PÀGINA VENÇUDA │ PÁGINA VENCIDA

 

Imagen FB de Pere Bessó

PÀGINA VENÇUDA

 

 

No comprendes que el final, el verdadero

final, es un paisaje arrancado de tus ojos,

Luis Miguel Rabanal

 

 

Em resistesc a l’assot de la pols als ulls i al temps que me m’envesteix com un esquinçall de pell arrencat al futur. Tot sap a una pàgina vençuda i ací em perd mentre escric enmig d’esperits antics. A vegades només resistesc a aquest estrany país tan familiar i tan descarnat com l’os d’ intempèrie que perdura als costats. En una fulla de la finestra, entreoberta, sona el vent i juga al rentador als meus ulls i fan fila les fulles que cauen en l’ocell de fang que penja de les enclaves. Des de la gota d’aigua del matí, sord el so de la caiguda final, la llum arrencada a la molla, la nostàlgia dels braços que em falten: només em toca escodrinyar per a trobar unes monedes al desvari.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

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PÁGINA VENCIDA

 

 

No comprendes que el final, el verdadero

final, es un paisaje arrancado de tus ojos,

Luis Miguel Rabanal

 

 

Me resisto al azote del polvo en los ojos y al tiempo que me embiste como un jirón de piel arrancado al futuro. Todo sabe a una página vencida y ahí me pierdo mientras escribo en medio de espíritus antiguos. A veces solo resisto a este extraño país tan familiar y tan descarnado como el hueso de intemperie que perdura en los costados. En una hoja de la ventana, entreabierta, suena el viento y juega a lavatorio en mis ojos y hacen fila las hojas que caen en el pájaro de barro que cuelga de las mochetas. Desde la gota de agua de la mañana, sordo el sonido de la caída final, la luz arrancada a la migaja, la nostalgia de los brazos que me faltan: solo me toca escarbar para encontrar unas monedas en el desvarío.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

DESPULLES HABITADES │ DESPOJOS HABITADOS

 

Imagen Pinterest

DESPULLES HABITADES

 

 

Ya somos la inconsciencia que sufrirán los niños.

El luto engendro del despojo es ahora

raíz de la sed que no debemos y bebimos.

Mónica Zepeda

 

 

En la pàgina de zinc del matí, ara la tinta convulsa de l’horitzó, el gest d’escames en la utilería trencant-se en les veus acovardades de l’ull que es desviu en transpassar la gola. Sé que l’hivern esberlà totes les finestres i que encara hui furga en la pell el cànter d’abandó en l’arena solta dels gargots del deliri. Mullada la llum, els seus sediments fan opaca la set: ací és sang l’espill remot en la ferida. Totes les nostres edats foren assetjades per les tribulacions sense que cesse el sòl caòtic dels nostres passos. Em perd en el setge de pedra o en la paret de tova que em remunta a un altre temps: mai no entenguí i ho he de confessar, el tràngol de l’alè entre els enderrocs habitats del dol.

De ‘Camino disperso’, 2021

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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DESPOJOS HABITADOS

 

 

Ya somos la inconsciencia que sufrirán los niños.

El luto engendro del despojo es ahora

raíz de la sed que no debemos y bebimos.

Mónica Zepeda

 

 

En la página de cinc de la mañana, ahora la tinta convulsa del horizonte, el gesto de escamas en la utilería rompiéndose en las voces amedrentadas del ojo que se desvive al traspasar la garganta. Sé que el invierno rompió todas las ventanas y que aún hoy hurga en la piel el cántaro de abandono sobre la arena suelta de los garabatos del delirio. Mojada la luz, sus sedimentos opacan la sed: aquí es sangre el espejo remoto en la herida. Todas nuestras edades fueron asediadas por las tribulaciones sin que cese el suelo caótico de nuestros pasos. Me pierdo en el cerco de piedra o en la pared de adobe que me remonta a otro tiempo: nunca entendí y debo confesarlo, el trance del aliento entre los escombros habitados del luto.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

BOIRA DE L’ABSOLUT │ BRUMA DEL ABSOLUTO

 

Imagen FB de Pere Bessó

BOIRA DE L’ABSOLUT

 

 

No pido cielos despejados para el desayuno.

Voy empujando el corazón hacia el abismo,

cazando una sequía

que me haga eco.

Mercedes Alvarado

 

 

De temps en temps malmetem els matins i devastem en els ulls el plany de la nit, la memòria que ens fa mal, entre pauses i remors. Sempre restem a la vora del precipici del buit amb una set roja de designis i casualitats. Als jardins de l’eco de la gangrena, les hores transcorren amb la seua terrible malaltia: de vegades és horrible jugar al desdejuni sense el teu cos, sense el so de la sorpresa com el de la pluja amb els seus trossets d’humitat verda. A aquestes altures d’urgències, no m’importa la disfressa ni el vestigi, només vull els teus ulls furtats al cerç i mirar-te, encara que renuncie als trens i als vaixells. (Un nus de boira penja de la gola com un agut poema de sal.)

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. Poema d'ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

 

 

BRUMA DEL ABSOLUTO

 

 

No pido cielos despejados para el desayuno.

Voy empujando el corazón hacia el abismo,

cazando una sequía

que me haga eco.

Mercedes Alvarado

 

 

De tiempo en tiempo estropeamos las mañanas y devastamos en los ojos el llanto de la noche, la memoria que nos duele, entre pausas y murmullos. Siempre estamos al borde del precipicio del vacío con una sed roja de designios y casualidades. En los jardines del eco de la gangrena, las horas transcurren con su horrible enfermedad: a veces es horrible jugar al desayuno sin tu cuerpo, sin el sonido del asombro como el de la lluvia con sus pedacitos de humedad verde. A estas alturas de urgencias, no me importa el disfraz ni el vestigio, solo quiero tus ojos hurtados al cierzo y mirarte aunque renuncie a los trenes y los barcos. (Un nudo de niebla cuelga de la garganta como un agudo poema de sal.)

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

PARADÍS SENSE OCELLS │ PARAÍSO SIN PÁJAROS

Obra pictórica de Joan Mitchell

PARADÍS SENSE OCELLS

 

 

Paso mi mano fría por la cama

Está vacía, vacía como mi pecho

Como lo que me restó de alma

Via Plaza

 

 

Entre sumes i restes, una gàbia frenètica, les venes trencades entre les dents, la finestra del pit entre ombres, el camí de la ferida sense tel ni fragància: la ferida és nàufrag i deriva en un sospir sense roba, gelada la set als fèretres de l’ull, enfonsada l’esperança i els seus tripulants. Hi ha un crit ebri al desert del llit, un coixí sord, fugitiu com el mal auguri de la boira als ulls. Ja és remota una fogata d’èxtasi en un imaginari de rebles, o un somriure innocent entre muntanyes de cranis buits. Sempre viure en un país com el nostre té els seus riscos: mai no falta l’apòcema de sal en un pouet de fang gastat per ungles i crits. Mai aquest paradís no tingué ocells al voltant dels braços, però sí, mosques i sabors agres.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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PARAÍSO SIN PÁJAROS

 

 

Paso mi mano fría por la cama

Está vacía, vacía como mi pecho

Como lo que me restó de alma

Via Plaza

 

 

Entre sumas y restas, una jaula frenética, las venas rotas entre los dientes, la ventana del pecho entre sombras, el camino de la herida sin bizna ni fragancia: la herida es náufrago y deriva en un suspiro sin ropa, helada la sed en los féretros del ojo, hundida la esperanza y sus tripulantes. Hay un grito ebrio en el desierto de la cama, una almohada sorda, fugitiva como el mal agüero de la niebla en los ojos. Ya es remota una fogata de éxtasis en un imaginario de cascajos, o una sonrisa inocente entre montañas de cráneos vacíos. Siempre vivir en un país como el nuestro tiene sus riesgos: nunca falta la pócima de sal en un pocillo de barro gastado por uñas y gritos. Jamás este paraíso tuvo pájaros alrededor de los brazos, pero sí, moscas y sabores agrios.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga