DE L’ALTRE COSTAT, EL MATEIX TEMPS│ DEL OTRO LADO, EL MISMO TIEMPO

 

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DE L’ALTRE COSTAT, EL MATEIX TEMPS

 

 

Del otro lado de la isla se oye

débilmente

el silbido de la tormenta.

Gustaf Munch-Petersen

 

 

De l’altre costat de la finestra i les parets, se sent la nit minvant

dels parracs fixats a aquesta folla porfídia d’un dia que es buida

la súplica dels seus engonals. A la solapa del vent em ve el desvari

fantasmal de la nuesa, el xiprer del pati de darrere que s’enreda

en el meu alè, la boirina a seques entre les fulles i les pedres.

Hi ha un joc pervers del so als porus, un vas de carn

davant dels meus ulls, una paret sense ales que em desempara i no il•lumina.

Així transcorre la meua ombra, mentre vetla l’esfonsament

entre escletxes, aquesta manera de ser de l’espill entre espines antigues.

Si tan sols existires en la meua despulla, fosc desig de l’espera.

Si tan sols vingueres a sagnar al meu costat aquesta música tèbia i volàtil,

el paladar, en un instant, sería l’escó per trobar el camí.

L’arbre de la soledat s’ha tornat una sentinela adusta.

En l’humà que sóc, pense en la humitat que es construeix

als prostíbuls, en aquesta llavor estranya del foc en l’entranya.

Al lluny se sent la ràfega d’aigua sense pudor caure damunt de la terra.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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DEL OTRO LADO, EL MISMO TIEMPO

 

 

Del otro lado de la isla se oye

débilmente

el silbido de la tormenta.

Gustaf Munch-Petersen

 

 

Del otro lado de la ventana y las paredes, se oye la noche menguante

de los andrajos adheridos a esta loca porfía de un día que vacía

la súplica de sus ingles. En la solapa del viento me viene el desvarío

fantasmal de la desnudez, el ciprés del traspatio que se enreda

en mi aliento, la neblina a secas entre las hojas y las piedras.

Hay un juego perverso del sonido en los poros, un vaso de carne

frente a mis ojos, una pared sin alas que me desampara y no alumbra.

Así transcurre mi sombra, mientras vela el hundimiento

entre rendijas, esta manera de ser del espejo entre espinas antiguas.

Si tan solo existieras en mi despojo, oscuro deseo de la espera.

Si tan solo vinieras a sangrar junto a mi esta música tibia y volátil,

el paladar, en un instante, sería el peldaño para encontrar el camino.

El árbol de la soledad se ha vuelto un centinela adusto.

En lo humano que soy, pienso en la humedad que se construye

en los prostíbulos, en esa semilla extraña del fuego en la entraña.

A lo lejos se oye la ráfaga de agua sin pudor caer sobre la tierra.

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Del libro: ‘Fuego de llaves invisibles’, 2021

©André Cruchaga

NIT PERLLONGADA DEL PENSAMENT│ NOCHE PROLONGADA DEL PENSAMIENTO

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NIT PERLLONGADA DEL PENSAMENT

 

 

Mossegava els calcetins degollats del vòmit als afores del cel.

Era tortura inventariar els fils de saliva negra de la tortura

d’aquests dies destinats i condemnats a la perversitat: pujaven

i baixaven els fluids consumits per la mort, la pesta de la ira,

els colps de pit obert a l’agitació d’una tempesta nocturna

de parpelles enmig de la serp del somni de la darrera boira

recolzada a la porta de l’abisme de la memòria.

Plorava mentre obria l’ull del somnambulisme entre els assots

del pudor i els encaixos de llavors com una esfinx d’humida bellesa

postrada en els joncs de l’horitzó.

Ací, les estranyes males herbes mirant-nos immòbils, ganivets, fantasmes,

armaris de paret, nens amb històries amargues, putes més humanes, dolces,

que els meus braços i tots els rostres feridors mossegant la respiració.

Al pit hi ha cementiris i incestos, fantasmes d’una estranya veritat

i petites perruqueries d’ossades i foscos reflectors.

A estones els pensaments de gat salvatge, apareixent del no-res,

o petrificant-se en el cordó umbilical dels engolidors.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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NOCHE PROLONGADA DEL PENSAMIENTO

 

 

Mordía los calcetines degollados del vómito en las afueras del cielo.

Era tortura inventariar los hilos de saliva negra de la tortura

de esos días destinados y condenados a la perversidad: subían

y bajaban los fluidos consumidos por la muerte, la peste de la ira,

los golpes de pecho abierto en la agitación de una tempestad nocturna

de párpados en medio de la serpiente del sueño de la última bruma

recostada en la puerta del abismo de la memoria.

Lloraba mientras abría el ojo del sonambulismo entre los azotes

del pudor y los encajes de entonces como una esfinge de húmeda belleza

postrada en los juncos del horizonte.

Aquí, las extrañas malezas mirándonos inmóviles, cuchillos, fantasmas,

alacenas, niños con historias amargas, putas más humanas, dulces,

que mis brazos y todos los rostros hirientes mordiendo la respiración.

En el pecho hay cementerios e incestos, fantasmas de una extraña verdad

y pequeñas peluquerías de osamentas y oscuros reflectores.

A ratos los pensamientos de gato montés, apareciendo de la nada,

o petrificándose en el cordón umbilical de los tragantes.

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Del libro: ‘Fuego de llaves invisibles’, 2021

©André Cruchaga

 

PRESERVACIÓ DEL CRIT NOMÉS│ PRESERVACIÓN DEL GRITO, SOLAMENTE

Imagen FB de Pere Bessó

PRESERVACIÓ DEL CRIT NOMÉS

 

 

Los mejores años de su vida

pasó como fogonero en el barco;

mantuvo el fuego, sobre el agua.

Nebojša Vasović

 

 

Damunt de les aigües de set de les espigues, les rampes de l’escuma

i els seus pals, els vaixells en la deshora de les temples.

A falta de port i claus, la deriva en aquest foc damunt del granit

dels dies de tempestats: en la fugida, aquest patíbul de vapors

a punt de bullir en la memòria dels minuts confusos de la sang

o de la respiració, de gavines degollades en la nit.

En realitat, davant del bullici de les ferides, res no pogué mantindre’s,

llevat de la marxa definitiva i la manca de serenitat per a l’ànima.

Hem passat del cel a espills agonitzants, a l’horitzó erm

en què caminem després de la fúria de la fam sense fruites, ni ocells.

Mentre callem ha transcorregut el temps de manera traïdorenca:

No sembla amor el sanglot sobre ruïnes, ni pau, la flor groga

del crepuscle en l’abandonament en què caigueren les nostres pupil•les.

L’únic que preservem és el crit sobre un monument a la pols.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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PRESERVACIÓN DEL GRITO, SOLAMENTE

 

 

Los mejores años de su vida

pasó como fogonero en el barco;

mantuvo el fuego, sobre el agua.

Nebojša Vasović

 

 

Sobre las aguas de sed de las espigas, los calambres de la espuma

y sus mástiles, los barcos en la deshora de las sienes.

A falta de puerto y llaves, la deriva en este fuego sobre el granito

de los días de tempestades: en la huida, ese patíbulo de vapores

a punto de hervir en la memoria de los minutos confusos de la sangre

o de la respiración, de gaviotas degolladas en la noche.

En realidad, ante el bullicio de las heridas, nada pudo mantenerse,

salvo la marcha definitiva y la falta de serenidad para el alma.

Hemos pasado del cielo a espejos agonizantes, al horizonte yermo

en el que caminamos tras la furia del hambre sin frutas, ni pájaros.

Mientras callamos ha transcurrido el tiempo de manera alevosa:

No parece amor el sollozo sobre ruinas, ni paz, la flor amarilla

del crepúsculo en el abandono en el que cayeron nuestras pupilas.

Lo único que preservamos es el grito sobre un monumento al polvo.

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Del libro: ‘Fuego de llaves invisibles’, 2021

©André Cruchaga

 

TOT I RES NO FLUEIX│ TODO Y NADA FLUYE

 

Imagen FB de Pere Bessó

TOT I RES NO FLUEIX

 

 

Tots els desgels emergeixen de les còrnies, així com els rostres

clavats a la paret del somnambulisme, en el rèptil esponjós

de la respiració, en l’ombra de sang que penja dels dits.

Hi ha pantans en el patíbul d’ una saliva, en la resina de les vèrtebres

que deixen els incendis, en el somriure d’una pàgina que conté

somnis, en l’aigua de vegades inexplorada dels ulls.

Després de tot, tot i res no flueix. A les mans, la sang

escorxada de la por i els seus espills de voltes insomnes i l’abisme

hostil de la cremació dels ulls. L’espill de vençuda escuma.

Un transita pel terror dels cels i la boca.

Millor encara, un sucumbeix davant de les màscares de l’espant,

a les ungles de pedra dels malsons, a la gravetat de set enredada

en els sediments de la gola: en l’alambí del sanglot,

les arrels condemnades als cementiris, al cadàver fatu de les fletxes

i a aquest repòs del vol en parets de tova.

Renuncie al sediment de les lluernes i a l’eruga cega de la vigília,

enmig dels ulls que pergueren el color de la seducció.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït per PERE BESSÓ

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TODO Y NADA FLUYE

 

 

Todos los deshielos emergen de las córneas, así como los rostros

clavados en la pared del sonambulismo, en el reptil esponjoso

de la respiración, en la sombra de sangre que cuelga de los dedos.

Hay pantanos en el patíbulo de un saliva, en la resina de las vértebras

que dejan los incendios, en la sonrisa de una página que contiene

sueños, en el agua a veces inexplorada de los ojos.

Después de todo, todo y nada fluye. En las manos, la sangre

desollada del miedo y sus espejos de bóvedas insomnes y el abismo

hostil de la cremación de los ojos. El espejo de vencida espuma.

Uno transita sobre el terror de los cielos y la boca.

Mejor todavía, uno sucumbe ante las máscaras del espanto,

a las uñas de piedra de las pesadillas, a la gravedad de sed enredada

en los sedimentos de la garganta: en el alambique del llanto,

las raíces condenadas a los cementerios, al cadáver fatuo de las flechas

y a ese reposo del vuelo en paredes de adobe.

Renuncio al sedimento de las luciérnagas y a la oruga ciega de la vigilia,

en medio de los ojos que perdieron el color de la seducción.

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Del libro: ‘Fuego de llaves invisibles’, 2021

©André Cruchaga