ÍNTIM SUÏCIDI

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ÍNTIM SUÏCIDI

De vegades només és la respiració que ens transparenta en aquest implacable foc dels saquejos: en la vagina d’aquests dies totes les absències d’animal fosc anar comptant de matinada els residus del foc la taula freda de llum i el llarg cansament de les postergacions estés en les finestres humides de l’hivern ens dessagna la mort prematura i arrabassada de l’esperança les guitarres i els paraigües degollats del país els cossos que mai no tornaren a ser iguals després de les ferides: tot deixa de ser temps en la usura de les ombres en el fons sempre estem exposats al desvari o a l’espill de sal que ens desperta i només ens condueix als comiats ¿què fa un cos a la intempèrie? ¿amb quin neguit entren els bisturís en la pell? ¿quins ofecs subverteixen la set fins habitar el subterrani? ¿de quin amor parlem quan el plugim mulla la totalitat de la roba? —mai no trobe el parpelleig malgrat el minvament dels camins en les façanes mire de veure els matins i la seua inútil evocació d’amalgames: per cert res no és comprensible tot i que aparentment no hagen canviat les paraules òmplic de forats l’alé xiuxiueja sense autonomia el singlot i aquell enganyós paraigües lluent dels vestíbuls de vegades només ens sufoca aquest monstre del sexe i ens parla del cosset des del seu formigueig i mentre panteixa en el somni comence a comprendre el món de l’oníric ningú no em salva de les tortures que em propicien les meues neurones mentre la foguera assumeix la seua constància d’huracà algú m’ensenyà a creure en els catecismes de la pols i en aquest color tumefacte de l’argent viu: ara he d’avorrir tants llocs i tots els dies anteriors a la mistera de sutge dels analgèsics tot és implacable com el granit en les sabates com la còpula ulterior a l’oblit com totes les nits moroses i sense prompta justícia el cristall de l’horror té la seua pròpia laboriositat: creue entre peixos onerosos el carrer del teu nom inseparable l’íntim suïcidi d’una antiquíssima història: en algun lloc del Stanislaus la saliva de les sequoies cenyides al record

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ÍNTIMO SUICIDIO

A veces sólo es la respiración la que nos transparenta en este implacable fuego de los saqueos: en la vagina de estos días todas las ausencias de animal oscuro el ir contando en las madrugadas los residuos del fuego la mesa fría de luz y el largo cansancio de las postergaciones extendido en las húmedas ventanas del invierno nos desangra la muerte prematura y arrebatada de la esperanza las guitarras y los paraguas degollados del país los cuerpos que nunca volvieron a ser iguales después de las heridas: todo deja de ser tiempo en la usura de las sombras en el fondo siempre estamos expuestos al desvarío o al espejo de sal que nos despierta y nos conduce solamente a los adioses ¿qué hace un cuerpo en la intemperie? ¿con qué desazón entran los bisturís a la piel? ¿qué ahogos subvierten la sed hasta habitar lo subterráneo? ¿de qué amor hablamos cuando la llovizna moja la totalidad de la ropa? —nunca encuentro el parpadeo pese a la disminución de los caminos en las fachadas intento ver las mañanas y su inútil evocación de amalgamas: por cierto nada es comprensible aunque en apariencia no hayan cambiado las palabras lleno de agujeros el aliento susurra sin autonomía el hipo y aquel engañoso paraguas reluciente de los zaguanes a veces sólo nos sofoca ese monstruo del sexo y nos habla el corpiño desde su hormigueo y mientras jadea en el sueño empiezo por entender el mundo de lo onírico nadie me salva de las torturas que me propician mis neuronas mientras la hoguera asume su constancia de huracán alguien me enseñó a creer en los catecismos del polvo y en ese color tumefacto del azogue: ahora tengo que aborrecer tantos lugares y todos los días anteriores al mechero de tizne de los analgésicos todo es implacable como el granito en los zapatos como la cópula ulterior al olvido como todas las noches morosas y sin pronta justicia el cristal del horror tiene su propia laboriosidad: cruzo entre peces onerosos la calle de tu nombre inseparable el íntimo suicidio de una antiquísima historia: en algún lugar del Stanislaus la saliva de las secoyas ceñidas al recuerdo

Barataria, 2017

CALLES: BATALLA Y FUGA DEL POEMA.

“CALLES│CARRERS”, El Salvador, 2017)

CALLES: BATALLA Y FUGA DEL POEMA.

POETA SALVADOREÑO ANDRE CRUCHAGA

(COMENTARIO AL LIBRO “CALLES│CARRERS”, 2017)

POR ELENA MUÑOZ, CHILE.

La poesía es conocimiento, salvación, poder, abandono, revolucionaria por naturaleza, ejercicio espiritual, liberación interior, revelación. La poesía expresa de manera inmediata y directa una emoción determinada, exige un esfuerzo de interpretación del lector que debe estar más o menos en conocimiento a esta forma de expresión literaria. Suele haber una acumulación de imágenes y elementos con valor simbólico; crea otros mundos, es pan de los elegidos, alimento maldito, aísla, une, plegaria al vacío, angustia, desesperación, letanía, presencia; la lista es infinita. ¿Cómo se conoce un buen poeta?, No lo sé. Hace dos años aproximadamente, leí un poema del poeta salvadoreño André Cruchaga y me quedé sin aliento, como cuando leí en mi juventud a Darío, pero en éste poeta encontré a JJ.Padrón, Aleixandre, Bachelard, Darío, Lorca; y tanto otros incluyendo novelas. Recuerdo que el primer comentario que le hice a este poeta salvadoreño, fue con lengua tartamudeante, acostumbrada a defender la ecología con poemas cortos explícitos, puntuales. Hoy tengo en mi mano recién editado "CALLES", llegó ahora, recién. Agradezco al poeta André Cruchaga por enviarme otra parte de su vida y obra, comentaré el libro cuando lo lea. Cruchaga es el poeta que no ha sido descubierto porque nació en una época infame; porque es demasiado modesto, sencillo, oculto, al parecer solitario, además tiene la humildad de los grandes; sensible a los dolores del mundo. Es un hermoso libro con el misterio de lo negro en su tapa con un centenar de poemas de largo aliento, que entrega, (pienso las oquedades del alma, de cuerpo entero en lo suyo, pienso que debe tener tanto de Caronte y su barca como el muelle de la Estigia.) No obstante César Ramirez dice que son poemas alegres, hasta este momento solo le he leído poemas de agonías, él dice: "mis poemas sufren de agonías". Lo curioso es que este poeta nos impulsa a escribir, siempre escribir escudriñando en esas agonías. Todos sus poemas son un compendio de ideas, raciocinios, vivencias, sueños, amores desamores, ilusiones, y polémicas que son el todo y parte de la vida. En uno de sus libros el poeta se plantea ¿De qué sirve un orgasmo agnóstico? lo que le trae a la memoria los dichos de Pedro Olmos pintor chileno, ─un amor platónico no sirve sino para quemarse sin fuego, sufrir sin esperanza, agonizar sin estar enfermo, para allá voy con este poeta infinito. Él nos trae lágrimas y risas, meditación con una sola frase de lo suyo, nos da el aire, la tierra la sal, los vinos, agua, y sobretodo fuego; convicciones y experiencias; sus libros de poesía son Prometeo, Poseidón, parte de Ulises, variedad infinita de medusas, erinias, Ariadna y su fuerte lar de pasiones. Es lo ultra vivo que sube desde el fondo de su ser y se ofrece, con él van todas las orillas, abundan pubis, sábanas jabonosas, hartazgos, senos núbiles, ombligos, honduras, muslos, coitos, salivas; lo mejor que lo dice sin tapujos y con tal maestría que se ven sublimes.

En mi diplomado de literatura estudié a Octavio Paz y Vicente Huidobro, ello me hace pensar que el tercer poeta que estudio con dedicación y júbilo, Lo he verificado en sus otros libros que tenemos obras donde el poeta nos lleva a lo más sagrado en la palabra escrita, canibalismo erótico, imágenes, ritmo, en una palabra en sus libros he encontrado forma, forma y contenido perfectos. Este diálogo del poeta con el papel blanco, viene a través de los tiempos y está ahí con el poder de los rituales. Este poeta, para mí, se desprende un poco del hermetismo en las última obras que le he leído, como si estuviera desdoblando su vida a través de los tiempos y la memoria. André Cruchaga ha sido privilegiado; se muestra como si nos estuviera relatando un mito de la poesía con un dolor verdadero, ya pasado, ya recuerdo, sus obras dan para una profunda reflexión que a lo largo de la historia hubo (hay) barbaries de los hombres a los grandes exponentes de la cultura y de la libertad, algunos de ellos Dostohievsky Gandhi. M.Luther King Solzyenitzin, los que fueron furiosamente tratados. André Cruchaga, tiene más 20 libros editados y el doble por editar. (copiado por Daniela Artigues Zañartu)

Comentario al libro ”Post scriptum” de André Cruchaga por el Dr. Ştefan Lucian Mureşanu

Ştefan Lucian Mureşanu

Profund impresionat de volumul ”Post scriptum” al poetului salvadorian Andre Cruchaga, publicat în anul 2014 la Editura Primera din El Salvador, de faptul că a apărut bilingv, limba de traducere fiind, nu alta, decât limba română. Când l-am primit și am desfăcut pachetul, am răsfoit cu mult interes volumul de poezii și am observat că pagina alăturară are traducerea în limba română, efectuată de distinsa doamnă Elisabeta Boțan. Am simțit o bucurie a faptului că volumul îl puteam oferi spre citire studenților și pritenilor mei interesați de poezia lui Cruchaga. În cadrul facultății se studiază și limba spaniolă și chiar studenții mei frecventează acest curs.

Volumul se deschide cu o poezie semnificativă, un avertisment, un mesaj pentru cei ce sunt și cei care vor urma și poartă titlul ”Ceniza” (Cenușa). Ce poate să fie mai demn de respect de pe urma încetării fiinduale a cuiva decât ”cenușa”, materia sacră a timpului care va veni. Apoi, poezia ”Monolog” deschide timpul odată cu ”zorii” care ”uită nemișcarea”, ziuă și noapte, lumină și întuneric, iar la sfârșit, decizia: ”mă dau inexpugnabilului”, hotărât pentru lumea reală a moralității. Le-am parcurs pe toate într-o liniște profundă a ființei mele și am trăit, aproape de inima poetului Andre Cruchaga, momentele fidelității omului născut din om. Lume multă însă puțini oameni. M-am oprit asupra versurilor tăinuite ale poeziei „Fantasme”. Aici, străbătut de timp, poetul pătrunde în meditația profundă a ceea ce este și a ceea ce a fost clipa pentru el: deznădejde sau speranță a unei declarații: ”La vârsta mea, se reflectează numai la nostalgie, nu în jurăminte care adâncesc cicatrici...”. ”Parabolă” este titlul următoarei poezii asupra căreia m-am oprit, înțelegând prin cuvintele care te adâncesc în lumea parabolelor, metafore organizate într-un sistem de existență telurică rânduit într-o vieță în care nimic nu se știe însă ordinea este o totală, acea a drumurilor pe care nu poți să le sari oricât ți-ai dori și de aceea poetul spune: ”a zbura e cea mai mare îndrăzneală...”. Toată cartea este un timp al formelor fiinduale, al existenței, al drumurilor și a finitului. Mersul în viață a fost obositor, mult prea obositor pentru tot ceea ce poate omul însă nu istovitor deoarece, în ciuda acestor eforturi, poetul va spera: ”În ciuda sufocărilor, umblu cu umbra ruginii pe umeri.”

Ştefan Lucian Mureşanu

București, 22 Iulie 2017

“CALLES│CARRERS” DE ANDRÉ CRUCHAGA

César Ramírez Caralvá

“CALLES│CARRERS” DE ANDRÉ CRUCHAGA

César Ramírez Caralvá

Calles│Carrers de  André Cruchaga; traducción al catalán Pere Bessó – 1ª ed – San Salv.: (s.n) 2017. (Imprenta y Offset Ricaldone) 229 p.  con prólogo de Gregorio Muelas Bermúdez. 

Es un libro alegre, desenfadado, cordialmente disperso y fotografía el alma del mundo en el caos de nuestra civilidad. He detallado en mis notas marginales las emociones y asombros de las 229 páginas, aunque en algunas guardo silencios respetuosos a su obra. Es un documento desde mi punto de vista de ultraficción, si el término no existe mejor; contiene ráfagas de instantáneas personales, el absurdo con valor metálico, otro alfabeto metafórico, otra vida, etc. esta obra me parece un rudo trabajo del oficio de colocar piedras sobre palabras que edifican edificios gramaticales. Existe amor en la desesperanza, casi el grito de las sombras urbanas. En realidad celebro este complejo mundo auxiliar de nueva sintaxis. Me causa mucha alegría el horizonte “no pensado” donde el lector incursiona en lo novedoso, si acaso el inconsciente colectivo lo es, puesto que en esta época pocas personas pueden leer esas vertientes de otras formas bizarras en su sistema conceptual programado, este libro es lo contrario de la normalidad aparente, me parece es una des-programación del ordinariato.

El lector aferrado al cielo o la tierra, puede sufrir heridas intelectuales entre verso y verso.

Alegre es la mejor palabra que puedo expresar, porque invita al sentido lúdico del poeta con sus construcciones versificadas, pueden ser mil palabras y una sola estalla en la galería inconsciente del lector, casi una fotografía del Parnaso. Si tienen miedos de los límites, es posible que Calles│Carrers les provoque vértigos, puesto que es un silabario para atravesar los muros invisibles que nos provoca la prisión cotidiana. André Cruchaga en sus versos recuerda imágenes de cuadros en movimiento: Bansky irreverente y provocador callejero, Vicente Aleixandre con su efecto sonoro, en algunas líneas encontramos las veredas del Nuevo Testamento, en otras Octavio Paz en un colorido cóctel escrito en el mural de nuestro pensamiento.

Es extraordinario el recurso de la poesía fractal, compleja, aleatoria, acústica, la cual contiene rasgos del dadaísmo y la aliteratura donde se ejerce dominio de una nueva gramática y sintaxis con argumentos lúcidos que provocan a la lógica como tangencialmente a la filosofía.

El libro Calles posee la disección de la palabra, en ocasiones refleja el desamparo del mundo que se considera ordenado, pulcro, pero somos ciegos a los rayos x del poeta, ese es el grafitti del creador.

Calles es rutilante en ironías, colmado de figuras donde el poeta desnuda su espíritu al mundo.

Es una obra innovadora, no leí un libro similar en nuestra literatura, no es un documento de fácil lectura, se requiere mucha imaginación para observar el sistema conceptual que propone André, pero al entender sus propuestas nuestro universo se enriquece, construye nuevas calles para superar el horizonte de la desesperanza, delata el invisible caos que nos rodea, destruye el orden que creemos.

Ahora cuando veo el libro Calles sonrío, en algunas calles uno debe caminar con cuidado a ciertas horas de la noche, porque de pronto te asalta una figura literaria cuchillo en mano o un golpe te derriba: “allí en las axilas de las aceras”. 

San Salvador, 20 de 2017.