TOT A L’ALBA ÉS INDECÍS │ TODO AL AMANECER ES INDECISO

 

Imagen FB de Pere Bessó

TOT A L’ALBA ÉS INDECÍS

 

 

De sobte, la turbulència de sal executa el seu ritual blanc.

La seua duresa mossega el pols de les aigües, aquest esdeveniment diürn

de prodigiosa memòria, en les síl•labes de l’aire pregon,

obertes davant de la dàdiva dels espills.

Todo a l’alba és indecís, mentre la flama d’ocote il•lumina

la memòria i la nuesa, li posa nom al prodigi.

I així, es fa la claredat damunt de la branca adusta que oculta l’ocell

des del temp profund de les incandescències.

Les mans com a claus obren el murmuri intacte de les portes,

amb gran sigil, la torxa del pi, el prisma del nostre temps,

les edats que ens continuen fascinant des de segles.

Hi ha, sempre, una pedrera d’eternitat en els minuts.

A estones, en el tràngol, ens toca fingir ales desmesurades com a dansa.

Mé enllà, és clar, del contrallum dels quaderns, del moment

convocat per l’ull que constel•la la llum,

hi ha els jardins del present, la màgia de mirar l’instant.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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TODO AL AMANECER ES INDECISO

 

 

De pronto, la turbulencia de sal ejecuta su ritual blanco.

Su dureza muerde el pulso de las aguas, ese acontecer diurno

de prodigiosa memoria, en las sílabas del aire profundo,

abiertas frente a la dádiva de los espejos.

Todo al amanecer es indeciso, mientras la flama de ocote ilumina

la memoria y la desnudez le pone nombre al prodigio.

Y así, se hace la claridad sobre la rama adusta que cubre al pájaro

desde el tiempo profundo de las incandescencias.

Las manos como llaves, abren el murmullo intacto de las puertas,

con gran sigilo, la antorcha del pino, el prisma de nuestro tiempo,

las edades que nos siguen fascinando desde siglos.

Hay, siempre, una cantera de eternidad en los minutos.

A ratos, en el trance, nos toca fingir alas desmedidas como danza.

Más allá, claro, del contraluz de los cuadernos, del momento

convocado por el ojo que constela la luz,

están los jardines del presente, la magia de mirar el instante.

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De: Como quien pide luz o pide agua, 2021.2022

©André Cruchaga

AMB LA PLOMA A LA MÀ │ CON LA PLUMA EN LA MANO

 

AMB LA PLOMA A LA MÀ

 

 

Con la pluma en la mano se

lanzaba en un paracaídas mental hacia las hojas blancas y vacías.

Alejandra Pizarnik

 

 

No és que vaja “Pel camí de Swann”, a la cerca del temps perdut de Proust. Sovint m’envolte en els records primitius del coixí, aquest fil de desitjos, de la costella a la pàgina, dels trens als ocells, en un quiosc on els ulls lligen l’home-hoste a la terra. De seguida m’adone que somiar és imaginar camins des del record cap a la nuesa on giren en llindars els paraigües, figuracions que no tenen cabuda en les parets. La llum és la sang plural de les palpebres, de vegades l’exorcisme de la poma extraviada en alguna estació el destí de la qual es dissimula a la tinta, o en la certitud d’algun carrer o finestra. Des de l’ala de memòria, el creixent llostreig en un paracaigudes.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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CON LA PLUMA EN LA MANO

 

 

Con la pluma en la mano se

lanzaba en un paracaídas mental hacia las hojas blancas y vacías.

Alejandra Pizarnik

 

 

No es que vaya “Por el Camino de Swann”, tras el tiempo perdido de Proust. A menudo me envuelvo en los recuerdos primitivos de la almohada, ese hilo de deseos, de la costilla a la página, de los trenes a los pájaros, en un quiosco donde los ojos leen al hombre-huésped en la tierra. Enseguida me doy cuenta que el sueño es imaginar caminos desde el recuerdo hacia la desnudez donde giran en umbrales los paraguas, figuraciones que no tienen cabida en las paredes. La luz es la sangre plural de los párpados, a veces el exorcismo de la manzana extraviada en alguna estación cuyo destino se disimula en la tinta, o en la certidumbre de alguna calle o ventana. Desde el ala de memoria, el creciente amanecer en un paracaídas.

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De ‘Como quien pide luz o pide agua’, 2021.2022

©André Cruchaga

Imagen FB de Pere Bessó

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AIGÜES ATIADES

 

 

Bevem des del manglar la plenitud del mar, la flor de les seues arrels

d’aigua, la llum prima dels espills, l’intrincat brancatge

de l’aire. En aquest laberint, la llum dels velams,

les síl•labes de l’ull en el batec,

tot l’itinerari dels ocells: bullen, a més a més, els peixos de l’ànima

acaçant llunyanies, el groc de l’hivern de les ribes,

la set que a estones s’estella a l’insomni.

Una paraula, aleshores, és la finestra en l’ull de les coses.

Una síl•laba que vol ser aigua a la claredat, damunt de l’home.

Una lletra l’espill a les pupil•les, l’imaginat resum

de la trama oberta a somnis atiats

per les eines del temps i, alhora, per les ales de l’ull

de llum de l’alba: des del ritual de la serenor, es pot desdoblar

l’aigua a la gola, lleus trets immòbils,

les darreres glopades del foc, potser l’àmbit perfecte

de la lluminositat. Potser les ales desnuades.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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AGUAS ATIZADAS

 

 

Bebemos desde el manglar la plenitud del mar, la flor de sus raíces

de agua, la luz delgada de los espejos, el intrincado ramaje

del aire. En ese laberinto, la luz de los velámenes,

las sílabas del ojo en el pulso,

todo el itinerario de los pájaros: bullen, además, los peces del alma

persiguiendo lejanías, el amarillo del invierno de las orillas,

la sed que a ratos se astilla en el insomnio.

Una palabra, entonces, es la ventana en el ojo de las cosas.

Una sílaba que quiere ser agua en la claridad, encima del hombre.

Una letra el espejo en las pupilas, el imaginado resumen

de la trama abierta a sueños atizados

por las herramientas del tiempo y a su vez, por las alas del ojo

de luz del alba: desde el ritual de la serenidad, se puede desdoblar

el agua en la garganta, leves trazos inmóviles,

las últimas bocanadas del fuego, quizás el ámbito perfecto

de la luminosidad. Quizás las alas desanudadas.

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De ‘Como quien pide luz o pide agua’, 2021.2022

©André Cruchaga

 

VISC PER A ENCARAR LA NIT │ VIVO PARA ENCARAR LA NOCHE

Imagen FB de Pere Bessó

VISC PER A ENCARAR LA NIT

 

 

Enmig de la tempesta, les goles negres d’un temps de plagues

i coccions i el soroll creixent de tot el que va cremant

el nus de foc de les mutacions destructives,

com lletanies d’una batalla sense fi, conjurs, un vol

assetjat per ocells trencats, aigües de substàncies relliscoses.

És el que tenim davant dels ulls, més enllà de la boca estellada

de la nit damunt d’un tren de remors: els ulls ebris convoquen

l’absolució del fum, potser el comiat

d’aquests petits inferns deixats als mocadors.

Hi ha a les ribes del titubeig, llargs esclafits d’espais grisos.

Corbes estranyes de vitralls ens parlen de nits penjades

al coll, de grossos ganivets enmig de bufons cecs.

Ens parlen d’aquesta solitud que se sent al capciró dels dits.

A estones entrem a llocs estranys i travessem la terra:

Res no és desconegut, ara, en aquest país de pors

on s’escapcen temples i es bescanvien els ulls per zoològics.

Si no encarem el fals profeta del cel i el seu seguici malèvol,

haurem perdut tota l’esplendor de la vida i el versemblant

de la llum: ens encaminem a la destrucció i a la veu de l’odi.

Sobre la porta d’aquesta terra ferida, desventura i bijuteries,

on un espectacle disfressat d’humanitat.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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VIVO PARA ENCARAR LA NOCHE

 

 

En medio de la tormenta, las fauces negras de un tiempo de plagas

y cocciones y el ruido creciente de todo lo que va quemando

el nudo de fuego de las mutaciones destructivas,

como letanías de una batalla sin fin, conjuros, un vuelo

sitiado por pájaros rotos, aguas de sustancias resbaladizas.

Es lo que tenemos frente a los ojos, más allá de la boca astillada

de la noche sobre un tren de murmullos: los ojos ebrios convocan

a la absolución del humo, tal vez a la despedida

de estos pequeños infiernos dejados en los pañuelos.

Hay en las orillas del titubeo, largos estallidos de espacios grises.

Curvas extrañas de vitrales, nos hablan de noches colgadas

al cuello, de gordos cuchillos entre bufones ciegos.

Nos hablan de esa soledad que se siente en la yema de los dedos.

A ratos entramos a lugares extraños y atravesamos la tierra:

nada es desconocido, ahora, en este país de miedos

donde se decapitan templos y se cambian los ojos por zoológicos.

Si no encaramos al falso profeta del cielo y su séquito avieso,

habremos perdido todo el esplendor de la vida y lo verosímil

de la luz: nos encaminamos a la destrucción y a la voz del odio.

Sobre la puerta de esta tierra herida, desventura y bisuterías,

en un espectáculo disfrazado de humanidad.

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De ‘Como quien pide luz o pide agua’, 2021.2022

©André Cruchaga