NIT PERLLONGADA DEL PENSAMENT│ NOCHE PROLONGADA DEL PENSAMIENTO

Imagen FB de Pere Bessó

NIT PERLLONGADA DEL PENSAMENT

 

 

Mossegava els calcetins degollats del vòmit als afores del cel.

Era tortura inventariar els fils de saliva negra de la tortura

d’aquests dies destinats i condemnats a la perversitat: pujaven

i baixaven els fluids consumits per la mort, la pesta de la ira,

els colps de pit obert a l’agitació d’una tempesta nocturna

de parpelles enmig de la serp del somni de la darrera boira

recolzada a la porta de l’abisme de la memòria.

Plorava mentre obria l’ull del somnambulisme entre els assots

del pudor i els encaixos de llavors com una esfinx d’humida bellesa

postrada en els joncs de l’horitzó.

Ací, les estranyes males herbes mirant-nos immòbils, ganivets, fantasmes,

armaris de paret, nens amb històries amargues, putes més humanes, dolces,

que els meus braços i tots els rostres feridors mossegant la respiració.

Al pit hi ha cementiris i incestos, fantasmes d’una estranya veritat

i petites perruqueries d’ossades i foscos reflectors.

A estones els pensaments de gat salvatge, apareixent del no-res,

o petrificant-se en el cordó umbilical dels engolidors.

.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

.

 

NOCHE PROLONGADA DEL PENSAMIENTO

 

 

Mordía los calcetines degollados del vómito en las afueras del cielo.

Era tortura inventariar los hilos de saliva negra de la tortura

de esos días destinados y condenados a la perversidad: subían

y bajaban los fluidos consumidos por la muerte, la peste de la ira,

los golpes de pecho abierto en la agitación de una tempestad nocturna

de párpados en medio de la serpiente del sueño de la última bruma

recostada en la puerta del abismo de la memoria.

Lloraba mientras abría el ojo del sonambulismo entre los azotes

del pudor y los encajes de entonces como una esfinge de húmeda belleza

postrada en los juncos del horizonte.

Aquí, las extrañas malezas mirándonos inmóviles, cuchillos, fantasmas,

alacenas, niños con historias amargas, putas más humanas, dulces,

que mis brazos y todos los rostros hirientes mordiendo la respiración.

En el pecho hay cementerios e incestos, fantasmas de una extraña verdad

y pequeñas peluquerías de osamentas y oscuros reflectores.

A ratos los pensamientos de gato montés, apareciendo de la nada,

o petrificándose en el cordón umbilical de los tragantes.

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Del libro: ‘Fuego de llaves invisibles’, 2021

©André Cruchaga