DES DE SEMPRE LA POLS

Imagen FB de Pere Bessó

DES DE SEMPRE LA POLS

Supón mis ojos tristes y pensativos, mudos,
viendo crecer el fuego desde hace muchos años.
José Luis Hidalgo

Des de sempre la pols devorada per les intempèries i aquesta ràbia que entra com a foguera al pit. Res no queda de les aigües falses de les pestanyes, ni tan sols aquest senyal del foc trist que corca boca i mans. Tancats els ulls, el desig d'anar-se'n cap a la placenta de la nit, perquè ací atia la cendra destemprada dels morts. Al forat de l’alba, el cavall trencat dels somnis i el seu ferment de forats.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

DESDE SIEMPRE EL POLVO

Supón mis ojos tristes y pensativos, mudos,
viendo crecer el fuego desde hace muchos años.
José Luis Hidalgo

Desde siempre el polvo devorado por las intemperies y esta rabia que entra como hoguera al pecho. Nada queda de las aguas falsas de las pestañas, ni siquiera ese atisbo del fuego triste que carcome boca y manos. Cerrados los ojos, el deseo de partir hacia la placenta de la noche porque aquí atiza la ceniza destemplada de los muertos. En el agujero del alba, el caballo roto de los sueños y su fermento de agujeros.

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Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

FOC SECRET

Imagen FB de Pere Bessó

FOC SECRET

Nunca respondiste al clamor y me dejabas
en el miedo a la noche, fuego secreto, alta llama…
Salvador Espriu

Davant de l’arbre de foc de la meua volença, els senders ocults
d’aquell viatge: en silenci l’aigua groga de la meua presó.
Fou aquell, foc secret, momentani potser entre els meus estralls.
En l’aridesa de la desesperació la tempesta del pit repetida
com un instant de ràfegues que ningú no comprèn.
Mai no obrim els quatre costats del pany i tanmateix
ens lliurem a l’antull de totes les possibilitats, al cresol
dels vençuts, entre carrers fets per a l’oix.
Mai no restituïm la tendresa ni en els dies firats de la taula.
Mai no fou la màgia del fang la nostra millor aposta:
cada dia ens colpejà un horitzó de bromes, aquella desmesura
que només la tenen els paraigües negres de la nit i els comiats.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

FUEGO SECRETO

Nunca respondiste al clamor y me dejabas
en el miedo a la noche, fuego secreto, alta llama…
Salvador Espriu

Ante el árbol de fuego de mi querencia, los senderos ocultos
de aquel viaje: en silencio el agua amarilla de mi prisión.
Fue aquél, fuego secreto, momentáneo quizás entre mis estragos.
En la aridez de la desesperación la tormenta del pecho repetida
como un instante de ráfagas que nadie comprende.
Nunca abrimos los cuatro costados de la cerradura y sin embargo
nos rendimos al antojo de todas las posibilidades, al candil
de los vencidos, entre calles hechas para la náusea.
Nunca restituimos la ternura ni en los días feriados de la mesa.
Nunca fue la magia del barro nuestra mejor apuesta:
cada día nos golpeó un horizonte de brumas, esa desmesura
que sólo la tienen los paraguas negros de la noche y los adioses.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

BRISA FÚNEBRE

Imagen FB de Pere Bessó

BRISA FÚNEBRE

Terra en què caic i no en tinc escapatòria. Al tall de la son o l’oblit, la vida i la seua muntanya d’espines, la brutícia que ens invalida i fa dels peus negres bastides. Mire de prop, a la pell, la febre dels buits que mai no dormen i els esquelets confessos, tristos de la boira. Evoque algunes cantonades i racons: la paraula esgavellada que ens envaeix impacientment, l’hivern tardívol de les desfiguracions de la mà despintada del desvari. A la brisa dels astres, el rèptil místic de les frivolitats, o el carrer de bocadents, enfilat als ulls. Òbric els meus porus per traspuar el dolor que s’agrunsa com un bell canelobre.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

BRISA FÚNEBRE

Tierra en la que caigo y no tengo escapatoria. Al filo del sueño o el olvido, la vida y su montaña de espinas, la mugre que nos invalida y hace de los pies, negros andamios. Miro de cerca, en la piel, la fiebre de los vacíos que nunca duermen y los esqueletos confesos, tristes de la bruma. Evoco algunas esquinas y rincones: la palabra destartalada que nos invade con impaciencia, el invierno tardío de las desfiguraciones de la mano despintada del desvarío. En la brisa de los astros, el reptil místico de las frivolidades, o la calle de bruces, encaramada en los ojos. Abro mis poros para exudar el dolor que se columpia como un bello candelabro.
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Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

MEDITACIÓ DISPERSA

©Pintura de Thomas Schaller

MEDITACIÓ DISPERSA

Ara em crides des del baticor cec d’un au finida.
Una ombra derroca l’altra com un vil·là convuls que amb prou feines
cap en el silenci de l’invisible.
No sé quin lloc té el trepant de l’escalfred al cos.
No sé quin crit s’alça des de l’argila fins a les nostres temples.
Hi ha una soga rauca al coll de la nit i una tenacitat
de crits com un cos atordit de tant de buscar-se.
A poqueta nit, la joventut de llavors que en realitat no importa
ja en aquesta pressa suorosa de tardor.
Per hui, només vull envilir i enderrocar tots els pessebres.
Per hui, fins i tot m’enutge amb la nuesa que acompanya la meua carn
i em deixe caure, sense pensar en cap indulgència.
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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

MEDITACIÓN DISPERSA

Ahora me llamas desde el pálpito ciego de un ave fenecida.
Una sombra derriba a la otra como un vilano convulso que apenas
cabe en el silencio de lo invisible.
No sé qué lugar tiene el taladro del escalofrío en el cuerpo.
No sé qué grito se levanta desde la arcilla hasta nuestras sienes.
Hay una soga ronca en el cuello de la noche y una tenacidad
de gritos como un cuerpo aturdido de tanto buscarse.
Al anochecer, la juventud de entonces que en realidad no importa
ya en esta prisa sudorosa de otoño.
Por hoy, solo quiero envilecer y derribar todos los pesebres.
Por hoy, hasta me enojo con la desnudez que acompaña a mi carne
y me dejo caer, sin pensar en alguna indulgencia.
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Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

©Pintura de Thomas Schaller