ABRIC ENTUMIT│ ABRIGO ENTUMECIDO

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ABRIC ENTUMIT

Un abric d’ombres entumeix les meues mans. Una argolla de pupil·les s’enredra en les mans com un infinit que desenfrena els meus porus. Al cap, deixem de resistir-nos a aquests santuaris de pedra que lletregen la nàusea, o a aquests trossets de claredat que acaben per delatar les nostres mancances. Les siluetes buides de la pietat tanquen els meus ulls: endins, s’encenen els ciris en un altar destinat al ritu d’una pel·lícula indeterminada. Cada instant és un feroç somni d’esquelets, cel immòbil i sense relleus, descens a un món desplomat. Tota la sal impera en els diferents noms de l’ombra, en l’ardor que mai no esquiva la nuesa.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ABRIGO ENTUMECIDO

Un abrigo de sombras entumece mis manos. Una argolla de pupilas se enreda en las manos como un infinito que desenfrena mis poros. Al cabo, dejamos de resistirnos a esos santuarios de piedra que deletrean la náusea, o a esos puchitos de claridad que acaban por delatar nuestras carencias. Las siluetas vacías de la piedad cierran mis ojos: adentro, se encienden los cirios en un altar destinado al rito de una película indeterminada. Cada instante es un feroz sueño de esqueletos, cielo inmóvil y sin relevos, descenso a un mundo desplomado. Toda la sal impera en los diferentes nombres de la sombra, en el ardor que nunca esquiva la desnudez.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

COMMOCIÓ │ CONMOCIÓN

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COMMOCIÓ

Pega tu oído a la tierra
y escucha
la antigüedad terrible de su historia
Verónica Porumbacou

Ens commou el foc apagat en la taula i les portes tancades de l’alè i la pal·lidesa d’una truita. Una imatge de cementiris ompli la boca en plena innocència. A la memòria, ara, el pretèrit que ja conec, els carrers giren com un drap en desús, al punt d’una ombra d’abismes petris. Llavors, ací, la sal als ulls o la cendra i el seu viatge atzarós. Un peix cec rota en les ombres abandonat en les regions del plany. (Tot ens sembla estrany en la cuina de fang amb estrèpits de fum amenaçant. Tot es torna cremada, o mort prematura. O vol de fatigades claredats o cresol de braços somorts.)

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

CONMOCIÓN

Pega tu oído a la tierra
y escucha
la antigüedad terrible de su historia
Verónica Porumbacou

Nos conmueve el fuego apagado en la mesa y las puertas cerradas del aliento y la palidez de una tortilla. Una imagen de cementerios llena la boca en plena inocencia. En la memoria, ahora, el pretérito que ya conozco, las calles giran como un trapo en desuso, al punto de una sombra de abismos pétreos. Entonces, ahí, la sal en los ojos o la ceniza y su azaroso viaje. Un pez ciego rota en las sombras abandonado en las regiones del sollozo. (Todo nos parece extraño en la cocina de barro con estrépitos de humo amenazante. Todo se vuelve quemadura, o muerte prematura. O vuelo de fatigadas claridades o candil de mortecinos brazos.)
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Del libro: Firmamento antiguo, 2020

©André Cruchaga

CONTRAPARTIDA DE LA FULLA │ CONTRAPARTIDA DE LA HOJA

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CONTRAPARTIDA DE LA FULLA

En l’imaginari de la fulla hi ha el naufragi de les contrapartides del temps, les finestres, els trens. Es perd el roig de la carn en l’ombra de cavalls de boira. En les aigües furioses de les clavegueres, els vestigis d’un paradís derruït, el ganivet de suor que trepa l’esperança de ser sempre fulla verda. Sempre és estrany que les llunyanies siguen inabastables, encara que un les invoque enmig d’una llàgrima. Una fulla, com l’ocell, té els dies comptats, excepte el soroll de tràfec amb la seua nuesa ombrívola.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

CONTRAPARTIDA DE LA HOJA

En el imaginario de la hoja, está el naufragio de las contrapartidas del tiempo, las ventanas, los trenes. Se pierde el rojo de la carne en la sombra de caballos de niebla. En las aguas furiosas de las alcantarillas, los vestigios de un paraíso derruido, el cuchillo de sudor que taladra la esperanza de ser siempre hoja verde. Siempre es extraño que las lejanías sean inasibles, aunque uno las invoque en medio de una lágrima. Una hoja, como el pájaro, tiene los días contados, salvo el ruido de tráfago con su desnudez sombría.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

POSTERITAT CONSUMADA│ POSTERIDAD CONSUMADA

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POSTERITAT CONSUMADA

Les tantes vides d’un transiten en la superfície de l’alba, després baixen a la fossa. De vegades, en la salmorra, comença el descens quan es trenca la música fins a callar la gola. I és impossible carregar per molt de temps aqueixa monotonia de la fusta en el vent. És impossible el dard que fereix l’alè i infeliç el crit que la sotja. I trista l’abraçada que ens mira des de la distància i d’antany la boca de fang que jau tancada al mar, al vent, als trens.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

POSTERIDAD CONSUMADA

Las tantas vidas de uno transitan en la superficie del alba, después bajan a la fosa. A veces, en la salmuera, empieza el descenso cuando se rompe la música hasta callar la garganta. Y es imposible cargar por mucho tiempo esa monotonía de la madera en el viento. Es imposible el dardo que hiere el aliento y desdichado el grito que la avizora. Y triste el abrazo que nos mira desde la distancia y de antaño la boca de barro que yace cerrada al mar, al viento, a los trenes.
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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga