ALBA GREIXUDA│ ALBA GRASIENTA

 

© Obra de Willem de Kooning

ALBA GREIXUDA

 

 

Em farte de la nit mentre escolte el sorollet de soledat de les parets com un sanglot de música ensordida, les fosques ales del qual es conjuren amb el crit. A la dentadura greixosa de l’alba, el núvol carnós de les aigües entre les dents, el gust enronquit d’aquest llarg dia. El negror resplendeix en el sembradís de les dents, florit l’alè de les estàtues inermes: el fang descèn urgit de parpelles, ací on el fum és lent i embullat. —És enorme el llot negre de la calma, els signes invertits de l’alegria, el groc inflat de les fulles que cauen damunt de l’ombra de les meues mans.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

ALBA GRASIENTA

 

 

Me harto de la noche mientras escucho el ruidito de soledad de las paredes como un sollozo de música ensordecida, cuyas oscuras alas se conjuran con el grito. En la dentadura grasienta del alba, la nube carnosa de las aguas entre los dientes, el sabor enronquecido de este largo día. El negror resplandece en el sembradío de los dientes, mohoso el aliento de las estatuas inermes: el barro desciende urgido de párpados, ahí donde el humo es lento y enmarañado. —Es enorme el cieno negro de la calma, los signos invertidos de la alegría, el amarillo hinchado de las hojas que caen sobre la sombra de mis manos.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

© Obra de Willem de Kooning

JOC D’IMPOSTURES│ JUEGO DE IMPOSTURAS

 

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JOC D’IMPOSTURES

 

 

El cresol llança el seu crit avariat de portes i llunyanies. Al voltant de la teua pell líquida, llarga tempesta, en la mirada apressada de les aigües profètiques. El meu cor, al capdavall, és estranya llança d’aclamacions, joc d’impaciències i ablucions al llindar de l’espill. Com un fil que avança el món, aquesta mena de dissidències, enmig de la forqueta de les impostures.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

JUEGO DE IMPOSTURAS

 

 

El candil lanza su grito averiado de puertas y lejanías. Alrededor tu piel líquida, larga tempestad, en la apresurada mirada de las aguas proféticas. Mi corazón, al cabo, es extraña lanza de aclamaciones, juego de impaciencias y abluciones sobre el umbral del espejo. Como un hilo que anticipa el mundo, esta suerte de disidencias, en medio de la horqueta de las imposturas.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

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VENT DE RETORN│ VIENTO DE REGRESO

 

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VENT DE RETORN

 

 

Potser deixarem de caminar enmig d’aquest dolor intens que propicien les al·lucinacions, la nit i els seus ulls de carbó, els lladrucs confusos de les pupil·les en la gota de dentades del mussol. Potser serà unívoc, també, el dolor edificat de la pedra i el peix abissal d’un món caduc. Se’ns fa més íntima i distant la llunyania: tot, segons sembla, és un crit que escup el seu contagi i que desborda la sang com un dard. El cel no deixa de ser una excusa, un bri de sorra incalculable, un trem on cremen boques al compàs d’una llàgrima. I, és clar, la claredat, quan serà ací, no ens servirà de res.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

VIENTO DE REGRESO

 

 

Tal vez dejemos de caminar en medio de este dolor intenso que propician las alucinaciones, la noche y sus ojos de carbón, los ladridos confusos de las pupilas en la gota de dentelladas del búho. Acaso sea unívoco, también, el dolor edificado de la piedra y el pez abisal de un mundo caduco. Se nos hace más íntima y distante la lejanía: todo al parecer es un grito que escupe su contagio y que desborda la sangre como un dardo. El cielo no deja de ser una excusa, un apenas de arena incalculable, un temblor donde arden bocas al compás de una lágrima. Y claro, la claridad, cuando esté aquí, no nos servirá de nada.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

SEMPRE ACÍ│ SIEMPRE AQUÍ

 

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SEMPRE ACÍ

 

 

El poema vol ser fèretre sobre la terra del teu pit. Potser làpida de suculentes paraules, una titla d’orgies en l’imminent. Potser un solitari mocador ras pel temps: tot deixa de ser quan ens tornem pescadors de la mort. Als nostres peus, els camins pedregosos i els durs esparvers trencats de l’esperança. Sempre ens seduiren els laberints dels molls i el desenfrè viscut de les paraules, el tebi ardiment dels ocells que repeteixen sempre el seu poder indicible. —Demà, o qualsevol dia, serà sempre ací, el bes a la teua pell, la traça de fusta dels teus ulls, l’illa de tendresa madurada a peu del solc.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

SIEMPRE AQUÍ

 

 

El poema quiere ser féretro sobre la tierra de tu pecho. Quizás lápida de suculentas palabras, una tilde de orgías en lo inminente. Quizás un solitario pañuelo raído por el tiempo: todo deja de ser cuando nos convertimos en pescadores de la muerte. En nuestros pies, los caminos pedregosos y las duras atarrayas, rotas de la esperanza. Siempre nos sedujeron los laberintos de los muelles y el desenfreno vívido de las palabras, el tibio ardimiento de los pájaros que repiten siempre su poderío indecible. —Mañana, o cualquier día, estará siempre aquí, el beso sobre tu piel, la huella de madera de tus ojos, la isla de ternura madurada al pie del surco.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga