jueves, 22 de julio de 2021

NOMÉS TRACTE D’AQUIETAR LA MEUA OMBRA │ SOLO INTENTO AQUIETAR MI SOMBRA

 

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NOMÉS TRACTE D’AQUIETAR LA MEUA OMBRA

 

 

Sé que no hay salvación, pero

tampoco sé qué sería la salvación.

Si intento huir, la sombra también cambia

amoldándose a mi horizonte como las nubes,…

Ana Blandiana

 

 

Només tracte de fugir cada dia dels meus pensaments, del buit negre que deixen en l’ànima els llampecs, d’aquesta malaltia de vaixell ancorat sota d’un cel que cau en picat. Cau la nit en els batecs de fred de l’ombra pudenta de un moll que queda sense pressa en el pretèrit inexpressat, ara bisturí. Pense en la gatzara de tots els morts que m’acompanyen, de la multitud de temps que bategà en la meua infància, d’aquelles ales de carn que m’abraçaren com vil•lans i canviaren les meues tempestes per sempre. Si en la meua ignorància hi ha la salvació, no ho sé. Tampoc ara no vull escoltar el mateix de sempre: camine i només escolte les paraules de ma mare. Ella m’espera en les arenes del mar.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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SOLO INTENTO AQUIETAR MI SOMBRA

 

 

Sé que no hay salvación, pero

tampoco sé qué sería la salvación.

Si intento huir, la sombra también cambia

amoldándose a mi horizonte como las nubes,…

Ana Blandiana

 

 

Solo intento huir cada día de mis pensamientos, del hueco negro que dejan en el alma los relámpagos, de esta dolencia de barco anclado bajo un cielo que cae en picada. Anochece en los latidos de frío de la sombra maloliente de un muelle que queda sin prisa, en el pretérito inexpresado, ahora bisturí. Pienso en el alborozo de todos los muertos que me acompañan, del gentío de tiempo que latió en mi infancia, de aquellas alas de carne que me abrazaron como vilanos y cambiaron mis tempestades para siempre. Si en mi ignorancia existe la salvación, no lo sé. Tampoco ahora quiero escuchar lo mismo de siempre: camino y escucho las palabras de mi madre solamente. Ella me espera en las arenas del mar.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga


OMBRA DEL COS │ SOMBRA DEL CUERPO

 

Imagen FB de Pere Bessó



OMBRA DEL COS

 

 

Tú eres sólo latir cobijado en lo oscuro.

Al pájaro que fuiste dedicas este canto.

José Ángel Valente

 

 

Massa foscor com a fonament per a aquest cos de lentes fustes i aigües cegues. Fixa la mirada en el vent, crema la branca les fulles de la qual cauen sense perdurar en el dia en què les crea. Ara pense, humanament, en la llum que en silenci vetla el cos: en cada cantó de l’habitació es fan prestatgeries de somnis, però també hi ha buits que entreveuen els ulls, aranyes que teixeixen cortines, veritats atònites en l’alè. Saber que tot és inestroncable per a un cor d’arbre enmig d’una febre d’espills.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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SOMBRA DEL CUERPO

 

 

Tú eres sólo latir cobijado en lo oscuro.

Al pájaro que fuiste dedicas este canto.

José Ángel Valente

 

 

Demasiada oscuridad como cimiento para este cuerpo de lentas maderas y aguas ciegas. Fija la mirada en el viento, arde la rama cuyas hojas caen sin perdurar en el día que las crea. Ahora pienso, humanamente, en la luz que en silencio vela el cuerpo: en cada esquina de la habitación se hacen estanterías de sueños, pero también hay huecos que atisban los ojos, arañas que tejen cortinas, verdades atónitas en el aliento. Saber que todo es irrestañable para un corazón de árbol en medio de una fiebre de espejos.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga


miércoles, 21 de julio de 2021

VIDA EN TRÀNSIT │ VIDA EN TRÁNSITO

 

Imagen FB de Pere Bessó



VIDA EN TRÀNSIT

 

 

Concédeme esos cielos, esos mundos dormidos,

el peso del silencio, ese arco, ese abandono,

enciéndeme las manos,

ahóndame la vida

con la dádiva dulce que te pido.

Idea Vilariño

 

 

És quasi de nit aquest recel de fum que fermenta sang i entranya. Un món en tràngol amb rellotges a la gola, culpa i fàstic i escòria que apleguen sense pressa al cos fins deformar l’aire. És un camí de deshores que un vol negar; un gust agre tremola en la música, un insomni ocult s’enfila fins fregar el desconcert. Traspuen els dons, mentre creix l’ombra de l’ensopegada a l’hora en què hauria de ser un tropell d’alegries, potser una alena perforant la gola o el mateix fàstic de la boira. Quanta set n’hi ha encara, és llunyà l’ull del dia i propera la desgana.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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VIDA EN TRÁNSITO

 

 

Concédeme esos cielos, esos mundos dormidos,

el peso del silencio, ese arco, ese abandono,

enciéndeme las manos,

ahóndame la vida

con la dádiva dulce que te pido.

Idea Vilariño

 

 

Es casi noche este recelo de humo que fermenta sangre y entraña. Un mundo en trance con relojes en la garganta, culpa y asco y escoria que llegan sin prisa al cuerpo hasta deformar el aire. Es un camino de deshoras que uno quiere negar; un sabor agrio tiembla en la música, un insomnio oculto trepa hasta rozar el desconcierto. Exudan las dádivas mientras crece la sombra del traspié a la hora en que debería ser un tropel de alegrías, acaso una lezna perforando la garganta o el mismo hastío de la bruma. Cuanto de sed hay todavía, es lejano el ojo del día y cerca el desgano.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga


martes, 20 de julio de 2021

EL MAL DELS POETES │ EL MAL DE LOS POETAS

 

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EL MAL DELS POETES

 

 

a punto de volverse puro hueso:

porque tal es el fin, tal la ceniza

cuyo suave huracán todo lo arrasa,

Cintio Vitier

 

 

Del tall dels canelobres, l’os de la flama dels vertígens i la seua quinta essència de vendaval. No hi ha trinxera sense que se’ns vinga damunt el brunzir de focs grocs o el pàl•lid ocell arrencat del pit en la deshora d’un estrany jardí d’hangars sinistres. Uns li diuen el mal dels poetes, a aquest esclat podrit d’esput i saliva, taüt precipitat del vol, pròdig en aire tempestuós. A la fi un s’adona que el somni de tota una vida conclou en la cendra d’un poema famolenc de terra i que un comiat és només una substància d’infortunis, un grinyol de lliçons que escapa de les nostres mans.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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EL MAL DE LOS POETAS

 

 

a punto de volverse puro hueso:

porque tal es el fin, tal la ceniza

cuyo suave huracán todo lo arrasa,

Cintio Vitier

 

 

Del filo de los candelabros, el hueso de la flama de los vértigos y su quintaesencia de vendaval. No hay trinchera sin que se nos venga encima el zumbido de fuegos amarillos o el pálido pájaro arrancado del pecho en la deshora de un extraño jardín de hangares siniestros. Unos le llaman el mal de los poetas, a ese destello pútrido de esputo y saliva, ataúd precipitado del vuelo, pródigo en aire tormentoso. Al final uno se da cuenta que el sueño de toda una vida, concluye en la ceniza de un poema hambriento de tierra y que un adiós es solo una sustancia de infortunios, un chirrido de lecciones que escapa de nuestras manos.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga