martes, 30 de marzo de 2021

VELLS ENCLAVAMENTS DE LA CONSCIÈNCIA│ VIEJOS ENCLAVES DE LA CONCIENCIA

 

Imagen Fb de Pere Bessó



VELLS ENCLAVAMENTS DE LA CONSCIÈNCIA

 

 

Mi fuga

a lo real

se ha cumplido.

Zhivka Baltadzhieva

 

 

En les travessies de la joia, també les fuites del conjur al buit.

Els límits que ens imposa la consciència, les veus dissidents

dels discursos, la utopIa en la Pandora dels vells enclavaments:

per cert, cada envestida resulta irrenunciable, mentre ens afligeix

la llosa de paviment del fangar, la llibertat sempre dubtosa

i trencadissa a la porta mig tancada d’espills fabricats en la vida.

Els ulls es perden en la faula de les pulsions,

els ulls que mai no acaben de desxifrar el misteri de la dissociació

de l’avenir en el comptagotes de les realitats inventades.

En la historia subterrània de l’esperit, les urgències poliformes

de certs rituals o aquests comuns espills de les ruptures, inajornables,

a la vora de precipicis difuminats.

Finalment només ens queda una boira de desencontres, estrany ostatge

a la caverna del pòlip d’aigües negres.

Així s’acompleix el viatge circular, el viatge del foc en l’ànima: la fugida.

.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

.

 

VIEJOS ENCLAVES DE LA CONCIENCIA

 

 

Mi fuga

a lo real

se ha cumplido.

Zhivka Baltadzhieva

 

 

En las travesías del júbilo, también las fugas del conjuro al vacío.

Los límites que nos impone la conciencia, las voces disidentes

de los discursos, la utopía en la Pandora de los viejos enclaves:

por cierto, cada embestida resulta irrenunciable, mientras nos aqueja

la losa de pavimento de la ciénaga, la libertad siempre dudosa

y quebradiza en la puerta entrecerrada de espejos fabricados en la vida.

Los ojos se pierden en la fábula de las pulsiones,

los ojos que nunca acaban de descifrar el misterio de la disociación

del porvenir en el cuentagotas de las realidades inventadas.

En la historia subterránea del espíritu, las urgencias poliformes

de ciertos rituales o esos comunes espejos de las rupturas, inaplazables,

al borde de precipicios difuminados.

Al final solo nos queda una niebla de desencuentros, extraño rehén

en la caverna del pólipo de aguas negras.

Así se cumple el viaje circular, el viaje del fuego en el alma: la fuga.

.

Del libro: Fuego de llaves invisibles, 2021

©André Cruchaga



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