POSTIL·LA DE L’INFINIT│ POSTILLA DEL INFINITO

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POSTIL·LA DE L’INFINIT

 

 

Puja l’escuma de foc a través de la flama de brutícia de l’horitzó: un rèptil de cera ens recorda les espelmes fosques de l’alè, o aquesta altra forma de les arrels grogues del descarnat, el cavall de cementiri de la mort, l’infern que ens deixa la seua crosta de tristesa com un pantà de finestres finides. Al cap i a la fi és estranya la gola mossegant blens grocs o desafiant l’autodestrucció de la son.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

POSTILLA DEL INFINITO

 

 

Sube la espuma de fuego a través de la flama de mugre del horizonte: un reptil de cera nos recuerda las velas oscuras del aliento, o esa otra forma de las raíces amarillas de lo descarnado, el caballo de cementerio de la muerte, el infierno que nos deja su costra de tristeza como un pantano de ventanas fenecidas. Al cabo es extraña la garganta mordiendo pabilos amarillos o desafiando la autodestrucción del sueño.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

 

SECRECIÓ DE L’HUMUS│ SECRECIÓN DEL HUMUS

 

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SECRECIÓ DE L’HUMUS

 

 

Ara el fred ens escolta sobre la seua pròpia escopinada. El fred somnàmbul de les hèlixs d’èter del camí. Res més cert que aquell armari d’oblits i la seua campana d’aigües rauques i morta mirada d’ocell. De vegades m’enrede en la nata de la nit i el seu mormoleig de llumins al pit. És dúctil, trobe, aquest ronquet de buits enmig d’un vol de desvaris.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

SECRECIÓN DEL HUMUS

 

 

Ahora el frío nos escucha sobre su propio escupitajo. El frío sonámbulo de las hélices de éter del camino. Nada más cierto que aquel armario de olvidos y su campana de aguas roncas y muerta mirada de pájaro. A veces me enredo en la nata de la noche y su murmurar de fósforos en el pecho. Es dúctil, creo, este ronroneo de huecos en medio de un vuelo de desvaríos.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

INFERN CÒNCAU│ INFIERNO CÓNCAVO

 

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INFERN CÒNCAU

 

 

Duerme el cautivo.

¡Callad! Es medianoche.

Yaşar Kemal

 

 

Hi ha un desvari en l’ànsia de la nit: enmig del fum s’amunteguen cavalls de fred i el retrat còncau de la llunyania. Al pus d’aquests dies, la boca penjada del sexe, o la febre d’una boca descarnada damunt de la pedra del crit que es farta de la gangrena als ulls. En la proximitat, l’infern mullat de les ombres i la redonesa sòrdida d’una mosca que es fa espès ventall -o potser fúria- d’un taüt de despropòsits.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

INFIERNO CÓNCAVO

 

 

Duerme el cautivo.

¡Callad! Es medianoche.

Yaşar Kemal

 

 

Hay un desvarío en el ansia de la noche: en medio del humo se amontonan caballos de frío y el retrato cóncavo de la lejanía. En el pus de estos días, la boca ahorcada del sexo, o la fiebre de una boca descarnada sobre la piedra del grito que se harta de la gangrena en los ojos. En la cercanía, el infierno mojado de las sombras y la redondez sórdida de una mosca que se hace espeso abanico, o acaso furia, de un ataúd de despropósitos.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

ESPERA│ ESPERA

 

Imagen FB de Pere Bessó

ESPERA

 

 

Su rostro brilla
en el cielo de mis heridas abiertas…
Serkan Engin

 

 

Arribaràs a aquest pit dessagnat i s’obrirà, nua, la porta dels jardins. Darrere de la mateixa finestra que mira al bosc, brillarà la teua boca i tocaré els teus ulls i el teu melic. No sé si cruixiran els martells del vent, els braços atordits, la pluja amb la seua flama de rosa, les paranoies i la seua folla corda triturada de pors. A prop de l’ofec, aquesta vella ferida com una paret gelada que espera alliberar-se.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

ESPERA

 

 

Su rostro brilla
en el cielo de mis heridas abiertas…
Serkan Engin

 

 

Llegarás a este pecho desangrado y se abrirá, desnuda, la puerta de los jardines. Tras la misma ventana que da al bosque, brillará tu boca y tocaré tus ojos y tu ombligo. No sé si crujirán los martillos del viento, los brazos aturdidos, la lluvia con su flama de rosa, las paranoias y su loca cuerda triturada de miedos. En la cercanía del ahogo, esta vieja herida como una pared helada que espera liberarse.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga