PARADÍS PERDUT │ PARAÍSO PERDIDO

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PARADÍS PERDUT

Canvia la pell davall de la flassada de tinta dels diaris. Una gota de fred es precipita damunt dels espills, les línies de pluja fan de les ulleres, una capçana de buits grisos. Res de nou, ara, davant de les parpelles, llevat del lleu sutge que es desprèn dels pensaments, el paradís que s’acaba en el remot. (Érem fulgor viu en la tendra pell que ens parlava del mar; en acabant, fórem adust coàgul en la mosca dement de les confabulacions. A la fi, mai més no trobàrem el retorn.)

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

PARAÍSO PERDIDO

Cambia la piel debajo de la cobija de tinta de los periódicos. Una gota de frío se precipita sobre los espejos, las líneas de lluvia hacen de las ojeras, un yagual de vacíos grises. Nada nuevo, ahora, frente a los párpados, salvo el leve hollín que se desprende de los pensamientos, el paraíso que se acaba en lo remoto. (Éramos fulgor vivo en la tierna piel que nos hablaba del mar; luego, fuimos adusto coágulo en la mosca demente de las confabulaciones. Al cabo, nunca más encontramos el retorno.)

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

VEU CONFUSA │ VOZ CONFUSA

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VEU CONFUSA

Del descaminament a la set, s’ensorra la claror. L’avidesa sempre deriva en una mercaderia confusa: una llengua de foscors parpelleja en la memòria. Una llum que remou l’ombra de les pipelles, un mur de silencis es remelsa als meus ulls. Tot el que veig és un pètal d’ossades arrelades al meu pit.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

VOZ CONFUSA

Del extravío a la sed, se desmorona la claridad. La avidez siempre deriva en una mercancía confusa: una lengua de oscuridades parpadea en la memoria. Una luz que remueve la sombra de los párpados, un muro de silencios remansa mis ojos. Todo lo que veo es un pétalo de osamentas enraizadas en mi pecho.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

FUM DE PENOMBRA │ HUMO DE PENUMBRA

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FUM DE PENOMBRA

Sota d’un ocell cec d’ombres, l’empremta de tantes fuites: un far de set buida els meus ulls, els meus fèretres, la reïna d’un sospir en un bri de letargies. Lents, els teulats colpegen les meues fúries, els engonals nus en els fangars somorgullats. (Res no ha canviat des d’aquella cambra de mortalles, res no ha canviat des de les vagues teranyines de la deriva: sempre el fred de hiena i el remot plat de l’esperança.) Hui, m’entendreix l’ull incolor del vol i el seu prim fum de penombra.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

HUMO DE PENUMBRA

Debajo de un pájaro ciego de sombras, la huella de tantas huidas: un faro de sed, vacía mis ojos, mis féretros, la resina de un suspiro en una brizna de letargos. Lentos, los tejados golpean mis furias, las ingles desnudas en las ciénagas sumergidas. (Nada ha cambiado desde aquel cuarto de mortajas, nada ha cambiado desde las vagas telarañas de la deriva: siempre el frío de hiena y el remoto plato de la esperanza.) Hoy, me enternece el ojo incoloro del vuelo y su delgado humo de penumbra.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

VIVÈNCIES │ VIVENCIAS

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VIVÈNCIES

Floreixen els engolidors bruts de la sang en aquests carrers coberts de colps. Com a rellotges dissecats, les finestres ofegades a la gola, les agulles de cap repetides de les pors, els mercats que escupen fetors semblants a l’odi. —Vostè sap que ací estan trencats els jardins, excepte la impunitat del crim que explora diversos camins. En la sal despietada del peix nocturn de la tempesta, el xàfec és real, ací, en aquestes parpelles fetes de terra i desvetlaments.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

VIVENCIAS

Florecen los tragantes sucios de la sangre sobre estas calles cubiertas de golpes. Como relojes disecados, las ventanas ahogadas en la garganta, los alfileres repetidos de los miedos, los mercados que escupen hedores parecidos al odio. —Usted sabe que aquí están rotos los jardines, salvo la impunidad del crimen que explora diferentes caminos. En la sal despiadada del pez nocturno de la tormenta, el aguacero es real, aquí, en estos párpados hechos de tierra y desvelos.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga