qué manicomio?

¿En qué oscuridad intransitable los paraguas la hora irremediable

del aliento? Siempre caminamos a través de ese follaje del olvido

sin que el tiempo deje de ser suicida en la cercanía del pájaro

en la hoja de cierzo aparecen las humedades endurecidas:

sobre el cuenco de las manos los rastrojos y la canícula que derrama

sus hervores a mis espaldas los goznes del vacío

y el repentino galopar de los párpados y aquellas palabras

nunca dichas como una herida encendida de sombras

claro que todo es incierto en las aguas movedizas del espejo:

sobrevivir en los párpados es haber roto el telón de las semanas

y el eje de la herrumbre duele el follaje en una piel imposible

bajo las escaleras arremolinadas del aliento debajo de la lluvia

de cuerpos fatigados de paladares en desuso

alrededor de la última luz de los ventanales la linterna

de los aturdimientos: la noche atraviesa la garganta como un cáncer

inenarrable mientras hilvano los últimos estertores

sobre el petate coagulado en mi espalda —todo en mi es caos

y calamidad: el pudor escurre y crece como extraña raíz

así pues solo vivo mientras dura el sueño gira la estatua de la lejanía

en medio de tantos nombres abandonados por la memoria

alucinan los cielos en la garganta me quedo no sea que la calle

deje de pronunciarme me quedo no sea que las habitaciones se hundan

en mi pecho como dardos me quedo con el lenguaje del escombro

de los sarcófagos: desnudo en la precariedad

los quinqués destilan lágrimas amarillas

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Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte», 2022

© André Cruchaga

 

CADIRA DEL BUIT│ SILLA DEL VACÍO

 

Imagen FB de Pere Bessó

CADIRA DEL BUIT

 

 

Igual que els meus ulls ja no existeixes quan llostreja al bolic.

Només veig el teu cos humit damunt de la pedra àcida de l’alè,

en la finestra amb el seu vertigen descosit, subvertit pel no-res.

Rius sobre la meua fatiga d’ocell moribund,

el rellotge a penes amb el seu boç de cascos d’un mausoleu

on sols habiten les víctimes, la pesta de la molsa

de certa arqueologia, les rebaixes de cartró de les setmanes incertes.

Res no és diferent d’una fletxa de pedernal damunt del pit, clavada

com un gos famolenc en el retrat d’un peix llunyà.

S’amuntega la pluja suïcida en la mirada de les coses,

creixen les guspires d’un tren sobre rails ficticis,

vacil•la el cresol fòssil de la llum d’escuma sobre les ombres.

Viure en un somni de fang ja no és possible, entre castells de pols

i cares despentinades per las floridura de litorals insolents de sorra.

Damunt de la llamborda de parpelles negres no hi ha ombrel•les,

ni tan sols la mínima follia d’un pouet de peltre amb aigua tèbia

per a la gola, ni una glopada de branques flamejant en la deshora

de les velles talabarteries de cuir i draps per a fer-li daltibaixos

a aquest insomni de gebre endurit per la saliva.

Cresqué en el fosc el grunyit del bosc, les carenes a la roba

ensabonada penjant d’una paret afàsica.

Damunt de la cadira del buit reposa la sang d’un fantasma.

Ací la vena rompuda del camí fet. La lluna àcida d’una ombra.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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SILLA DEL VACÍO

 

 

Igual que mis ojos ya no existes cuando amanece en el petate.

Solo veo tu cuerpo húmedo sobre la piedra ácida del aliento,

en la ventana con su vértigo descosido, subvertido por la nada.

Ríes sobre mi fatiga de pájaro moribundo,

el reloj apenas con su bozal de cascos de un mausoleo

donde únicamente habitan las víctimas, la peste del musgo

de cierta arqueología, las mochetas de cartón de las semanas inciertas.

Nada es diferente a una flecha de pedernal sobre el pecho, clavada

como un perro hambriento en el retrato de un pez lejano.

Se hacina la lluvia suicida en la mirada de las cosas,

crecen la centellas de un tren sobre rieles ficticios,

vacila el candil fósil de la luz de espuma sobre las sombras.

Vivir en un sueño de fango ya no es posible, entre castillos de polvo

y caras despeinadas por el moho de litorales insolentes de arena.

Sobre el adoquín de párpados negros no hay sombrillas,

ni siquiera la mínima locura de un pocillo de peltre con agua tibia

para la garganta, ni una bocanada de ramas flameando en la deshora

de las viejas talabarterías de cuero y trapos para hacerle subibajas

a este insomnio de escarcha endurecido por la saliva.

Creció en lo oscuro el gruñido del bosque, las cordales en la ropa

enjabonada colgando de una pared afásica.

Sobre la silla del vacío descansa la sangre de un fantasma.

Aquí la vena rota del camino andado. La luna ácida de una sombra.

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Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte» 2022

© André Cruchaga

MEDITACIÓ I RECOLLIMENT│ MEDITACIÓN Y RECOGIMIENTO

 

Imagen FB de Pere Bessó

MEDITACIÓ I RECOLLIMENT

 

 

Són certs els declivis i la confusió que es viu en les letargies.

Cert el colp en els ulls del tatuatge i la seua teranyina d’angoixa

sembrada en els passadissos del dia a dia o en aquesta cicatriu de l’alè.

Els nostre món se sostè en els zumzeigs ofegats de les mosques.

«Ón la nit, ón el mar blau, les fulles de la pluja.»

A l’hora del silenci s’enfondeixen les emocions

I torna allò sinuós a fer part de la complicitat en els múltiples

errades del present. Al•lucina obstinadament l’ombra de la lluna.

El nostre temps ha convertit en corc tot l’esplendor:

a la porta de cada qui envesteix la ferida, els magolaments

de la boira i aqueix tan sols record de l’inconclús.

Un deixa de fiar-se de l’extrany verdor de les fulles damunt de la terra

perquè cansa despertar amb l’ànima buida, la saliva i les nits

al voltant dels matossars que deixa el riu del record.

Encara des de certa nuesa s’exerceix hostilitat: tot fa suposar

el buit dels somnis i el seu maquillatge de pregària o conjur.

En tota aquesta extensa circumcisió, ens tornem pacients actius

del dissort, d’un alba remota al voltant de les nostres vides.

Ni tan sols els somnis s’encenen quan ens neguem a la llum.

(Davant de mi, les infàncies contínues en el cercle del joc.

Ara no serveixen, ni són possibles les distàncies, ni la paret

que sostinga una porta, ni la seua boca en l’esbarzerar de la meua carn.)

Jo no sé fins on arribarà aquest temps de memòria entelada de fred,

ni en quines mans cobrarà més vida, ni quines veus, allà, despertaran

demà. «Ara volguera meditar, recollir-me, oblidar…»

jo no sé si hi haurà una llum que s’encenga entre l’alè

i l’alba i enlaire a sahumeri tot el que fórem i visquérem.

Res no podem esborrar encara que canviem de camí.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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MEDITACIÓN Y RECOGIMIENTO

 

 

Son ciertos los declives y la confusión que se vive en los letargos.

Cierto el golpe en los ojos del tatuaje y su telaraña de angustia

sembrada en los pasadizos del día a día o en esta cicatriz del aliento.

Nuestro mundo se sostiene en los zumbidos ahogados de las moscas.

«Dónde la noche, dónde el mar azul, las hojas de la lluvia.»

A la hora del silencio se ahondan las emociones

y vuelve lo sinuoso a ser parte de la complicidad en los múltiples

extravíos del presente. Alucina tercamente la sombra de la luna.

Nuestro tiempo ha convertido en carcoma todo el esplendor:

a la puerta de cada quien embiste la herida, los magullones

de la bruma y ese solamente recuerdo de lo inconcluso.

Uno deja de fiarse del extraño verdor de las hojas sobre la tierra

porque cansa despertar con el alma vacía, la saliva y las noches

alrededor de los matorrales que deja el río del recuerdo.

Aún desde cierta desnudez se ejerce hostilidad: todo hace suponer

lo vacío de los sueños y su maquillaje de plegaria o conjuro.

En toda esta extensa circuncisión, nos volvemos pacientes activos

de la desdicha, de un alba remota alrededor de nuestras vidas.

Ni siquiera los sueños se encienden cuando nos negamos a la luz.

(Frente a mí, las infancias continuas en el círculo del juego.

Ahora no sirven, ni son posibles las distancias, ni la pared

que sostenga una puerta, ni su boca en el zarzal de mi carne.)

Yo no sé hasta dónde llegará este tiempo de memoria entelerida,

ni en qué manos cobrará más vida, ni qué voces, allá, despierten

mañana. «Ahora quisiera meditar, recogerme, olvidar…»

Yo no sé si haya una luz que se encienda entre la respiración

y el alba y eleve a sahumerio todo lo que fuimos y vivimos.

Nada podemos borrar aunque cambiemos de camino.

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Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte», 2022

©André Cruchaga

SET INFINITA│ INFINITA SED

Obra pictórica de Joan Mirchell

SET INFINITA

 

 

Amb seguretat en alguns braços trobarem l’eternitat fins que la dolçor tinga sentit en el riu estés del nostre pit. Entre el deliri i el tapís, dringa inconfusible la brisa. De vegades la infinita set cega, tot i que exorcitzem  l’immens fred que desperta en l’alba quasibé com un extermini. Somni en tots els deserts delators de les dunes, en la nit disfressada de càrcer, en els lloguers interminables de la història. De tanta set o somnis, un es volguera penjar d’una letrina o mossegar un bacinet si fos possible. (No sempre he d’estar  pendent de la pulcritud de les paraules; no sé on juga a cegues l’obediència; no tinc idea de les finestres destrossades pel fàstic, o per l’esclafit del cinisme, tan comú en el nostre temps. De vegades vull renunciar a les possibilitats que m’ofereix el mut contagi de la rosa, i fer que el seu olor dolent no siga respirable.)

 

Del libro: ESPEJOS ABISALES│MIRALLS ABISSALS 

©André Cruchaga

 

INFINITA SED

 

 

De seguro en algunos brazos encontraremos la eternidad hasta que la dulzura tenga sentido en el río tendido de nuestro pecho. Entre el delirio y el tapiz, tintinea inconfundible la brisa. A veces la infinita sed ciega, aunque exorcicemos el inmenso frío que despierta en el alba casi como un exterminio. Sueño en todos los desiertos delatores de las dunas, en la noche disfrazada de cárcel, en los alquileres interminables de la historia. De tanta sed o sueños, uno se quisiera colgar de un retrete o morder una bacinica en lo posible. (No siempre tengo que estar al pendiente de la pulcritud de las palabras; no sé dónde juega a ciegas la obediencia; no tengo ni idea de las ventanas destrozadas por el hastío, o por el estallido del cinismo, tan común en nuestro tiempo. A veces quiero renunciar a las posibilidades que me ofrece el mudo contagio de la rosa, y hacer que su doliente olor no sea respirable.)