©Pintura Francisco León
PERPLEXITATS
Just
a l’espill encegat, la lluna d’aigua soterrada en el meu alé.
En les temples les idees buidades de les mosques,
la bilis de la ràbia en el gos de carrer, armat de vòmits,
com aquell antre ferotge dels bassals.
Portes d’espines soscaven, igual que el fem, l’encant
de l’ocell que escriu en el quadern del cerç.
(Tot té aquesta escriptura fosca del crim i la mort d’hora
de la intel·ligència i l’atroç inventari de la història.)
En les temples les idees buidades de les mosques,
la bilis de la ràbia en el gos de carrer, armat de vòmits,
com aquell antre ferotge dels bassals.
Portes d’espines soscaven, igual que el fem, l’encant
de l’ocell que escriu en el quadern del cerç.
(Tot té aquesta escriptura fosca del crim i la mort d’hora
de la intel·ligència i l’atroç inventari de la història.)
Els
ideòlegs des de la seua gàbia ens dicten les seues consignes,
frases enllaunades, sofismes del present.
Entre un udol i un altre, la massa patètica de la retòrica
i la seua insidiosa orina, supèrflua com el balbuceig de l’asfíxia.
Som, per cert, ostatges dels cecs, maldestres identitats.
On és el tinter i la paraila ocell?
Fora de certes consignes, els mateixos urinaris als parcs,
els mateixos negocis irregulars,
i les interminables perplexitats que no es sostenen en cap
frases enllaunades, sofismes del present.
Entre un udol i un altre, la massa patètica de la retòrica
i la seua insidiosa orina, supèrflua com el balbuceig de l’asfíxia.
Som, per cert, ostatges dels cecs, maldestres identitats.
On és el tinter i la paraila ocell?
Fora de certes consignes, els mateixos urinaris als parcs,
els mateixos negocis irregulars,
i les interminables perplexitats que no es sostenen en cap
biga
de l’horitzó: excepte els bons negocis de la política,
amb la seua necessitat foscament fàlica.
.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ
amb la seua necessitat foscament fàlica.
.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ
PERPLEJIDADES
Justo
en el espejo cegado, la luna de agua enterrada en mi aliento.
En las sienes las ideas vaciadas de las moscas,
la bilis de la rabia en el chucho callejero, armado de vómitos,
como aquel antro feroz de los charcos.
Puertas de espinas socavan, igual que la basura, el encanto
del pájaro que escribe en el cuaderno del cierzo.
(Todo tiene esa escritura oscura del crimen y la muerte temprana
de la inteligencia y el atroz inventario de la historia.)
Los ideólogos desde su jaula nos dictan sus consignas,
frases enlatadas, sofismas del presente.
Entre un aullido y otro, la masa patética de la retórica
y su insidiosa orina, superflua como el balbuceo de la asfixia.
Somos, por cierto, rehenes de los ciegos, torpes identidades.
¿En dónde está el tintero y la palabra pájaro?
Fuera de ciertas consignas, los mismos mingitorios en los parques,
los mismos negocios irregulares,
y las interminables perplejidades que no se sostienen en ninguna
viga del horizonte: salvo los buenos negocios de la política,
con su necesidad oscuramente fálica.
.
Del libro “Vallejo dream”, 2019
En las sienes las ideas vaciadas de las moscas,
la bilis de la rabia en el chucho callejero, armado de vómitos,
como aquel antro feroz de los charcos.
Puertas de espinas socavan, igual que la basura, el encanto
del pájaro que escribe en el cuaderno del cierzo.
(Todo tiene esa escritura oscura del crimen y la muerte temprana
de la inteligencia y el atroz inventario de la historia.)
Los ideólogos desde su jaula nos dictan sus consignas,
frases enlatadas, sofismas del presente.
Entre un aullido y otro, la masa patética de la retórica
y su insidiosa orina, superflua como el balbuceo de la asfixia.
Somos, por cierto, rehenes de los ciegos, torpes identidades.
¿En dónde está el tintero y la palabra pájaro?
Fuera de ciertas consignas, los mismos mingitorios en los parques,
los mismos negocios irregulares,
y las interminables perplejidades que no se sostienen en ninguna
viga del horizonte: salvo los buenos negocios de la política,
con su necesidad oscuramente fálica.
.
Del libro “Vallejo dream”, 2019
©André Cruchaga
©Pintura Francisco León
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