AROMA DE FULLARACA
Entre la noche y
el alba
la cita imposible de cada vida:
ausencia que el alma abraza.
Hugo Mujica
Millor parlem del darrer hivern, dels
arxius de la nit,
o de l’estrèpit mutilat del vent, de
la presó del plat buit,
de la vora del poema com una flor
silvestre, humil estampa
davant dels ulls del jeroglífic al
besllum de les grans bonances.
Parlem de transparència, malgrat el
salm de boirina de les llàgrimes,
de totes les agonies passives de la
nostàlgia.
Mai no trobàrem cau dins d’una cova
de ratolins,
ni bona companyonia esguitats de
mosques a l’hora d’obrir el pit.
Sempre abrace les absències amb
alguna enyorança d’escapulari,
o de malesa: les intempèries són el
meu punt feble a l’hora
de pensar en les ales, en la
liquiditat de l’aroma de la fullaraca.
Al capdavall, sempre, la llibertat és
un compromís ètic i total.
Viure és com obrir l’olla de peltre o
fang de les grans aventures,
tot i que semble impossible, seguim
el rastre de les ablucions
entre buits tatuats pels tremolosos
límits del bri.
.
.
AROMA DE HOJARASCA
Entre la noche y
el alba
la cita imposible de cada vida:
ausencia que el alma abraza.
Hugo Mujica
Mejor hablemos del último invierno,
de los archivos de la noche,
o del estrépito mutilado del viento,
de la cárcel del plato vacío,
del borde del poema como una flor
silvestre, humilde estampa
frente a los ojos del jeroglífico al
trasluz de las grandes bonanzas.
Hablemos de transparencia, pese al
salmo de neblina de las lágrimas,
de todas las agonías pasivas de la
nostalgia.
Nunca encontramos guarida dentro de
una cueva de ratones,
ni buena compañía salpicados de
moscas a la hora de abrir el pecho.
Siempre abrazo las ausencias con
alguna añoranza de escapulario,
o de maleza: las intemperies son mi
punto débil a la hora
de pensar en las alas, en la liquidez
del aroma de la hojarasca.
Al cabo, siempre, la libertad es un
compromiso ético y total.
Vivir es como abrir la olla de peltre
o barro de las grandes aventuras,
aunque parezca imposible, seguimos el
rastro de las abluciones
entre vacíos tatuados por los
temblorosos límites de la brizna.
.
Del libro: ‘Fuego de llaves
invisibles’, 2021
©André Cruchaga
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