LLOCS

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LLOCS

Allà, en les axil·les de le voravies, turmells i colzes com un sol pols.

Allà, en la boca del vent, els ventres i l’ombra de dol, les paraules buides

com la pedra tosca: sovint, les dents i el crit es tornen insensibles.

Creixen els ullals i també les ulleres de la terra.

Creixen els caragols que surten de mar les oïdes i prolonguen les aigües.

Creixen els absoluts dins de les dues mans de la pluja.

Creixen les parpelles davant de la molsa estesa de la nit. Creix el rovell.

—Hui s’organitzen tempestes per a aplacar l’alé: queden els colps

de pit i les ensopegades en dejuni;

(Davant de la teua absència només em toca pensar en el caminet de les paraules.)

És inútil la llibertat quan calles o ja has passat a una altra vida.

En la defensa de determinats llocs, m’estime més la castedat d’algun prefaci.

L’enveja dels altres es aquest orgasme múltiple del paradís (els ulls mosseguen

la incandescència; els dies, la carn del poema.)

Cadascú fa la seua, supose: jo despulle, és clar, les meues  pròpies fams.

El poema sempre és insurrecció i no li cal cap credencial.

Per als que no ho saben, jo aprenguí els sobresalts del temps en els bordells,

i beguí de l’enruna les seues mans tremoloses.

Fa temps que clivellí les paraules i em sent en pau quan camine.

Ara visc lluny de boques i de trencs d’alba fugiders: al pit de la llum,

la set assaciada; els crits apagats…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

LUGARES

Allí, en las axilas de las aceras, tobillos y codos como un solo pulso.

Allí, en la boca del viento, los vientres y la sombra del luto, las palabras huecas

como piedra pómez: a menudo, los dientes y el grito se tornan insensibles.

Crecen los colmillos y también las ojeras de la tierra.

Crecen los caracoles que surten de mar los oídos y prolongan las aguas.

Crecen los absolutos dentro de las dos manos de la lluvia.

Crecen los párpados ante el musgo extendido de la noche. Crece la herrumbre.

—Hoy se organizan tormentas para aplacar el aliento: quedan los golpes

de pecho y los tropezones en ayunas;

(Ante tu ausencia sólo me toca pensar en el caminito de las palabras.)

Es inútil la libertad cuando callas o ya has pasado a otra vida.

En la defensa de ciertos lugares, prefiero la castidad de algún prefacio.

La envidia de los otros es este múltiple orgasmo del paraíso (los ojos muerden

la incandescencia; los días, la carne del poema.)

Cada quien hace lo suyo, supongo: yo desnudo, claro, mis propias hambres.

El poema siempre es insurrección y no necesita de credencial alguna.

Para los que no saben, yo aprendí los sobresaltos del tiempo en los prostíbulos,

y bebí del escombro sus temblorosas manos.

Hace tiempo que hendí las palabras y me siento es paz cuando camino.

Ahora vivo lejano de bocas y de amaneceres huidizos: en el pecho de la luz,

la sed colmada; los gritos apagados…

Barataria, 2015

ORILLA DEL ALIENTO

Imagen cogida de la red

RIBA DE L'ALÈ

Mentre que el temps ens divideix, el sudari trencat dels cantons i l’alé

últim de la pedra: en la dura fondalada de l’horitzó, sagnen els porus

totes les pors, l’encaix de la saliva, l’immens animal que ens colpeja

la consciència fins gitar-nos a la intempèrie,

on els porus descendeixen a l’argent viu impermeable dels pneumàtics.

(Un camina entre gallons esmolats de boques, plats, burilles, estranys barrets

de vigília i absències; en el foc fosc del desencert, el cavall abissal de les criptes obri els ulls 
dels gesmils irrenunciables, l’alt estany dels ecos, les hores de llet negra a la pàgina
 intravenosa de les paraules.)

Sempre polsa el temps els seus mocadors en promontoris de saliva.

El mur de l’enderroc ens contagia: el mur fosc de la carn que petrifica;

baixem a la riba prima dels records, al riu proper

que es troba en la dentadura del misteri: és tan modest el cresol

que qualsevol s’ensopega amb teranyines o aqueixos abocadors que abrasen ombres.

Vivim, de sobte, atrets pels colps d’aquest món de silencis bulliciosos, 

                                                                                                       [marcits d’aire i paraules.

Clama la riba de la llengua davant dels udols, la saliva ferotge de la soledat,

el forcejament davant de l’ull dels desvetlaments, la manta innocent de carrers i racons.

(El temps aclimata els nostres ardors, no pas els desvelatments i ganivets, no pas les zones

dels sords, no pas la cendra conreada en la remor, no pas aquests dies d’excelsa

foscor.) Quan apareixerà la llum plena, serà la cara sencera i l’ala,

l’horitzó en el seu darrer despullament…

Poema d'ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ORILLA DEL ALIENTO

Mientras el tiempo nos divide, el sudario roto de las esquinas y el aliento

postrero de la piedra: en la dura hondonada del horizonte, sangran los poros

todos los miedos, el encaje de la saliva, el inmenso animal que nos golpea

la conciencia hasta arrojarnos a la intemperie,

donde los poros descienden al azogue impermeable de los neumáticos.

(Uno camina entre afilados gajos de bocas, platos, colillas, extraños sombreros

de vigilia y ausencias; en el fuego oscuro del desatino, el caballo abisal de las criptas abre los ojos de los jazmines irrenunciables, el alto estanque de los ecos, las horas de leche negra sobre la página intravenosa de las palabras.)

Siempre pulsa el tiempo sus pañuelos en promontorios de saliva.

El muro del escombro nos contagia: el muro oscuro de la carne que petrifica;

descendemos a la orilla delgada de los recuerdos, al río próximo

que se encuentra en la dentadura del misterio: es tan modesto el candil

que cualquiera tropieza con telarañas o esos basureros que abrasan sombras.

Vivimos, de pronto, atraídos por los golpes de este mundo de bulliciosos

silencios, marchitos de aire y palabras.

Clama la orilla de la lengua frente a los aullidos, la feroz saliva de la soledad,

el forcejeo ante el ojo de los desvelos, la cobija inocente de calles y rincones.

(El tiempo aclimata nuestros ardores, no los desvelos y cuchillos, no las zonas

de los sordos, no la ceniza cultivada en el murmullo, no estos días de excelsa

oscuridad.) Cuando aparezca la luz plena, será la cara toda y el ala,

el horizonte en su postrera desnudez…

Barataria, 2015

HORES INÚTILS

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

HORES INÚTILS

Davant dels racons destrossats de la memòria, la monotonia d’aquests dies
inútils, i el consegüent rovell als cossos alienats.
Les caretes tenen la seua pròpia litúrgia, així com ombres i vertigens inexplicables, 

com els buits al límit de la mitjanit.
En l’òxid sinuós de les setmanes, aquesta bestialitat de boques precipitades,
l’amor i els forats que provoca: hi ha noms que ens conviden a l’extermini,
a l’enveja i a les parets obscenes de la ciutat que raja en les nostres
dents, com un altre cèntim ennegrit al paviment.
Qui són els màrtirs en aquesta intensitat de rostres confusos i ferotges?
Cap a quina indiferència bateguen les hores?
Sorgeixen coàguls pertot. Sovint se’m fa confús un món feliç.
Una sola mirada pot petrificar les ferides o la nuesa.
Un sol eco es torna implacable al voltant dels gossos que vaguen
a l’alba i s’hi pixen damunt.
(Darrere de tants fantasmes i bordells exaspera el seudomoral i el fals
seny; totes aquestes hores tenen ull de cíclop.
Res no és invisible per bé que les mosques s’amaguen darrere dels jardins.
Al degoteig la taca groga de l’alé, o el formigueig del xiprer mossegant
el trau obert del sòrdid. En acabant el món, només de les traces.
—Nosaltres, els que vivim sempre al límit, no tenim mur que preserve
la intimitat; estem a mercé de la cendra puixant.)
Si algú ho dubta, haurà —siga com siga— d’escapar del foc…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

