SOROLL D’INCLEMÈNCIES│ RUIDO DE INCLEMENCIAS

 

Imagen FB de Pere Bessó

SOROLL D’INCLEMÈNCIES

 

 

La vida era una piedra

que se iba gastando y afilando.

Raymond Carver

 

 

Estàvem segurs que la vida ens anava empenyent cap a llocs

i temps desconeguts, i ens féu mal el tall sec dels bisturís

damunt de la pell que s’anava fent horitzó tardívol.

Davant de la forma ansiosa de braços i mans, un riu laci de desig i súplica,

mossegava els taulons lascius del cos i les boques fulgents de fang.

Érem en la set l’ocell relliscós damunt de la terra.

Però ací també, la rotació suïcida de la cendra a la gola,

la destrucció de la democràcia en el país, el grall de l’avenir

a punt de ser pantà, o un bes enmig d’una tempesta de canalles.

Amb tots els meus tristos pensaments, véns a mi com una viola

i t’enrosques en la meua solitud gastada de misèries i tragins.

I de sobte, els glopets de sal dels porus picotegen ensucrada

aquesta plenitud de saber-me viu encara, per bé que només sigues

                                                                                  vela als meus ulls

o un mocador de perllongats ressons, o l’empremta d’un comiat.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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RUIDO DE INCLEMENCIAS

 

 

La vida era una piedra

que se iba gastando y afilando.

Raymond Carver

 

 

Estábamos seguros que la vida nos iba empujando hacia lugares

y tiempos desconocidos, y nos dolió el filo seco de los bisturís

sobre la piel que se iba haciendo horizonte tardío.

Ante la forma ansiosa de brazos y manos, un río lacio de deseo y súplica,

mordía los tablones lascivos del cuerpo y las bocas fulgentes de fango.

Éramos en la sed, el pájaro resbaladizo sobre la tierra.

Pero ahí también, la rotación suicida de la ceniza en la garganta,

la destrucción de la democracia en el país, el graznido del porvenir

a punto de ser pantano, o un beso en medio de una tormenta de canallas.

Con todos mis pensamientos tristes, vienes a mí como un alhelí

y te enroscas en mi soledad gastada de miserias y trajines.

Y de repente, los puchitos de sal de los poros, picotean azucarada

esta plenitud de saberme vivo todavía aunque solo seas vela en mis ojos.

o un pañuelo de prolongados ecos, o la huella de un adiós.

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Del libro: ‘Fuego de llaves invisibles’, 202

©André Cruchaga

TERRITORI DEL SOBRESALT│ TERRITORIO DEL SOBRESALTO

 

©Fotografía  de El Faro: Víctor Peña.

TERRITORI DEL SOBRESALT

 

 

A mí no me gusta andar con discursos, pero los recuerdos

de aquellos días terribles me hacen hervir la sangre y me exaltan

hasta hacerme echar lágrimas de furia.

Roque Dalton en Miguel Mármol

 

 

De tant en tant, som éssers permeables per la nit i el seu terròs

de foscor; un ese debat en el claustre d’una habitació tancada.

Arrosseguem pensaments comestibles d’irremeiable tortura.

Tot s’obri a aquest treball silenciós de formigues en l’espessor

de la gola, en el rellotge que entranya, per cert, l’inestroncable.

Mai no ixírem del territori del sobresalt del dubte, sempre peus

i cor desbocats en aquest desvari d’anar peus nus

buscant el calor del primer esclat: és costum somiar a la vora

de l’horitzó, però som criatures vulnerables,

éssers que només aprofundeixen en l’abandó,

                                             en la mateixa llàgrima desbocada

d’un país confús, fet d’odis i crueltats, d’immòbils cresols,

de mocadors que han après a degotar entre moltes intempèries.

Cap fortalesa no sostè el món al qual hem estat llançats.

Inventem la paraula amor com un joc de paraules en la foscor,

sempre al servei de l’oferta i la demanda.

Inventem verdors en les venes, enmig d’esquerdes i ferides.

Supose que la paraula amor, com d’altres, ja és roba usada i en desús.

“Les hores de la nit” són cementiris per al pobre.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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TERRITORIO DEL SOBRESALTO

 

 

A mí no me gusta andar con discursos, pero los recuerdos

de aquellos días terribles me hacen hervir la sangre y me exaltan

hasta hacerme echar lágrimas de furia.

Roque Dalton en Miguel Mármol

 

 

De vez en cuando, somos seres permeados por la noche y su terrón

de oscuridad; uno se debate en el claustro de una habitación cerrada.

Arrastramos pensamientos comestibles de irremediable tortura.

Todo se abre a ese trabajo silencioso de hormigas en la espesura

de la garganta, en el reloj que entraña, por cierto, lo irrestañable.

Nunca salimos del territorio del sobresalto de la duda, siempre pies

y corazón desbocados en ese desvarío de andar descalzos

buscando el calor del primer destello: es costumbre soñar al borde

del horizonte, pero somos criaturas vulnerables,

seres que solo ahondan en el abandono, en la misma lágrima desbocada

de un país confuso, hecho de odios y crueldades, de inmóviles candiles,

de pañuelos que han aprendido a gotear entre muchas intemperies.

Ninguna fortaleza sostiene el mundo al que hemos sido lanzados.

Inventamos la palabra amor como un juego de palabras en la oscuridad,

siempre al servicio de la oferta y la demanda.

Inventamos verdores en las venas, en medio de grietas y heridas.

Supongo que la palabra amor, como otras, ya es ropa usada y en desuso.

“Las horas de la noche” son cementerios para el pobre.

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Del libro: ‘Fuego de llaves invisibles’, 2021

©André Cruchaga

©Fotografía  de El Faro: Víctor Peña.

DAVANT DE L’ÚLCERA DE LA BESTIALITAT│ FRENTE A LA ÚLCERA DE LA BESTIALIDAD

 

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DAVANT DE L’ÚLCERA DE LA BESTIALITAT

 

 

siempre hay algo de intemperie en los refugios,

una fragilidad que te hará fuerte.

Ioana Gruia

 

 

Hi ha castracions als pantans de la nit i pors sufocants en les intempèries. Hi ha insectes furiosos als albellons on la flor de l’amor empal•lideix i triomfen els cavalls del crit amb la seua rosa d’esperma metàl•lica. Tot es torna porós en un país de pedreres de pols: si la guerra fou una tempesta de cendra alliberadora, ara, es desmantella la democràcia per psicòpates ulcerosos i s’infla la festa com a bestialitat de serp. Vivim en un laberint d’apuntalades fragràncies i tortuosos efluvis. Perquè el dolor siga durader, l’ultratge i esquerda de la civilitat. Obriu-me una finestra per a salvar-me del tirà, o talleu-me d’arrel, ulls i somnis.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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FRENTE A LA ÚLCERA DE LA BESTIALIDAD

 

 

siempre hay algo de intemperie en los refugios,

una fragilidad que te hará fuerte.

Ioana Gruia

 

 

Hay castraciones en los pantanos de la noche y miedos sofocantes en las intemperies. Hay insectos furiosos en los albañales donde la flor del amor palidece y triunfan los caballos del grito con su rosa de esperma metálica. Todo se vuelve poroso en un país de canteras de polvo: si la guerra fue una tormenta de ceniza liberadora, ahora, se desmantela la democracia por sicópatas ulcerosos y se infla la fiesta como bestialidad de serpiente. Vivimos en un laberinto de apuntaladas flagrancias y tortuosos efluvios. Para que el dolor sea duradero, el ultraje y resquebrajamiento de la civilidad. Abrime una ventana para salvarme del tirano, o cortame de raíz, ojos y sueños.

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Del libro: ‘Fuego de llaves invisibles’, 2021

©André Cruchaga

TORBACIÓ INTERNA│ TURBACIÓN INTERNA

 

Imagen FB de Pere Bessó

TORBACIÓ INTERNA

 

 

Igual a este paisaje exterior que me circunda: devastado.

Y más, que me circuncida. A saber: río tan bello rojo, sin peces;

montaña del oro, sin hojas; áreas amarillas, calcinadas.

Juan Cobos Wilkins

 

 

Todo estava previst com un temple de xiprers freds en l’alè.

La distància cada vegada ens anava arraconant amb el seu tall d’indiferència.

En nosaltres la pèrdua sempre fou circular com una moneda cega

en què no se sap el rumb, ni el so en tocar la pedra o el cel.

I, tot i que el foc sempre fou ací, la seua verdor tenia abismes.

Ho sé, si de cas, com un ocell a la deriva de l’erm;

respire sense saber què hi ha a l’altra banda del riu: si és només fullaraca

el pressentiment, les larves que mosseguen i devasten la meua ferida,

o és aquesta veu remota que a posta es desplaça com un animal domèstic

en els meus pensaments i em venten al barranc de la nit.

Sovint és dur el peix vacil•lant dels grisos, l’hivern sense ella

i la finestra desterrada que assumeix la ficció com un guió de pel•lícula.

El record encara revela la casa i la pell lluminosa de la tempesta

Com aquesta remor del mar que s’escolta de lluny.

El cert és que trenque l’alba en un estat de levitació i desballestament.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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TURBACIÓN INTERNA

 

 

Igual a este paisaje exterior que me circunda: devastado.

Y más, que me circuncida. A saber: río tan bello rojo, sin peces;

montaña del oro, sin hojas; áreas amarillas, calcinadas.

Juan Cobos Wilkins

 

 

Todo estaba previsto como un templo de cipreses fríos en el aliento.

La distancia cada vez nos iba arrinconando con su filo de indiferencia.

En nosotros el extravío fue siempre circular como una moneda ciega

en el que no se sabe el rumbo, ni el sonido al tocar la piedra o el cielo.

Y, aunque el fuego siempre estuvo ahí, su verdor tenía abismos.

Lo sé, acaso, como un pájaro a la deriva del páramo;

respiro sin saber qué hay al otro lado del río: si es solo hojarasca

el presentimiento, las larvas que muerden y devastan mi herida,

o es esa voz remota que adrede se desplaza como animal doméstico

en mis pensamientos y me avientan al barranco de la noche.

Con frecuencia es duro el pez titubeante de los grises, el invierno sin ella

y la ventana desterrada que asume la ficción como un guión de película.

El recuerdo todavía revela la casa y la piel luminosa de la tempestad

como ese murmullo del mar que se escucha desde lejos.

Lo cierto es que amanezco en un estado de levitación y desquicio.

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Del libro: ‘Fuego de llaves invisibles’, 2021

©André Cruchaga