TERRA CONFOSA│ TIERRA CONFUNDIDA

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TERRA CONFOSA

 

 

Ja l’espera i la nit són rellotges avorrits. En l’olor gris dels somnis, una carn de paper s’esvaeix amb el vent de la fullaraca i mossega l’ocell de les dents amb traïdorenca pluja de goma. Davant de la finestra freda, les enclaves fosques, em recorden la fusta envellida d’una cicatriu del caliu que sempre crema en el seu amarg taüt. (Jo sé que en la nostra terra confosa hi ha paradisos d’èxodes suplantats.)

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

TIERRA CONFUNDIDA

 

 

Ya la espera y la noche son relojes aburridos. En el olor gris de los sueños, una carne de papel se desvanece con el viento de la hojarasca y muerde al pájaro de los dientes con alevosa lluvia de goma. Frente a la ventana fría, las mochetas oscuras, me recuerdan la madera envejecida de una cicatriz del rescoldo que siempre arde en su amargo ataúd. (Yo sé que en nuestra tierra confundida hay paraísos de éxodos suplantados.)

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

 

VENTURA DE SET│ VENTURA DE SED

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VENTURA DE SET

 

 

La roba de la seua veu desperta el alba, mentre la respiració despentina els porus, els ulls en flor, blans d’una lenta remor. En la branca d’una campana, la saba en brisa de l’arbre de l’ànsia. Res no s’apaga en el piano d’aigua de la seua pell que sap a un blues de sexe encès. En la seua set de ferida desperta, el temps degolla qualsevol cansament i fa dels dits un peix al forat de la finestra.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

VENTURA DE SED

 

 

La ropa de su voz despierta el alba, mientras la respiración despeina los poros, los ojos en flor, blandos de un lento murmullo. En la rama de una campana, la savia en brisa del árbol del ansia. Nada se apaga en el piano de agua de su piel que sabe a un blues de sexo encendido. En su sed de herida despierta, el tiempo degüella cualquier cansancio y hace de los dedos un pez en el agujero de la ventana.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

 

EMMUDIMENT│ ACALLAMIENTO

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EMMUDIMENT

 

 

Yo, que no soy piedra, sino camino

que cruzan al pasar los pies desnudos.

Luis Cernuda

 

 

 Només sé que creue la nit mirant les teues parpelles arrelades en l’infinit. Al camí, el vent de peixos aleteja en els malsons de pedra que ens prodiga l’alta sendera de les aigües despertes. Un dia, diguérem, però els dies es tornaren indecents davant de l’espill ple de gavines dissecades. Ara és el mocador mut d’ales, el que emmudeix o juga amb els ulls costeruts d’aquest caminar sempre descalç. Així sempre com la vesprada despentinada d’unos braços.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

ACALLAMIENTO

 

 

Yo, que no soy piedra, sino camino

que cruzan al pasar los pies desnudos.

Luis Cernuda

 

 

Solo sé que cruzo la noche mirando tus párpados prendidos en el infinito. En el camino, el viento de peces aletea en las pesadillas de piedra que nos prodiga el alto sendero de las aguas despiertas. Un día, dijimos, pero los días se volvieron indecentes frente al espejo lleno de gaviotas disecadas. Ahora es el pañuelo mudo de alas, el que enmudece o juega en los ojos empinados de este andar siempre descalzo. Siempre así como la tarde despeinada de unos brazos.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

 

RITUAL ONÍRIC│ RITUAL ONÍRICO

Imagen FB de Pere Bessó

RITUAL ONÍRIC

 

 

A sobre del coixí creix rompuda la nit, —humit despullament d’una sang a pressa, ombra de sal en un promptuari d’espills. L’exsudació remolca el teu cos cap a l’arbre que parpelleja en l’olor tombat de la trementina. És de nit i un acordió de gira-sols floreix en la cendra estesa del gemec. Puja cap a l’ala de la cadència, un crisantem de cavalls fins a abastir el paradís.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

RITUAL ONÍRICO

 

 

Sobre la almohada crece quebrada la noche, —húmeda desnudez de una sangre a prisa, sombra de sal en un prontuario de espejos. La exudación remolca tu cuerpo hacia el árbol que pestañea en el olor tumbado de la trementina. Es de noche y un acordeón de girasoles florece en la ceniza extendida del quejido. Sube hacia el ala de la cadencia, un crisantemo de caballos hasta alcanzar el paraíso.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga