ENMIG DE RIGOROSES ALBES│ EN MEDIO DE RIGUROSOS AMANECERES

 

Imagen Pinterest

ENMIG DE RIGOROSES ALBES

 

 

Dime tú qué ha pasado, por qué esta vaguedad de lluvia seca

hincando la piel, revelando viejos espasmos.

Alberto Marrero

 

 

Tot resulta patètic quan l’alè ha estat cobert per lianes de pell neguitejada. Mai no sabí entendre l’aurèola al voltant del teu somriure en rugoses albes, en espurnes desafiants més enllà dels penya-segats de frivolitat d’aquest temps. El presagi es tornà jutge sàdic on la nuesa fou bestial riu. On quedà el paraigües per a cobrir-nos de la intempèrie, sinó en el buit que féu la brasa, en el prolongat funeral de les paraules. Ara només vull llevar-me la crosta de gos arraulit lladrugant a la vigília. Algú morí davant dels desencontres amb la tomba anticipada del riure. Després de tot em queda aquesta llàgrima aïllada de les epifanies seques.

.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

.

 

EN MEDIO DE RIGUROSOS AMANECERES

 

 

Dime tú qué ha pasado, por qué esta vaguedad de lluvia seca

hincando la piel, revelando viejos espasmos.

Alberto Marrero

 

 

Todo resulta patético cuando el aliento ha sido cubierto por bejucos de desabrida piel. Nunca supe entender la aureola alrededor de tu sonrisa en rugosos amaneceres, en centellas desafiantes más allá de los acantilados de frivolidad de este tiempo. El presagio se convirtió en juez sádico en donde la desnudez fue bestial río. Dónde quedó el paraguas para cubrirnos de la intemperie, sino en el hueco que hizo la brasa, en el prolongado funeral de las palabras. Ahora solo quiero quitarme la costra de perro acurrucado ladrando a la vigilia. Alguien murió frente a los desencuentros con la tumba anticipada de la risa. Después de todo me queda esa lágrima íngrima de las epifanías secas.

.

Del libro: ‘Fuego de llaves invisibles’, 2021

©André Cruchaga

AQUELLA ADOLESCÈNCIA HABITADA│ AQUELLA ADOLESCENCIA HABITADA

 

Imagen FB de Pere Bessó

AQUELLA ADOLESCÈNCIA HABITADA

 

 

todo está hecho para tu olvido

y yo mismo dudo si soy muerto o viviente

tal vez ni mis brazos puedan cruzarse sobre mi pecho

acostumbrados como estaban al contorno de tu cuerpo

A veces uno solo quiere asir la salamandra de ciertas quemaduras.

Raúl Zurita

 

 

Damunt de la pedra del desig en el camí de pluja renascut, el cel de presses com una flor al somriure gairebé a punt de tocar les dolces impureses del breu somni de la gota d’estrofes que nien en la pell. Davant de l’olor sense lligams descobrim el cristall de seda de les promeses del cos, el pit de pètals d’aquella adolescència habitada, ara, amb sospirs de silenci. De vegades, un només vol prendre certes cremades com en diu Zurita. Ja no és el mateix, és clar, però ha romàs en baix relleu, aquest llarg riu de foc per a continuar vivint els misteris de la pèrdua. La història, però, sap a una fotografia on es creuen carrers, somnis, ferides i cendra.

.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

.

 

AQUELLA ADOLESCENCIA HABITADA

 

 

todo está hecho para tu olvido

y yo mismo dudo si soy muerto o viviente

tal vez ni mis brazos puedan cruzarse sobre mi pecho

acostumbrados como estaban al contorno de tu cuerpo

A veces uno solo quiere asir la salamandra de ciertas quemaduras.

Raúl Zurita

 

 

Sobre la piedra del deseo en el camino de lluvia renacido, el cielo de premuras como una flor en la sonrisa casi a punto de tocar las dulces impurezas del breve sueño de la gota de estrofas que anidan en la piel. Ante el olor sin ataduras descubrimos el cristal de seda de las promesas del cuerpo, el pecho de pétalos de aquella adolescencia habitada, ahora, con suspiros de silencio. A veces, uno solo quiere asir ciertas quemaduras como dice Zurita. Ya no es lo mismo, claro, pero ha quedado en bajorrelieve, ese largo río de fuego para seguir viviendo los misterios del extravío. La historia, sin embargo, sabe a una fotografía donde se cruzan calles, sueños, heridas y ceniza.

.

Del libro: ‘Fuego de llaves invisibles’, 2021

©André Cruchaga

VISC EN EL MEU PROPI CADÀVER│ VIVO EN MI PROPIO CADÁVER

 

Imagen Pinterest

VISC EN EL MEU PROPI CADÀVER

 

 

Ya nuestra realidad, los cuerpos estos,

son menos de verdad que lo que hiceron

aquel día, y si viven

sólo es para esperar que les retome

el don de imprimir marcas sobre el mundo.

Pedro Salinas

 

 

Al nostre món, la zoologia de la pedra que perdura als ulls.

Viure, sempre, enmig de l’inusitat i voluble.

Esperar als escalpels de l’alè, mossegar la pols que ens deixa

la retòrica dels clavells i les buganvílies i la màgia als pits

líquids de l’aroma, o l’ombra canicular en la piràmide de l’estiu.

Viure sense viure en el propi cadàver de la papallona morta

del paisatge, ferit de temps i mai no ressuscitat.

Ferit de pòmuls, buidat d’ulls, retallat de gola,

sec de tant cremar en un país d’ungles colosals, en un país de granit,

mancat de trellat, com un alfabet sargit d’inclemències.

Viure i esperar el gran dia de la llum amb el color de llampec

de les marques que imprimeix el somriure.

Pense en aquest dia de l’espera i em travessa el pit, aquest obstinat buit

de la nostàlgia que tant odie, en l’embriaguesa del lliurament sense llast.

Però també mai no oblide que un camina per sobre del seu propi epitafi.

I que, davant del fred, un és només un animal balb en la seua vigília.

.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

.

 

VIVO EN MI PROPIO CADÁVER

 

 

Ya nuestra realidad, los cuerpos estos,

son menos de verdad que lo que hiceron

aquel día, y si viven

sólo es para esperar que les retome

el don de imprimir marcas sobre el mundo.

Pedro Salinas

 

 

En nuestro mundo, la zoología de la piedra que perdura en los ojos.

Vivir, siempre, en medio de lo inusitado y voluble.

Esperar en los escalpelos del aliento, morder el polvo que nos deja

la retórica de los claveles y las buganvilias y la magia en los senos

líquidos del aroma, o la sombra canicular en la pirámide del estío.

Vivir sin vivir en el propio cadáver de la mariposa muerta

del paisaje, herido de tiempo y nunca resucitado.

Herido de pómulos, vaciado de ojos, cercenado de garganta,

seco de tanto arder en un país de uñas colosales, en un país de granito,

falto de cordura, como un alfabeto zurcido de inclemencias.

Vivir y esperar el gran día de la luz con el color de relámpago

de las marcas que imprime la sonrisa.

Pienso en ese día de la espera y me atraviesa el pecho, ese terco vacío

de la nostalgia que tanto odio, en la embriaguez de la entrega sin lastres.

Pero también nunca olvido, que uno camina sobre su propio epitafio.

Y que, ante el frío, uno es solo un animal aterido en su vigilia.

.

Del libro: ‘Fuego de llaves invisibles’, 2021

©André Cruchaga

ESCORÇA INABASTABLE DEL NO-RES│ CORTEZA INASIBLE DE LA NADA

 

Imagen Pinterest

ESCORÇA INABASTABLE DEL NO-RES

 

 

Silencio. Aquí se ha hecho ya de noche,

ya tras el cementerio se fue el sol;

aquí se está llorando a mil pupilas;

no vuelvas; ya murió mi corazón.

César Vallejo

 

 

En aquest bosc del món, les mateixes fosses de la nit,

i la soledat dissolta en els objectes, l’escorça inaprehensible del no-res,

entre audiències de miratge. Ací vivim fabulant rotunds

camins de sols banyats per pupil•les cegues.

Ací la missa polsant dels automatismes abstractes, l’assetjament

de la pell amb els seus codis de color envellit, el cor de la floridura

per decret, l’esplendor de l’almanac de les anèmies.

Tot acaba en un ferment de pertorbats espais imaginaris.

Sobrevivim als àngels de pedra dels malsons de l’instant,

L’embriaguesa de les oïdes petrifica, o rebrega les finestres.

Ací, amb absoluta bondat s’amaga l’alegria, la respiració inodora

de l’alba, o el crim compulsiu que té rostre de pandèmia.

Al meu cor premen els cantons de totes les tenebres:

ja no hi ha extrems ni punts intermedis en aquest temps que ens disloca

com un dic arrossegat per la desraó.

Ja no hi ha retorn suficient per a deturar el revòlver de llum

que s’apaga, ni un mocador per a embolicar amb estima les paraules.

Tot expirà sabent que l’abandó ens marca els passos.

.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

.

 

CORTEZA INASIBLE DE LA NADA

 

 

Silencio. Aquí se ha hecho ya de noche,

ya tras el cementerio se fue el sol;

aquí se está llorando a mil pupilas;

no vuelvas; ya murió mi corazón.

César Vallejo

 

 

En este bosque del mundo, las mismas cárcavas de la noche,

y la soledad disuelta en los objetos, la corteza inasible de la nada,

entre audiencias de espejismo. Aquí vivimos fabulando rotundos

caminos de soles bañados por pupilas ciegas.

Aquí la misa pulsante de los automatismos abstractos, el acoso

de la piel con sus códigos de color envejecido, el corazón del moho

por decreto, el esplendor del almanaque de las anemias.

Todo acaba en un fermento de perturbados espacios imaginarios.

Sobrevivimos a los ángeles de piedra de las pesadillas del instante,

la embriaguez de los oídos petrifica, o estruja las ventanas.

Aquí, con absoluta bondad se oculta la alegría, la respiración inodora

del alba, o el crimen compulsivo que tiene rostro de pandemia.

En mi corazón pulsan las esquinas de todas las tinieblas:

ya no hay extremos ni puntos intermedios en este tiempo que nos disloca

como un dique arrastrado por la sinrazón.

Ya no hay retorno suficiente para detener el revólver de luz

que se apaga, ni un pañuelo para envolver con cariño las palabras.

Todo expiró a sabiendas que el abandono nos marca los pasos.

.

Del libro: ‘Fuego de llaves invisibles’, 2021

©André Cruchaga