TORNE AL TEU COS│ VUELVO A TU CUERPO

Imagen FB de Pere Bessó

TORNE AL TEU COS

 

 

Así totalmente desnudo así carne con carne

Deja que deambule mi aliento sobre ti.

Ilhan Berk

 

 

A sobre de les cuixes el llarg alè d’humitat i la gespa de les teues randes, com un paraigües abrupte de vigílies, escalfreds que ens colpegen els ulls i creuen a galop l’hivern calcinat. Colpeja ja el meu pit amb el teu ocell de llengua boirosa, sense renunciar ni un milímetre al dolç porus que toca l’ebrietat del teu pit pur. La nit és blava, mentre creix la possessió del vertigen; i l’alba, entestada, ens descobreix en la dolça ciutat del teu borrissol. Al final, discorre en un sol cos aquell jazz d’aigua de la revolada.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

VUELVO A TU CUERPO

 

 

Así totalmente desnudo así carne con carne

Deja que deambule mi aliento sobre ti.

Ilhan Berk

 

 

Sobre los muslos el largo aliento de humedad y el césped de tus encajes como un paraguas abrupto de vigilias, escalofríos que nos golpean los ojos y cruzan a galope el invierno calcinado. Golpea ya mi pecho con tu pájaro de lengua brumosa, sin renunciar ni un milímetro al dulce poro que toca la ebriedad de tu pecho puro. La noche es azul, mientras crece la posesión del vértigo; y el alba, obcecada, nos descubre en la dulce ciudad de tus vellos. Al final, discurre en un solo cuerpo, aquel jazz de agua del revoloteo.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

 

IMAGINARI PROSCRIT│ IMAGINARIO PROSCRITO

Imagen FB de Pere Bessó

IMAGINARI PROSCRIT

 

 

Només fou el somni que moria en el seu monòleg, el paradís enredat o lliscadís enmig d’un cor de finestres. Recorde la glopada d’esgarraps crepitants i els dimonis de sutge a prop del ulls, alguns epitafis de peixos damunt de la gebrada, l’esbufec com una rialla de col-i-flor. Des de llavors, hi ha una llum en letargia, un tronc d’ombres, una cadira de tristeses davall de la llosa ofegada dels remordiments, una llum seca de trens que ens torna l’hora proscrita del caliu. —Sé que mai no deixà de ser cert l’imaginari, encara que la fugacitat haja sigut la taula de tots els dies.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

IMAGINARIO PROSCRITO

 

 

Fue el sueño nada más que moría en su monólogo, el paraíso enredado o escurridizo en medio de un coro de ventanas. Recuerdo la bocanada de rasguños crepitantes y los demonios de hollín cerca de los ojos, algunos epitafios de peces sobre la escarcha, el resuello como una risa de coliflor. Desde entonces, hay una luz aletargada, un tronco de sombras, una silla de tristezas bajo la losa ahogada de los remordimientos, una luz seca de trenes que nos devuelve la hora proscrita del rescoldo. —Sé que jamás dejó de ser cierto el imaginario, aunque la fugacidad haya sido, la mesa de todos los días.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

 

POSTIL·LA DE L’INFINIT│ POSTILLA DEL INFINITO

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POSTIL·LA DE L’INFINIT

 

 

Puja l’escuma de foc a través de la flama de brutícia de l’horitzó: un rèptil de cera ens recorda les espelmes fosques de l’alè, o aquesta altra forma de les arrels grogues del descarnat, el cavall de cementiri de la mort, l’infern que ens deixa la seua crosta de tristesa com un pantà de finestres finides. Al cap i a la fi és estranya la gola mossegant blens grocs o desafiant l’autodestrucció de la son.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

POSTILLA DEL INFINITO

 

 

Sube la espuma de fuego a través de la flama de mugre del horizonte: un reptil de cera nos recuerda las velas oscuras del aliento, o esa otra forma de las raíces amarillas de lo descarnado, el caballo de cementerio de la muerte, el infierno que nos deja su costra de tristeza como un pantano de ventanas fenecidas. Al cabo es extraña la garganta mordiendo pabilos amarillos o desafiando la autodestrucción del sueño.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

 

SECRECIÓ DE L’HUMUS│ SECRECIÓN DEL HUMUS

 

Imagen FB de Pere Bessó

SECRECIÓ DE L’HUMUS

 

 

Ara el fred ens escolta sobre la seua pròpia escopinada. El fred somnàmbul de les hèlixs d’èter del camí. Res més cert que aquell armari d’oblits i la seua campana d’aigües rauques i morta mirada d’ocell. De vegades m’enrede en la nata de la nit i el seu mormoleig de llumins al pit. És dúctil, trobe, aquest ronquet de buits enmig d’un vol de desvaris.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

SECRECIÓN DEL HUMUS

 

 

Ahora el frío nos escucha sobre su propio escupitajo. El frío sonámbulo de las hélices de éter del camino. Nada más cierto que aquel armario de olvidos y su campana de aguas roncas y muerta mirada de pájaro. A veces me enredo en la nata de la noche y su murmurar de fósforos en el pecho. Es dúctil, creo, este ronroneo de huecos en medio de un vuelo de desvaríos.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga