BOIRA
Tot és confús al voltant dels sentits: objectes i
instants perduts,
veu èbria del gall en la humitat de les paraules,
estampides de la tinta
com una fogonada sinistra.
—Duem dies mossegant les paraules que s’endevinen en
l’espill;
quin paisatge és veraç en la infinita consciència del
tall?
Cap a quins estranys horitzons ens duu l’oblit?
On dorm la memòria o la nostàlgia?
De sobte gemeguem en el mateix lloc com si mai ho
haguérem
canviat de pijama o tamboret o llençol.
(El temps futur
serà una altra malesa com la d’aquests dies.)
San Francisco, CA, 2013
.
.
NIEBLA
Todo es confuso alrededor de los sentidos: objetos e
instantes perdidos,
voz ebria del gallo en la humedad de las palabras,
estampidas de la tinta
como un fogonazo siniestro.
—Llevamos días mordiendo las palabras que se adivinan
en el espejo;
¿qué paisaje es veraz en la infinita conciencia del
filo?
¿Hacia qué extraños horizontes nos lleva el olvido?
¿Dónde duerme la memoria O la nostalgia?
De repente gemimos en el mismo sitio como si nunca
hubiésemos
cambiado de pijama o taburete o sábana.
(El tiempo futuro
será otra maleza igual a la de estos días.)
San Francisco, CA, 2013
.
Del libro: ‘Primavera de arcilla’
©André Cruchaga
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