DAVANT DEL LLINDAR

Imagen FB de Pere Bessó

DAVANT DEL LLINDAR

Davant del llindar de les crucifixions, la dringadera del crepuscle com un grapat d’agulles de cap: dins del cor, el trot del llòbrec, el vestigi frenètic de la boirina. No hi ha lloc per agafar aquests udols corroïts del corc que ens deixa la destrossa diària; tampoc un campanar. Entre silencioses parpelles, el pòlip de l’absurd mossega graons de sal: rebenta en crit la mosca moradenca de les hores.

.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

FRENTE AL UMBRAL

Frente al umbral de las crucifixiones, el tintineo del crepúsculo como un puñado de alfileres: dentro del corazón, el trote de lo lóbrego, el vestigio frenético de la neblina. No hay lugar para asir estos aullidos corroídos de la carcoma que nos deja el destrozo diario; tampoco un campanario. Entre silenciosos párpados, el pólipo del absurdo muerde peldaños de sal: revienta en grito la mosca amoratada de las horas.

.
Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

IMPOTÈNCIA

Imagen FB de Pere Bessó

IMPOTÈNCIA

Ací el so petrificat de la nuesa, la sorpresa que tenen
els focs de la infància i l’aroma de la terra quan plou.
Ací fan mal els cementiris i la seua tirania d’ossos.
Tremola l’alba com la nit en la seua agonia de la llum.
Bec la foscor solitària en el càntir de la misèria.
Brunzeig el foc que encara perviu en la cicatriu viva de la boca.
No sé si riure d’impotència quan em fa mal la paraula amor.
Sóc el pitjor damunt el muscle de les arrugues, damunt de la rosa de peixos
que devora el resplendor: sóc el pitjor quan no puc caminar
a sobre les aigües del mar, ni retindre el teu cos en un matí
de pins, ni reinventar-te un paradís.
Un grapat d’ossos forada el cel del meu paladar: en la set només descenc
fins a esvanir-me en els pits opacs d’un refilet.
Sóc el pitjor transeünt damunt d’andanes de molsa:
el meu pit és remot, com aquell ocell a trenc d’alba
que s’embriaga en el cerç d’un temps impassible i vast.
.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

IMPOTENCIA

Aquí el sonido petrificado de la desnudez, el asombro que tiene
los fuegos de la infancia y el aroma de la tierra cuando llueve.
Aquí duelen los cementerios y su tiranía de huesos.
Tiembla el alba igual que la noche en su agonía de la luz.
Bebo la oscuridad solitaria en el cántaro de la miseria.
Zumba el fuego que aún pervive en la cicatriz viva de la boca.
No sé si reír de impotencia cuando me duele la palabra amor.
Soy lo peor sobre el hombro de las arrugas, sobre la rosa de peces
que devora el resplandor: soy lo peor cuando no puedo caminar
sobre las aguas del mar, ni retener tu cuerpo en una mañana
de pinos, ni reinventarte un paraíso.
Un manojo de huesos horada mi paladar: en la sed solo desciendo
hasta desvanecerme en los senos opacos de un trino.
Soy el peor transeúnte sobre andenes de moho:
mi pecho es remoto, como aquel pájaro de la aurora
que se embriaga en el cierzo de un tiempo impasible y vasto.
.
Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

SUPLANTACIONS

Imagen FB de Pere Bessó

SUPLANTACIONS

Damunt del pellam de la remor, cremarem totes les astes?
Demà o passat, sempre la roba vella sacsejant-nos l’ànima,
trastornades les infanteses en el fons dels fematers.
En res no difereix ja la realitat de certes imantacions:
els escalpels de la son obrin idil·lis sepulcrals, buiden la pell

secant de les estàtues, corquen braços i penediments.

Des de la finestra, els ulls tancats en aquesta irrealitat esperitada.
Des del país, el rampell del que recordem.

En el país, el carnaval i les processons de fum sense dissimulació.
Sense dissimulació la mosca de boira que xiscla als carrers.
Sense disimulació un país d’incerteses en un jardí de dents.
Sense disimulació la prehistòria del riure a la vora de les cunetes.
.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

SUPLANTACIONES

Sobre la pelambre del rumor, ¿quemaremos todas las astas?
Mañana o pasado, siempre la ropa vieja sacudiéndonos el alma,
trastornadas las infancias en el fondo de los basureros.
En nada difiere ya la realidad con ciertas imantaciones:
los escalpelos del sueño abren idilios sepulcrales, vacían la piel
secante de las estatuas, carcomen brazos y remordimientos.
Desde la ventana, los ojos encerrados en esta irrealidad posesa.
Desde el país, el arrebato de lo que uno recuerda.
En el país, el carnaval y las procesiones de humo sin disimulo.
Sin disimulo la mosca de niebla que chilla en las calles.
Sin disimulo un país de incertidumbres en un jardín de dientes.
Sin disimulo la prehistoria de la risa a la orilla de las cunetas.
.
Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

BESTIARI

Imagen FB de Pere Bessó

BESTIARI

Un guant de somnis estremeix les meues temples. Un guant de tile
mossega l’horitzó i la pols que tremola com un habitant
més als meus ulls: en el tràfec sonen les carretes de la marxa,
els dies buits, de sobte, que m’abracen.
A estones mastegue encensers en aquest bestiari de ganivets.
Sempre el fang urgeix de les meues entranyes i dels armaris

                                                                       de rebost que respire
i de les parets que creixen com un llarg soroll.
Caminar em fa la sensació de dispertar en una plenitud
impossible, entre boques que esperen amb braços mutilats i dubtes.
Només hi ha fullaraca congregada al voltant del meu cos.
Només hi ha udolades de sang esbargits als contenidors
i febres que maduren al foc del cordó umbilical.
Hi ha cossos líquids que desemboquen com una gran fortalesa,
com una llàgrima erigida entre ossos.
(De sobte la molta racionalitat destorba enmig d’esfínters.)
.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

BESTIARIO

Un guante de sueños estremece mis sienes. Un guante de tile
muerde el horizonte y el polvo que tiembla como un habitante
más en mis ojos: en el tráfago suenan las carretas de la marcha,
los días vacíos, de pronto, que me abrazan.
A ratos mastico incensarios en este bestiario de cuchillos.
Siempre el barro urge de mis entrañas y de las alacenas que respiro
y de las paredes que crecen como un largo ruido.
Caminar me da la sensación de despertar en una plenitud
imposible, entre bocas que esperan con brazos mutilados y dudas.
Solo hay hojarasca congregada alrededor de mi cuerpo.
Solo hay alaridos de sangre derramados en los contenedores
y fiebres que maduran en el fuego del cordón umbilical.
Hay cuerpos líquidos que desembocan como una gran fortaleza,
como una lágrima erigida entre huesos.
(De pronto la mucha racionalidad estorba en medio de esfínteres.)
.
Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga