ULLERES DE LA NIT BLAVA│ OJERAS DE LA NOCHE AZUL

 

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ULLERES DE LA NIT BLAVA

 

 

En las ojeras de la noche azul

Pere Gimferrer

 

 

El dringar de les monedes del vent sobre el cel del bosc de les pinzellades, destiny la veu, però no la set. En la cocció, el cos de sal colpeja les armadures de l’aigua, la pell a contrallum dels ulls de les ombres com les portes de les que parla Guillaume Apollinaire, “les artèries inflades”, la tempesta desplomada als carrers de les venes. A les ulleres de fusta dels genets de pedra, els cavalls blaus de la nit, aquesta litúrgia liturgia interior de demanar aigua fins a enrunar la pols de la sequera.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

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OJERAS DE LA NOCHE AZUL

 

 

En las ojeras de la noche azul

Pere Gimferrer

 

 

El tintineo de las monedas del viento sobre el cielo del bosque de las pinceladas, destiñe la voz, pero no la sed. En la cocción, el cuerpo de sal golpea las armaduras del agua, la piel a contraluz de los ojos de las sombras como las puertas de las que habla Guillaume Apollinaire, “las arterias hinchadas”, la tormenta desplomada sobre la calles de las venas. En las ojeras de madera de los jinetes de piedra, los caballos azules de la noche, esa liturgia interior de pedir agua hasta derribar el polvo de la sequía.

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De ‘Como quien pide luz o pide agua’, 2021.2022

©André Cruchaga

OCELL MIGRATORI │ AVES MIGRATAS

 

Imagen FB de Pere Bessó

OCELL MIGRATORI

 

 

Ara, el cavall verd de les tempestes damunt de la fusta absoluta dels sentits és com l’ombra indecisa del temps, el galop en l’entranya, el gua vigent de la sang no rendida, aqueix altre univers, aleshores, de les paraules electives dels ulls. Després de la infància, la innocència arrabassada per dates i carrers: mire la remor de les seues gotes, entre cèrcols i mans i terra. La veu es fa vella en el seu ofici, igual com, lentament, el pols amb el seu mapa d’oblits. De fet, només escolte la campana desdibuixar-se en la memòria i els cudols que foraden el rastre dels somnis.

 

Poema de ANDRE CRUCHAGA traducido al catalán por PERE BESSÓ

 

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AVES MIGRATAS

 

 

Ahora bien, el caballo verde de las tormentas sobre la madera absoluta de los sentidos es como la sombra indecisa del tiempo, la horca en los alrededores, la vagina de la sangre no rendida, el otro universo, entonces, de las palabras electivas de los ojos. Después de la infancia, la inocencia arrebatada por fechas y calles: mira el murmullo de sus gotas, entre círculos y manos y tierra. La voz envejece en su profesión, al igual que, poco a poco, polvo con su mapa del olvido. De hecho, solo escucha la campana desvanecerse en la memoria y los cuervos que agujeran el rastro de los sueños.

 

De ‘Como quien pide luz o pide agua’, 2021.2022

©André Cruchaga

Imagen FB de Pere Bessó

CEL MORT

 

 

“I com siga que t’abstingues del sexe, —diu Philip Larkin—els sous que estalvies a la llarga no et compraran més que una afaitada.” O només un mocador per humitejar les tedioses arrugues on s’ha acumulat el temps, un munt d’absències, en la profunditat d’una miqueta d’aigua, inservible com una casa destrossada. El cel, la vida o la nit, el confinen a un amb totes les derrotes; si de cas alguna cosa perviu en la memòria de l’olfacte, és una estella d’ocote com a fetitxe de les aromes de la carn.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

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CIELO FENECIDO

 

 

“Y comoquiera que te abstengas del sexo, —dice Philip Larkin—el dinero que ahorres a la larga no te comprará más que una afeitada.” O solo un pañuelo para humedecer las tediosas arrugas donde se ha acumulado el tiempo, un montón de ausencias, en la profundidad de un poquito de agua, inservible como una casa destrozada. El cielo, la vida o la noche, lo confinan a uno con todas las derrotas; si acaso algo pervive en la memoria del olfato, es una astilla de ocote como fetiche de los aromas de la carne.

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De ‘Como quien pide luz o pide agua’, 2021.2022

©André Cruchaga

 

 

Imagen André Cruchaga

ESTRALLS IMMINENTS

 

 

Sona com a nostàlgia al pit, la música del record.

En la proximitat, el fred mut dels barrots, tot allò,

que ara sona a ambigüitat: un embut és l’agafador

del torrent, les paraules a la vorera d’una carta groga d’arna,

el nus d’aromes que encara perviu en la marea de peixos

intemporals, de vegades una flor que llostreja, rompuda.

Cap a on van els bocins inservibles del niu, o l’aurora,

les ombres que, tanmateix, ens arrosseguen, aigua movedissa,

a les parpelles, inajornable en l’espill que ens mira.

Cap a on aquests estralls urgents de la mirada,

gerro d’ombres que no desfa la nit, ni la pluja de dents

sobre el desamor: vivim en l’absència, incapaços de llibertat.

Ens despulla el dol infame de la set.

A estones la barbàrie dels batecs de l’afonia, una gavina

de pedra, frega la veu de les mans, una empremta de braços,

el joc de glops de la foscor damunt de la carn del mocador.

De la veu cega de l’arc de la finestra, he de repensar les bitàcoles

estranyes de la destrucció, aquest animal histèric de les tisores.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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ESTRAGOS INMINENTES

 

 

Suena como a nostalgia en el pecho, la música del recuerdo.

En la cercanía, el frío mudo de los barrotes, todo aquello,

que ahora suena a ambigüedad: un embudo es el asidero

del torrente, las palabras al borde de una carta amarilla de polilla,

el nudo de aromas que aún pervive en la marea de peces

intemporales, a veces una flor que amanece, rota.

Hacia dónde van los pedazos inservibles del nido, o la aurora,

las sombras, que sin embargo, nos arrastran, agua movediza,

en los párpados, inaplazable en el espejo que nos mira.

Hacia dónde estos estragos apremiantes de la mirada,

jarro de sombras que no deshace la noche, ni la lluvia de dientes

sobre el desamor: vivimos en la ausencia, incapaces de libertad.

Nos despoja el luto infame de la sed.

A ratos la barbarie de los latidos de la afonía, una gaviota

de piedra, roza la voz de las manos, una huella de brazos,

el juego de tragos de la oscuridad sobre la carne del pañuelo.

De la voz ciega del arco de la ventana, debo repensar las bitácoras

extrañas de la destrucción, ese animal histérico de las tijeras.

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De ‘Como quien pide luz o pide agua’, 2021.2022

©André Cruchaga