INFÀNCIA EXTRAVIADA │ INFANCIA EXTRAVIADA

 

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INFÀNCIA EXTRAVIADA

 

 

En el éxtasis matutino

Canta con una rama encendida en cada mano

Predice las hermosas catástrofes

Soñadas en tu infancia

Rosamel del Valle

 

 

Aquesta infància té el rostre tapat, ombres als ulls, pit i costelles i respiració, nus en la relliscosa rodonesa del camí. Hi ha un cant buit a la gola, un espill de peixos fixos a l’esquena, o la simple aridesa de la son fins que l’èxtasi es torna cendra, frenètica pluja al pouet dels porus. Res no és possible des de llavors: caduca el ponent i els crepuscles; res no queda del cresol domèstic, ni tan sols aquella lleialtat subscrita en el solc mullat del deliri. Tot estava destinat per als adéus, sense dia, sense camins, sense setmanes.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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INFANCIA EXTRAVIADA

 

 

En el éxtasis matutino

Canta con una rama encendida en cada mano

Predice las hermosas catástrofes

Soñadas en tu infancia

Rosamel del Valle

 

 

Esa infancia tiene el rostro tapado, sombras en los ojos, pecho y costillas y respiración, desnudos en la resbaladiza redondez del camino. Hay un canto hueco en la garganta, un espejo de peces fijos en la espalda, o la simple aridez del sueño hasta que el éxtasis se torna ceniza, frenética lluvia en el pocillo de los poros. Nada es posible desde entonces: caduca el poniente y los crepúsculos; nada queda del candil doméstico, ni siquiera aquella lealtad suscrita en el surco mojado del delirio. Todo estaba destinado para los adioses, sin día, sin caminos, sin semanas.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

AMFITEATRE DEL SUÏCIDA │ ANFITEATRO DEL SUICIDA

 

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AMFITEATRE DEL SUÏCIDA

 

 

Las sábanas de los suicidas están siempre limpias.

Se duchan antes del acto.

Carlos Martínez Rivas

 

 

Quelcom de fugacitat hi ha al tall de les mudances, en la flassada furtiva que enroba els cadàvers, en aquesta mena d’escapulari que penja dels taxidermistes de la nit: en la indumentària del suïcida hi ha moments per a jugar amb el temps pòstum, prendre els altars com un amfiteatre, desviure’s en l’apòtema dels ungüents, sense humidir en la impunitat d’aquests dies, tan bucòlica, —per cert—, com el destí de l’orfandat. Ningú no qüestiona els batecs del ponent, ni tan sols el canelobre que es fa de dia enmig del silenci de les paraules. Per si de cas, el dia resta tancat com la ferida cega en les grafies d’una paràbola.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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ANFITEATRO DEL SUICIDA

 

 

Las sábanas de los suicidas están siempre limpias.

Se duchan antes del acto.

Carlos Martínez Rivas

 

 

Algo de fugacidad hay en el filo de las mudanzas, en la cobija furtiva que arropa los cadáveres, en esa suerte de escapulario que cuelga de los taxidermistas de la noche: en la indumentaria del suicida hay momentos para jugar con el tiempo póstumo, tomarse los altares como un anfiteatro, desvivirse en la pócima de los ungüentos, sin humedecer en la impunidad de estos días, tan bucólica, —por cierto—, como el destino de la orfandad. Nadie cuestiona los latidos del poniente, ni siquiera el candelabro que amanece en medio del silencio de las palabras. Por si acaso, el día está cerrado como la herida ciega en las grafías de una parábola.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cuchaga

FINESTRAL DEL DESTÍ │ VENTANAL DEL DESTINO

 

Imagen FB de Pere Bessó

FINESTRAL DEL DESTÍ

 

 

Esta es la noche decapitada, la cabeza en viaje hacia los precipicios sin fin,

la sangre negra que fulmina,

Rafael Alberti

 

 

En la nit escapçada de l’infern dels itineraris, aquesta mena de clandestinitat de la teua boca, enmig del desordre de tant desencontre: al fons d’aquest pit negre de foscors, mai no sobra un nus de carícies, mai no deixa de ser gavina l’onatge de la sang dels canelobres en la fúria de la fam. Tot arriba a fer-se flama, encara que siga del nostre funeral. Al nostre món una poma de saliva face la diferència: un ganivet de pedra confabula en les nostres arrels, una lenta pluja de crepuscles tocateja l’ocell encès d’aquest terror als engonals. El davantal del pètal de núvols, cobreix amb les seues mans aquest finestral del destí. Després pernocta l’alè en el silenci amb totes les seues esquerdes.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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VENTANAL DEL DESTINO

 

 

Esta es la noche decapitada, la cabeza en viaje hacia los precipicios sin fin,

la sangre negra que fulmina,

Rafael Alberti

 

 

En la noche decapitada del infierno de los itinerarios, esta suerte de clandestinidad de tu boca, en medio del desorden de tanto desencuentro: en el fondo de este pecho negro de oscuridades, nunca sobra un nudo de caricias, nunca deja de ser gaviota el oleaje de la sangre de los candelabros en la furia del hambre. Todo llega a convertirse en flama aunque sea de nuestro funeral. En nuestro mundo una manzana de saliva hace la diferencia: un cuchillo de piedra confabula en nuestras raíces, una lenta lluvia de crepúsculos manosea al pájaro encendido de este terror en las ingles. El delantal del pétalo de nubes, cubre con sus manos ese ventanal del destino. Después pernocta el aliento en el silencio con todas sus grietas.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

D’ALLÒ PERDUT, EN GUNAYEM LA MEMÒRIA │ DE LO PERDIDO, GANAMOS LA MEMORIA

 

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D’ALLÒ PERDUT, EN GUNAYEM LA MEMÒRIA

 

 

Hay algo perdido entre las lilas

No tan grácil como las viejas memorias

No habrá́ lugar tan hermoso ya para rancias apariencias

Ataol Behramoğlu

 

 

Potser del perdut només en guanyàrem la memòria, aquestes substàncies disimulades de la gebrada, un futur de flassades en desordre. De vegades camí a l’interior de mapes cecs entre fum i mirades que potser també busquen aquest nosaltres esmunyedís. Un núvol de somnis és la nostra taula, potser un esquer per al desdejuni. Res no té sentit en l’inversemblant del batec: a la força de l’oblit és més present la vena oberta de la perplexitat, el cor confinat a la boirina, el gust del vinagre com a pedagogia marginal de l’esgarrany creixent en el panteó de les setmanes. Enmig dels espetecs de la pols, un mur de carbó quasibé inalterable.

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. Poema d’ANDRE CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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DE LO PERDIDO, GANAMOS LA MEMORIA

 

 

Hay algo perdido entre las lilas

No tan grácil como las viejas memorias

No habrá́ lugar tan hermoso ya para rancias apariencias

Ataol Behramoğlu

 

 

Tal vez de lo perdido solo ganamos la memoria, esas sustancias solapadas de la escarcha, un porvenir de cobijas en desorden. A veces camino en el interior de mapas ciegos entre humo y miradas que acaso también buscan ese nosotros escurridizo. Una nube de sueños es nuestra mesa, quizás un señuelo para el desayuno. Nada tiene sentido en lo inverosímil del latido: a la fuerza del olvido es más presente la vena abierta de la perplejidad, el corazón confinado a la neblina, el sabor del vinagre como una pedagogía marginal del rasguño creciendo en el panteón de las semanas. En medio de las estampidas del polvo, un muro de carbón casi inalterable.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga