FLUIR DEL CORRENT

Imagen cogida de la red

FLUIR DEL CORRENT

Tot envesteix com el fluir del corrent d’aigua durant tota la nit.

Ni tan sols la foscor resta il·lesa dels seus aleteigs, ni la febre d’ocell al·lucinat, 

ni l’arna amb tot i les seues musaranyes.

Les baies vinclen les seues indolències com el ganivet del vent damunt de pell

i ulls: al llarg del camí, les ombres fredes dels pins.

(Hi ha amants que es perden en l’esbufec de les seues  costelles; el temps remuga

les seues pròpies culleres, la llum i el seu inventari de túniques, el glop de llum a punt

de calcinar-se. En aquelles despulles, ara el vinagre.)

En el caragol de la malenconia, les escenes cegues de la nuesa.

Els que mai no han agonitzat ignoren el vigor d’una mossegada, 

el clau absolut que s’endinsa en la gola.

Camine habitat per massa andanes, cantons, humides intimitats

i morts; el llenguatge pateix de pèrdues en la via pública.

Sempre foren allà les esperes, en aqueix galop apunyalat de les cantonades.

Sempre al tall de la recerca avançant-me a la indiferència.

Tot i això, supose que flueixen els temps aturats,

els suïcidis i esguitons de l’aire, les infàncies que ploren en la maror

de tatuatges, el brunzir voltat de les mosques sobre els excusats.

(Res no em resulta estrany, llevat de les gavines, sempre em sorprenen.)

Tot instant escapa en la corrosió del meu alé.

Dins de l’aigua dels meus oblits, aqueixos ulls indicibles i morats del gemec.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

FLUIR DE LA CORRIENTE

Todo embiste como el fluir de la corriente de agua durante toda la noche.

Ni siquiera la oscuridad queda ilesa de sus aleteos, ni la fiebre de pájaro alucinado, 

ni la polilla con todo y sus musarañas.

Las bayas cimbran sus indolencias igual que el cuchillo del viento sobre piel

y ojos: a lo largo del camino, las sombras frías de los pinos.

(Hay amantes que se pierden en el resuello de sus costillas; el tiempo masculla

sus propias cucharas, la luz y su inventario de túnicas, el sorbo de luz a punto

casi de calcinarse. En aquellos despojos, ahora el vinagre.)

En el caracol de la melancolía, las escenas ciegas de la desnudez.

Los que nunca han agonizado ignoran el vigor de una mordida, el clavo absoluto 

que se clava en la garganta.

Camino habitado por demasiados andenes, esquinas, húmedas intimidades

y muertes; el lenguaje sufre de extravíos en la vía pública.

Siempre estuvieron allí las esperas, en ese galope apuñalado de las esquinas.

Siempre al filo de la búsqueda adelantándome a la indiferencia.

Aun así, supongo que fluyen los tiempos detenidos,

los suicidios y salpicaduras del aire, las infancias que lloran en la marejada

de tatuajes, el zumbido abovedado de las moscas sobre los retretes.

(Nada me resulta extraño. Salvo las gaviotas, siempre me asombran.)

Todo instante se fuga en la corrosión de mi aliento.

Adentro del agua de mis olvidos, esos ojos indecibles y amoratados del gemido.

Barataria, 2016

TANTES VEGADES UN DIA

Imagen cogida de la red

TANTES VEGADES UN DIA

Només la pell, o tot el calendari atapeït en el entrecejo.

Tot és el mateix treball confiat als sentits, al carrer, o al forcat,

o a la boca que mussita cada dia, mentre es pensa en el ponent.

Ja he perdut el compte de tots els vols a plena llum del dia, sense comptar,

els pedestals de tantes nits sordes,

que han esdevingut com a símbols dissidents del foc protocol·lari

de la foguera: un s’aferra a les ombres translúcides de la innocència.

Tantes vegades un que el temps assaona les ombres.

—mai no hi hagué sossec per a aquelles terribles fams: el mateix crit

arrencat a la boca, els paradisos expulsats de la memòria,

L’ebriesa immediata de les onomatopeies.

Sempre en l’ací, hi ha dies avesats i fins i tot laments quan arriba

la penúria, i devastats entredirs enmig de les paraules.

No hi ha cap misteri en aquest quadern balbucient de sal fosca;

L’infinit és només una tomba transitòria amb amargs ormeigs.

I, per bé que el setge parega una eternitat, el cert és que ens dissolem

en oblits, i en menudeses que després estrenyen el fàstic.

Tantes vegades un dia, i vós, sense drenar les ferides arrencades a l’alé.

Després de tantes converses, només m’afirme en el contrapés

dels límits. Tinc registre de totes les respiracions fora de l’abast.

Cap peu no és capaç de suportar un silenci prolongat.

Cap inclemència no és tan ferotge com aquesta inèrcia del temps…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduít en català per PERE BESSÓ

TANTAS VECES UN DÍA

Nada más la piel, o todo el calendario apretado en l'entrecella.

Todo es el mismo trabajo confiado a los sentidos, a la calle, o al arado,

o a la boca que musita cada día, mientras se piensa en el poniente.

Ya he perdido la cuenta de todos los vuelos a plena luz del día, sin contar,

los pedestales de tantas noches sordas,

que han acontecido como símbolos disidentes del fuego protocolario

de la hoguera: uno se aferra a las sombras traslucidas de la inocencia.

Tantas veces uno que el tiempo sazona las sombras.

—Nunca hubo sosiego para aquellas terribles hambres: el mismo grito 

arrancado a la boca, los paraísos expulsados de la memoria,

la embriaguez inmediata de las onomatopeyas.

Siempre en el aquí, hay días avezados y hasta lamentos cuando llega

la penuria, y devastados entredecires en medio de las palabras.

No hay misterio alguno en este cuaderno balbuciente de oscura sal;

El infinito es sólo una tumba transitoria con amargos aperos.

Y aunque el asedio parezca una eternidad, lo cierto es que nos disolvemos

en olvidos, y en menudencias que luego aprietan el hastío.

Tantas veces un día, y vos, sin drenar las heridas arrancadas al aliento.

Después de tantas conversaciones, sólo me afirmo en el contrapeso

de los límites. Tengo registro de todas las respiraciones a trasmano.

Ningún pie es capaz de soportar un silencio prolongado.

Ninguna inclemencia es tan feroz como esta inercia del tiempo…

Barataria, 2016

VELLS EMBARCADORS

Imagern cogida del FB de Pere Bessó

VELLS EMBARCADORS

Al mig d’allò de penes clar, algun ocell perdut en el corrent de boira.

Ignore de quant de temps es fa l’escuma, aquesta ja resignació

de la fusta, la ironia de totes les sabates assedegades.

En els filferros del sanglot, enrogeixen de braços els comiats.

Ara, tan sols, puc recordar només el fantasma de certes paraules.

El calendari és sovint una pàgina antipoètica, un nus d’esmussats equilibris, 
un vesper amb les pròpies desgràcies.

Aquests vells embarcadors acabent sent més que els meus insomnis,

més que totes les dècades juntes de l’espessor,

més que les peüngles impossibles dels litorals, i la rigidesa de l’obediència,

més que els cruixits alineats dels tropells i les seues illades encrespades,

més que tots els dies innocents que posseeix el vent.

(Només tracte de sobreviure, per això deixe que circulen les estelles.

Comence dient-li no a l’insòlit. No sé si canvien les monocromies

del temps, aquestes parpelles al voltant de la salmorra, les setmanes ocorregudes

en la pell, els ungüents fixos entre parèntesis.

Entre tant còdol, la barreja de la tos i els records, l’onatge desplomat

del batec, el salat espetec de la saliva entre una boca i una altra.

De vegades és només qüestió de temps per a deixar d’arponar la fusta,

apartar l’escabrós de les finestres, deixar que les pedres hivernen.

Malgrat tot, ningú no em donarà una fogassa per encegar tot aquesta dolor 
que perviu, en els amuntegats ossos de la meua ombra.) Em capbusse…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

VIEJOS EMBARCADEROS

En medio de lo apenas claro, algún pájaro perdido en la corriente de niebla.

Ignoro de cuánto tiempo está hecha la espuma, ésta ya resignación

de la madera, la ironía de todos los zapatos sedientos.

En las alambradas del sollozo, enrojecen de brazos las despedidas.

Ahora, únicamente, puedo recordar sólo el fantasma de ciertas palabras.

El calendario con frecuencia es una página antipoética, un nudo de romos equilibrios, 

un avispero con las propias desgracias.

Estos viejos embarcaderos acaban por ser más que mis insomnios,

más que todas las décadas juntas del espesor,

más que las pezuñas imposibles de los litorales, y la rigidez de la obediencia,

más que los crujidos alineados de los tropeles y sus encrespados ijares,

más que todos los días inocentes que posee el viento.

(Sólo trato de sobrevivir, para ello dejo que circulen las astillas.

Comienzo por decirle no a lo insólito. No sé si cambian las monocromías

del tiempo, estos párpados alrededor de la salmuera, las semanas ocurridas

en la piel, los ungüentos fijos entre paréntesis.

Entre tanto guijarro, el amasijo de los tos y los recuerdos, el oleaje desplomado

del pálpito, el salado chasquido de la saliva entre una boca y otra.

A veces es sólo cuestión de tiempo para dejar de arponear la madera,

apartar lo escabroso de las ventanas, dejar que las piedras invernen.

Pese a todo, nadie me dará una hogaza para cegar todo este dolor que pervive,

en los amontonados huesos de mi sombra.) Me zambullo…

Barataria, 2016

MOVIMENTS INVERSOS

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

MOVIMENTS INVERSOS

La llum segurs que ha de ser la palla en l’ull alié. El cel, la branca escarpada 

de les indolències. A qui fia un els espills esmicolats, a qui revela Mides 

els seus pedrenyals, els rosegadors dels contes de fades?

L’hostilitat no és estranya per a oïdes grolleres.

Sota la penombra amenaçant de les pedres, les fulles calcinades, nusos 

de fogueres mosseguen les ombres de l’arc del cel, totes aqueixes formes

del moviment de l’ocàs, tota la intensitat reviscolada de mitjanit

Sovint els impossibles canvien per a convertir-se en gebrada, caldegen 

els seus embats climàtics, beuen la set del llit fins a escarpar el suburbi.

En els anells arboris dels maniquís, els soterranis profunds del mussol,

i el gris sobri de les parets. I el vulgar que tenen els aleshores.

Hui en dia es pot llogar la sobrietat sense cap timidesa. Se li pot posar

sostre a la tossuderia, llevar-li la molsa a la mala fe dels colps.

Un pot fer que fluesquen els estreps de les cruïlles, els decors 

del trànsit, potser els noms dels bescolls subjugats.

Res no és estrany davant dels cascos de l’atzar. El moviment és el mateix 

malgrat tot: la faula, les tisores, el mur de contenció dels sentits.

Tota rosa en les meues mans acaba rompent el meu olfacte. Què rescate 

del groc dels eclipsis, dels cruixits de la poesia? Potser res. 

Al voltant d’aquest espasme de mirades no passa res en absolut. Cortegen 

els ganivets el seu esmolat alé; aterren els objectes en plena foscor.

Cap excusa no pot justificar els desastres de la memòria, ni embellir

amb escarniments la boca, ni dramatitzar tot l’hostil que posseeix la misèria.

MOVIMIENTOS INVERSOS

La luz de seguro debe ser la paja en el ojo ajeno. El cielo, la rama escarpada 

de las indolencias. ¿A quién fía uno los espejos hechos añicos, a quién Midas revela sus pedernales, los roedores de los cuentos de hadas?

La hostilidad no es extraña para oídos toscos.

Bajo la penumbra amenazante de las piedras, las hojas calcinadas, nudos 

de hogueras muerden las sombras del arco iris, todas esas formas

del movimiento del ocaso, toda la intensidad avivada de medianoche.

A menudo los imposibles cambian para convertirse en escharcha, caldean 

sus embates climáticos, beben la sed del lecho hasta escarpar el suburbio.

En los anillos arbóreos de los maniquíes, los sótanos profundos del búho,

y el gris sobrio de las paredes. Y lo vulgar que tienen los entonces.

Hoy en día se puede alquilar la sobriedad sin ninguna timidez. Se le puede colocar 

techo a la tozudez, quitarle el musgo a la mala fe de los golpes.

Uno puede hacer que fluyan los estribos de las encrucijadas, los decoros 

del tráfico, quizá los nombres de los pescuezos subyugados.

Nada es extraño frente a los cascos del azar. El movimiento es el mismo 

a pesar de todo: la fábula, las tijeras, el muro de contención de los sentidos.

Toda rosa en mis manos acaba por romper mi olfato. ¿Qué rescato del amarillo 

de los eclipses, de los crujidos de la poesía? Quizá nada. 

Sobre este espasmo de miradas no pasa absolutamente nada. Cortejan 

los cuchillos su afilado aliento; aterran los objetos en plena oscuridad.

Ninguna excusa puede justificar los desastres de la memoria, ni embellecer 

con remedos la boca, ni dramatizar todo lo hostil que posee la miseria.

Barataria, 2016