HORAS INÚTILES

Ante los rincones destrozados de la memoria, la monotonía de estos días
inútiles, y la consecuente herrumbre sobre los cuerpos enajenados.
Los antifaces tienen su propia liturgia, así como sombras y vértigos inexplicables, 

como los vacíos al límite de la medianoche.
En el óxido sinuoso de las semanas, esta bestialidad de bocas precipitadas,
el amor y los agujeros que provoca: hay nombres que nos invitan al exterminio,
a la envidia y a las paredes obscenas de la ciudad que chorrea en nuestros
dientes, como otro centavo enmugrecido en el pavimento.
¿Quiénes son los mártires en esta intensidad de rostros confusos y feroces?
¿Hacia qué indiferencia palpitan las horas?
Surgen coágulos por doquier. A menudo me resulta confuso un mundo feliz.
Una sola mirada puede petrificar las heridas o la desnudez.
Un solo eco se torna implacable alrededor de los perros que deambulan
en el alba y se mean sobre ella.
(Detrás de tantos fantasmas y prostíbulos exaspera la seudomoral y la falsa
sensatez; todas estas horas tienen ojo de cíclope.
Nada es invisible aunque las moscas se escondan detrás de los jardines.
Gotea la mancha amarilla del aliento, o el cosquilleo del ciprés mordiendo
el ojal abierto de lo sórdido. Después el mundo, sólo de las huellas.
—Nosotros, los que vivimos siempre al límite, no tenemos muro que preserve
la intimidad; estamos a merced de la ceniza floreciente.)
Si alguien duda, —deberá como pueda— escapar del fuego…
Barataria, 2015

RESQUILLS DE LA NIT

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

RESQUILLS DE LA NIT

En estelles menudes l’inaudible del tamboret immobilitzat en els sentits.
En el cercle de la nit els resquills sense retard en les ninetes:
Al començament dels temps ja hi havia cicatrius i ombres interminables.
—Avui no és cap excepció: en la intempèrie, l’òliva inerme de la consciència,
els espills de fang en el desencert dels reixats de filferro,
els cadenats que fan impossible el desguàs de la boca. Sempre és el mateix:
necessitem mocadors i mantes i dentífricis i sabó de porc.
Sovint respirem en els buits de naips i pneumàtics.
Es perden els litorals cada vegada que pense en el revers de les monedes;
dins del barret la banalitat de les hòsties,
i aquest foc en la trinitat de les paraules. I aquest univers lletós de bocins.
I aquest sol negre en la ambigüitat equestre de la boirina.
En realitat els resquills mai no han tingut calendari pòstum:
enmig del bosc són presents. Ho sé, després de llegir una a una
les polzades d’escates, aqueixos estranys resquills, pròsperes en la gola
de la nit, en l’edat seminal de les clavegueres.
Cadascú apunta la necessària foscor dels abismes, el túnel de pedra
de l’alé, o el vell congost de l’abandó.
En l’aritmètica, ningú no surt il·lés; ningú no deixa de ser notícia: vivim
en una transició perversa del temps i no hi ha asil, més que en la carronya.
—Tu ho saps, quan la sequera es torna al·legoria en l’entraya.
Davant de tants absurds de dents, l’amargor descalça de la claredat…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

ESQUIRLAS DE LA NOCHE

En pequeñas astillas lo inaudible del taburete inmovilizado en los sentidos.
En el círculo de la noche las esquirlas sin demora sobre las pupilas:
en el comienzo de los tiempos ya habían cicatrices e interminables sombras.
—Hoy no es la excepción: en la intemperie, la lechuza inerme de la conciencia,
los espejos de barro en el desatino de las alambradas,
los candados que hacen imposible el desagüe de la boca. Es igual siempre:
necesitamos de pañuelos y cobijas y dentífricos y jabón de cuche.
Con frecuencia respiramos en los vacíos de naipes y neumáticos.
Se pierden los litorales cada vez que pienso en el reverso de las monedas;
dentro del sombrero la banalidad de las hostias,
y este fuego en la trinidad de las palabras. Y este universo lechoso de pedazos.
Y este sol negro en la ambigüedad ecuestre de la neblina.
En realidad las esquirlas nunca han tenido calendario póstumo:
en medio del bosque están presentes. Lo sé, después de leer una a una
las pulgadas de escamas, esas extrañas astillas, prósperas en las fauces
de la noche, en la edad seminal de las alcantarillas.
Cada quien apunta a la necesaria oscuridad de los abismos, al túnel de piedra
del aliento, o al viejo desfiladero del abandono.
En la aritmética, nadie sale ileso; nadie deja de ser noticia: vivimos
en una transición perversa del tiempo y no existe el asilo, salvo en la carroña.
—Vos lo sabés cuando la sequía se torna alegoría en la entraña.
Ante los tantos absurdos de dientes, el amargor descalzo de la claridad…
Barataria, 24.IX.2015