PLURALITAT DEL DESVETLAMENT

Imagen FB de Pere Bessó

PLURALITAT DEL DESVETLAMENT

Als braços plurals del desvetlament, tota la immundícia que no acaben de cremar les ninetes. Un cresol sense llum mossega l’innombrable, una cançó de fèretres perfuma els vestigis del llindar, una rosa de pedra s’adhereix a la meua boca. (Crida el midó de les pol·lucions enmig del niu trencat dels cossos.) Cansat de tanta vigília em recolze entre les seues cuixes i deixe de banda l’alena del país. Deixe que l’alé em prodigue la seua flassada damunt de la gespa que capeja als meus porus. Cada batec inunda les meues mans d’humitat com un llibre només alterat per la pluja.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

PLURALIDAD DEL DESVELO

En los brazos plurales del desvelo, toda la inmundicia que no acaban de quemar las pupilas. Un candil sin luz muerde lo innumerable, una canción de féretros perfuma los vestigios del umbral, una rosa de piedra de adhiere a mi boca. (Grita el almidón de las poluciones en medio del nido roto de los cuerpos.) Cansado de tanta vigilia me recuesto entre sus muslos y dejo de lado la lezna del país. Dejo que el aliento me prodigue su cobija sobre el césped que cabecea en mis poros. Cada pálpito inunda mis manos de humedad como un libro solo alterado por la lluvia.

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Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

SANG CONTINGUDA

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SANG CONTINGUDA

Me miro en el espejo y no veo mi rostro.
He desaparecido: el espejo es mi rostro.
Me he desaparecido;
porque de tanto verme en este espejo roto
he perdido el sentido de mi rostro
o, de tanto contarlo, se me ha vuelto infinito…
Enrique Lihn

En la doble mirada d’una cicatriu, sanglota la sang continguda: és flama o silenci l’ull de l’aleteig que la travessa. En l’altre espill de la llunyania, aquest confí que deixà de ser misteri i ara s’ha tornat lament de guitzes i funerals. Això diu la cadena destintada del silenci i la seua fragància erma de riu endolat. (Passa la nit agenollada damunt dels coàguls de la memòria i en aquest trànsit, els comiats que sempre tenen alguna cosa de despulla a l’espill.)

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

SANGRE CONTENIDA

Me miro en el espejo y no veo mi rostro.
He desaparecido: el espejo es mi rostro.
Me he desaparecido;
porque de tanto verme en este espejo roto
he perdido el sentido de mi rostro
o, de tanto contarlo, se me ha vuelto infinito…
Enrique Lihn

En la doble mirada de una cicatriz, solloza la sangre contenida: es llama o silencio el ojo del aleteo que la atraviesa. En el otro espejo de la lejanía, ese confín que dejó de ser misterio y ahora se ha vuelto lamento de coces y funerales. Eso dice la cadena desteñida del silencio y su fragancia yerma de río enlutado. (Pasa la noche arrodillada sobre los coágulos de la memoria y en ese tránsito, los adioses que siempre tienen algo de despojo en el espejo.)
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Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

RESTE EN LES PARAULES

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RESTE EN LES PARAULES

Y en esta hora fría, en que la tierra
trasciende a polvo humano y es tan triste,
quisiera yo tocar todas las puertas,
César Vallejo

Reste en les paraules de hui; tot i així, és difusa la llum, fosc el crit als quatre orificis del temps. Una boirina d’angoixa il·lumina l’esperança, cap allà el quinqué cec dels ofecs. Lent i solitari el sucre de la llàntia a la porta esquívola del pit. La nit amarga de les paraules i la seua vestidura tetelque, i el seu cuc llarg d’ombres, em recorda els colps de guitzes delirants de les finestres, la gota de respiració en la clofolla immòbil de l’inconclús. Tremole davant del rellotge de vidre dels ocells.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ME QUEDO EN LAS PALABRAS

Y en esta hora fría, en que la tierra
trasciende a polvo humano y es tan triste,
quisiera yo tocar todas las puertas,
César Vallejo

Me quedo en las palabras de hoy; aun así, es difusa la luz, oscuro el grito en los cuatro orificios del tiempo. Una neblina de angustia ilumina la esperanza, hacia allá el quinqué ciego de los ahogos. Lento y solitario el azúcar de la lámpara en la puerta esquiva del pecho. La noche amarga de las palabras y su vestidura tetelque, y su largo gusano de sombras, me recuerda las coces delirantes de las ventanas, la gota de respiración en la cáscara inmóvil de lo inconcluso. Tiemblo frente al reloj de vidrio de los pájaros.

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Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

CÀRCER DEL VOL

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CÀRCER DEL VOL

me oigo en el eco de un caracol vacío
como el callado hueco de aire oscuro
que hay en toda huella de pisada.
Gonzalo Millán

En la càrcer del vol, els arbres corbats del temps; en els barrots de l’aire, l’infern no absol, ni la pau és certa en aquest àmbit tancat. Braolen les ninetes en l’aire: la llibertat també té la seua processó de cementiris i crema els pans i les arrugues i el pellingot. (En el sens fi dur, un vaixell sec obri el remot: vaixell de somnis cansats en l’aurora o tren de sepulcre errant.)

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

CÁRCEL DEL VUELO

me oigo en el eco de un caracol vacío
como el callado hueco de aire oscuro
que hay en toda huella de pisada.
Gonzalo Millán

En la cárcel del vuelo, los árboles curvados del tiempo; en los barrotes del aire, el infierno no absuelve, ni la paz es cierta en ese ámbito cerrado. Mugen las pupilas en el aire: la libertad también tiene su procesión de cementerios y quema los panes y las arrugas y el andrajo. (En el sinfín duro, un barco seco abre lo remoto: barco de sueños cansados en la aurora o tren de errante sepulcro.)

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Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga