EM QUEDE A L’HIVERN

Imagen FB de Pere Bessó

EM QUEDE A L’HIVERN

Em quede a l’hivern de la nit on ja el fred resplendeix a la gola, aquesta nit al niu de cabanya dels comptes finits, o l’altra que alça el fulgor de les ombres. En la cesura de les aigües endolades, el cos que només sent l’ert i els campanars corroïts de la febre. Em quede, sí, lluent d’escapularis escoltant el cor de tropells.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ME QUEDO EN EL INVIERNO

Me quedo en el invierno de la noche donde ya el frío brilla en la garganta, esa noche en el nido de baharaque de las cuentas fenecidas, o la otra que levanta el fulgor de las sombras. En la cesura de las aguas enlutadas, el cuerpo que sólo escucha lo yerto y los campanarios corroídos de la fiebre. Me quedo, sí, lustroso de escapularios escuchando el coro de tropeles.

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Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

UN GANIVET DE FAM

Imagen FB de Pere Bessó

UN GANIVET DE FAM

Un ganivet de fam mossega la pell de les setmanes, la frontissa del dol i la seua àcida tendresa. Un fred d’església, com les sabates noves als peus, fa estralls en l’alegria. Una negror fonda udola com una tornada al presagi primer dels meus ofuscaments. Res no em resta en la solemnitat de la boira. Res no hi veig, tot i que siga de dia en la sintaxi. Res no hi ha d’absolut en la carn, excepte el remolí i la confusió de pensament i soledat.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

UN CUCHILLO DE HAMBRE

Un cuchillo de hambre muerde la piel de las semanas, el gozne del luto y su ácida ternura. Un frío de iglesia como los zapatos nuevos en los pies, hace estragos en la alegría. Una negrura honda aúlla como un estribillo en el presagio primero de mis ofuscaciones. Nada me queda en la solemnidad de la bruma. Nada veo aunque sea de día en la sintaxis. Nada hay de absoluto en la carne, salvo el torbellino y la confusión de pensamiento y soledad.

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Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

DE VEGADES ÉS NOMÉS FOC

©Pintura de Angelo Bellini

DE VEGADES ÉS NOMÉS FOC

De vegades és només brea el foc que brolla de la llosa de dos cossos. Sent el firmament que es fon, fugisser, entre dos no-res que s’enfosqueixen alhora. Després, els rostres del coàgul d’un mar silenciós: d’un mar, sí, que ha fulgurat en la pell de terra de dos abismes blaus. Després, el cavall en assosegat dels llavis, els secrets del foc al paradís.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

A VECES ES SÓLO FUEGO

A veces es sólo brea el fuego que brota de la losa de dos cuerpos. Oigo el firmamento que se derrite, fugitivo, entre dos nadas que se oscurecen al mismo tiempo. Después, los rostros del coágulo de un mar silencioso: de un mar, sí, que ha fulgurado en la piel de tierra de dos abismos azules. Después, el caballo en sosiego de los labios, los secretos del fuego en el paraíso.

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Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Angelo Bellini

AL VOLTANT DE LA FUSTA

Imagen FB de Pere Bessó

AL VOLTANT DE LA FUSTA

Al voltant de la fusta que crema, el rellotge de centpeus respira els seus rituals com aquell forrellat del cràter d’un pit nu. Des del so de la broma, la còpula de foc dels morts i el claustre desviscut dels meus braços. Tot ens respira en l’aroma de la fusió pregona dels cercles, l’ombra de la llum que fa visible les seues arrels.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ALREDEDOR DE LA MADERA

Alrededor de la madera que arde, el reloj de ciempiés respira sus rituales como aquel cerrojo del cráter de un pecho desnudo. Desde el sonido de la bruma, la cópula de fuego de los muertos y el desvivido claustro de mis brazos. Todo nos respira en el aroma de la fusión profunda de los círculos, la sombra de la luz que hace visible sus raíces.

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Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga