JOC D’IMPOSTURES│ JUEGO DE IMPOSTURAS

 

©alhambra-patronato.es/candil-piquera-despabiladera

JOC D’IMPOSTURES

 

 

El cresol llança el seu crit avariat de portes i llunyanies. Al voltant de la teua pell líquida, llarga tempesta, en la mirada apressada de les aigües profètiques. El meu cor, al capdavall, és estranya llança d’aclamacions, joc d’impaciències i ablucions al llindar de l’espill. Com un fil que avança el món, aquesta mena de dissidències, enmig de la forqueta de les impostures.

.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

JUEGO DE IMPOSTURAS

 

 

El candil lanza su grito averiado de puertas y lejanías. Alrededor tu piel líquida, larga tempestad, en la apresurada mirada de las aguas proféticas. Mi corazón, al cabo, es extraña lanza de aclamaciones, juego de impaciencias y abluciones sobre el umbral del espejo. Como un hilo que anticipa el mundo, esta suerte de disidencias, en medio de la horqueta de las imposturas.

.

Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

© alhambra-patronato.es/candil-piquera-despabiladera

VENT DE RETORN│ VIENTO DE REGRESO

 

Imagen Pinterest

VENT DE RETORN

 

 

Potser deixarem de caminar enmig d’aquest dolor intens que propicien les al·lucinacions, la nit i els seus ulls de carbó, els lladrucs confusos de les pupil·les en la gota de dentades del mussol. Potser serà unívoc, també, el dolor edificat de la pedra i el peix abissal d’un món caduc. Se’ns fa més íntima i distant la llunyania: tot, segons sembla, és un crit que escup el seu contagi i que desborda la sang com un dard. El cel no deixa de ser una excusa, un bri de sorra incalculable, un trem on cremen boques al compàs d’una llàgrima. I, és clar, la claredat, quan serà ací, no ens servirà de res.

.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

VIENTO DE REGRESO

 

 

Tal vez dejemos de caminar en medio de este dolor intenso que propician las alucinaciones, la noche y sus ojos de carbón, los ladridos confusos de las pupilas en la gota de dentelladas del búho. Acaso sea unívoco, también, el dolor edificado de la piedra y el pez abisal de un mundo caduco. Se nos hace más íntima y distante la lejanía: todo al parecer es un grito que escupe su contagio y que desborda la sangre como un dardo. El cielo no deja de ser una excusa, un apenas de arena incalculable, un temblor donde arden bocas al compás de una lágrima. Y claro, la claridad, cuando esté aquí, no nos servirá de nada.

.

Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

SEMPRE ACÍ│ SIEMPRE AQUÍ

 

Imagen Pinterest

SEMPRE ACÍ

 

 

El poema vol ser fèretre sobre la terra del teu pit. Potser làpida de suculentes paraules, una titla d’orgies en l’imminent. Potser un solitari mocador ras pel temps: tot deixa de ser quan ens tornem pescadors de la mort. Als nostres peus, els camins pedregosos i els durs esparvers trencats de l’esperança. Sempre ens seduiren els laberints dels molls i el desenfrè viscut de les paraules, el tebi ardiment dels ocells que repeteixen sempre el seu poder indicible. —Demà, o qualsevol dia, serà sempre ací, el bes a la teua pell, la traça de fusta dels teus ulls, l’illa de tendresa madurada a peu del solc.

.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

SIEMPRE AQUÍ

 

 

El poema quiere ser féretro sobre la tierra de tu pecho. Quizás lápida de suculentas palabras, una tilde de orgías en lo inminente. Quizás un solitario pañuelo raído por el tiempo: todo deja de ser cuando nos convertimos en pescadores de la muerte. En nuestros pies, los caminos pedregosos y las duras atarrayas, rotas de la esperanza. Siempre nos sedujeron los laberintos de los muelles y el desenfreno vívido de las palabras, el tibio ardimiento de los pájaros que repiten siempre su poderío indecible. —Mañana, o cualquier día, estará siempre aquí, el beso sobre tu piel, la huella de madera de tus ojos, la isla de ternura madurada al pie del surco.

.

Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

ARA HO SÉ, OBERTA LA FERIDA│ AHORA LO SÉ, ABIERTA LA HERIDA

 

Imagen Pinterest

ARA HO SÉ, OBERTA LA FERIDA

 

 

Des de la distància la molsa dels atris i el tímid parrac de llum. Amb un crit de cresol precari, les orelles d’un ocell que es perd en la broma, mentre un rellotge de ninetes opaques i sal confusa, rosega l’espill moradenc dels somnis. Des d’una campana de crits són inútils les parpelles, o l’udolar del meu propi suïcidi. Ací hi ha canelobres bruts als altars: sempre és dubtós el mussol callat de la matinada, l’escapulari de peixos al pit, o el tatuatge de l’ofec amb la forma del teu sexe desitjat. El fred esdevingué una finestra gelada en la memòria, o lava, o ira a les meues mans.

.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

AHORA LO SÉ, ABIERTA LA HERIDA

 

 

Desde la distancia el musgo de los atrios y el tímido andrajo de luz. Con un grito de precario candil, las ojeras de un pájaro que se pierde en la bruma, mientras un reloj de pupilas opacas y confusa sal, roe el cárdeno espejo de los sueños. Desde una campana de gritos son inútiles los párpados, o el alarido de mi propio suicidio. Aquí hay sucios candelabros en los altares: siempre es dudoso el búho callado de la madrugada, el escapulario de peces en el pecho, o el tatuaje del ahogo con la forma de tu sexo deseado. El frio se volvió una ventana helada en la memoria, o lava, o ira en mis manos.

.

Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga