CAMÍ

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

CAMÍ

Per la pols del camí, les maçoneries de l’alé. I aqueixa mirada 
cap a l’inestroncable.
Tantes, tantes vegades les despulles de les sabates trascendides,
L’hivern amb els seus paranys, les escomeses de febre de la nostàlgia.
—Sense dubte, em direu: —la memòria remou l’equipatge del buit,
mentre busquem monedes grogues en la cansera.
(Per a recordar, les mans al pit i l’aurora que commou 
Amb la seua destresa de tendror. Camí semblant al poema d’antany.)
—Pense. 
El camí del desvetlament allarga els seus dits. Mai no es cansa, prem les temples
del penya-segat: ací el món cenyint els meus engonals, crema el paraigües
de les parpelles i aqueix vol nocturn a la gola…

“CAMÍ” [‘Camino’] d’ André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

CAMINO

Por el polvo del camino, las mamposterías del aliento. Y ese mirar 
hacia lo irrestañable.
Tantas y tantas veces los restos de los zapatos trascendidos,
el invierno con sus trampas, los arranques de fiebre de la nostalgia.
—Sin duda, me diréis: —la memoria remueve el equipaje del vacío,
mientras buscamos monedas amarillas en el cansancio.
(Para recordar, las manos en el pecho y la aurora que conmueve 
con su destreza de ternura. Camino semejante al poema de otrora.)
—Pienso. 
El camino del desvelo alarga sus dedos. Nunca se cansa, aprieta las sienes
del acantilado: aquí el mundo ciñendo mis ingles, arde el paraguas
de los párpados y ese vuelo nocturno en la garganta…

Barataria, 13.VII.2013

ELS TEUS PEUS EN L’ESPAI DE LES MEUES PARAULES

Imagen cogida del FB de Peré Bessó

ELS TEUS PEUS EN L’ESPAI DE LES MEUES 

PARAULES

Repasse els teus peus en l’extens espai de les paraules afegeixen viatges confessions i desigs amunteguen el batec del carrer inversemblant de no sobtar-los com infants impossibles sense sandàlies transitant en l’emoció del poema impossible no veure’ls quan juguen amb l’ànima i clar em són imprescindibles davant de la necessitat de la bellesa fidels fervorosos ignis transiten les rajoles de l’escala vespertina dels gesmils on van es lliuren a la missió d’anar entrar sense sospita sense nomenar-se sempre retornen al violí de l’alba al diari sobtat del nosaltres que masteguem quan l’horitzó se’ns torna escola incorporem els mars com en la dialèctica les contradiccions de les probabilitats tenen respostes per a totes les hores de l’absurd per a esborrar la tristesa viola el meu poema míser a voltes com un rosegó mentre dormen els llig potser perquè són un llibre audaç estranyament inoblidables des de la tauleta de nit de l’avidesa des del somrís hel·lènic de la fragància com una òpera del romanticisme barroc sobre l’ala el pols del somni s’arqueja en la seua arquitectura allí dormen els meus ulls l’aire pensat prim del camí m’és fàcil recordar-los en l’espai de les paraules trepar fervorosament al somni perfeccionar el llampec dels cossos contra qualsevol espessor són clars i lleugers plens de l’olor del destí melòdics en la plana de l’aire totals en les lletres de la meua veu delicats com una túnica perfecta certs amb el seu fragor absolut quan estan en marxa ascendeixen com una rosa en flames entre les conversacions vessen els seus passos misteriosos en l’espill devore el seu implacable ocell de llimoner el seu semblant de pàtria en descans damunt dels mobles els devora l’existència aquesta que ha sigut traçada amb signes i possibilitats de cançó em criden en el seu resplendor incorruptible em creixen el llit de vetla: ahir renasqueren en les meues feixugues nits en les meues mans de jardiner a prop de l’immens mapa de la consciència des de llavors estic cec de llum ara són inesgotables en la meua escriptura dues estrelles fixades a la meua boca ànsies d’anar en la fondària s’han tornat unànimes en aquest regne ambulant de la meua escriptura: cap al fons invente llocs on el resplendor no els marcesca en la laboriositat els teus peus ponts per a llegir el trenc d’alba

Un poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

TUS PIES EN EL ESPACIO DE MIS PALABRAS

Repaso tus pies en el vasto espacio de las palabras añaden viajes confesiones y deseos agolpan el pálpito de la calle inverosímil de no sobrecogerlos como niño imposibles sin sandalias transitando en la emoción del poema imposible no verlos cuando juegan con el alma y claro me son imprescindibles ante la necesidad de la belleza fieles fervorosos ígneos transitan las baldosas de la escala vespertina de los jazmines adonde van se entregan a la misión de andar entrar sin sospecha sin nombrarse siempre retornan al violín del alba al diario súbito del nosotros que masticamos cuando el horizonte se nos vuelve escuela incorporamos los mares como en la dialéctica las contradicciones de las probabilidades tienen respuestas para todas las horas del absurdo para borrar la tristeza lila mi poema mísero a veces como un mendrugo mientras duermen los leo seguramente porque son un libro audaz extrañamente inolvidables desde la mesa de noche de la avidez desde la sonrisa helénica de la fragancia como una ópera del romanticismo barroco sobre el ala el pulso del sueño se arquea en su arquitectura allí duermen mis ojos el aire pensado delgado del camino me es fácil recordarlos en el espacio de las palabras trepar fervorosamente al sueño perfeccionar el relámpago de los cuerpos contra cualquier espesor son claros y livianos llenos del olor del destino melódicos en la planicie del aire totales en las letras de mi voz delicados como una túnica perfecta ciertos con su fragor absoluto cuando están en marcha ascienden como una rosa en llamas entre las conversaciones desbordan sus pasos misteriosos en el espejo devoro su implacable pájaro de limonero su semblante de patria en descanso sobre los muebles los devora la existencia ésta que ha sido trazada con signos y posibilidades de canción me llaman en su resplandor incorruptible me cunden el lecho de vigilia: ayer renacieron en mis torpes noches en mis manos de jardinero junto al inmenso mapa de la conciencia desde entonces estoy ciego de luz ahora son inagotables en mi escritura dos estrellas pegadas a mi boca ansias de andar en la hondura se han vuelto unánimes en este reino ambulante de mi escritura: hacia el fondo invento lugares en donde el resplandor no los marchite en la laboriosidad tus pies puentes para leer el amanecer

Barataria, 27.IX.2012

PORTA [CONSTRUCCIÓ DEL POEMA]

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PORTA [CONSTRUCCIÓ DEL POEMA]

Cerremos esta puerta. 
Lentas, despacio, que nuestras ropas caigan 
Como de sí mismos se desnudarían dioses.
JOSÉ SARAMAGO

Vaig amb el meu diluvi de pensaments cap a la porta: no sé quina s’obri o tanca: és el temps que es dilueix al meu rostre (supose que algú sent les meues sabates) davant de la indiferència em refugie en l’inefable (acote tanmateix en la meua ombra) —tant se’m fa l’horror que he enfrontat la brasa irreverent als meus porus l’ebriesa vessada dels pretèrits continua la respiració malgrat la llinda fosca la realitat és immensa com les perversions inversemblant però transfigurada en l’alé Puc viure d’incògnita en aquest abandó? (sovint em pense un personatge de follia) dol el llom en estendre les mans dol conciliar el pàlpit després de vagarejar per la via pública de l’erràtil després d’avançar i no arribar mai a l’escaló darrer de l’escala on isca airós el poema —No hi ha plusquamperfet en el lladruc dels gossos en tot cas subjuntiu en algun vestíbul on rauquen les setmanes sense alfabet (en arribar a la fusteria de la nit la navalla del crit degolla les meues pulsions Fuig abans que l’insomni m’assassine? Creue els carrers defensant el meu cos no hi ha nits ni matins ni bons dies se n’anà l’instant malgrat el polsim que deambula com una mosca d’ull cíclop tota la nit és un comiat als meus ulls [tu clar] que poses un peu en la meua escriptura i l’altre en ziga-zaga davant de les meues ganes de trepar la pedra del ponent) tot és un paisatge caòtic l’albirí des del volum del got d’aigua: pluja callerrons balcons sense sentit qualsevol imaginari passa pel tamís de la consciència menys el riu o l’estrella sinó els engolidors suburbans que desemboquen en el somni els dits hermètics dels murs o el laberint extenuant que goteja com un ocell moribund la ciutat canvia la seua permanència és dir el seu pelatge: qui és la meua contrapart en aquestes contradiccions? Qui no tem obrir el corpus de la seua porta perquè entre la llum en aquesta humanitat meua? per cert cauen com banderes trencades les enfiladisses de les meues aigües En quin temps deixaré de ser criatura de l’extraviament sense dissimulació i sense melangia? Pot l’oblit refer l’insubornable les meues cendres a punt de fer-se granit? (deixaré de partir i dansar —cruix la meua roba damunt dels anys— amples són encara els portals dels meus ulls el magatzem de la meua demència i el fil que encara pot amb la gebrada dels sentits tot ho incendiaré quan em soterren: que res no pervisca que res no siga incloc la meua veu i els meus ofecs incloc els colps del meu esquelet les abraçades que em donà el mall o el martell els llibres que llevaren el fem de les meues mans addicione l’antre de les meues pessigolles tots els ulls llavats de l’orgasme l’insult i el bram els jocs que establí la paciència) —No incloc per suposat el paladar em servirà per a descobrir nous mesos en la terra…

PORTA [CONSTRUCCIÓ DEL POEMA], d’André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó 

PUERTA [CONSTRUCCIÓN DEL POEMA]

Cerremos esta puerta. 
Lentas, despacio, que nuestras ropas caigan 
Como de sí mismos se desnudarían dioses.
JOSÉ SARAMAGO

voy con mi diluvio de pensamientos hacia la puerta: no sé cuál se abre o cierra: es el tiempo que se diluye en mi rostro (supongo que alguien escucha mis zapatos) ante la indiferencia me refugio en lo inefable (acoto sin embargo en mi sombra) —me da igual el horror que he enfrentado la brasa irreverente en mis poros la ebriedad derramada de los pretéritos sigue la respiración pese al dintel oscuro la realidad es inmensa como las perversiones inverosímil pero transfigurada en el aliento ¿Puedo vivir de incógnita en este abandono? (a menudo me pienso un personaje de locura) duele el espinazo al extender las manos duele conciliar el pálpito después de deambular sobre la vía pública de lo errátil después de avanzar y no llegar nunca al peldaño último de la escalera donde salga airoso el poema —No hay pluscuamperfecto en el ladrido de los perros si acaso subjuntivo en algún vestíbulo donde roncan las semanas sin alfabeto (al llegar a la carpintería de la noche la navaja del grito degüella mis pulsiones ¿huyo antes que el insomnio me asesine? Cruzo las calles defendiendo mi cuerpo no hay noches ni mañanas ni buenos días se fue el instante pese al polvillo que deambula como una mosca de ojo cíclope toda la noche es un adiós a mis ojos [vos claro] que ponés un pie en mi escritura y el otro en zizg zag frente a mis ganas de trepar a la piedra del poniente) todo es un paisaje caótico lo vislumbré desde el volumen del vaso de agua: lluvia callejones balcones sin sentido cualquier imaginario pasa por el tamiz de la conciencia menos el río o la estrella sino los tragantes suburbanos que desembocan en el sueño los dedos herméticos de los muros o el laberinto extenuante que gotea como un pájaro moribundo la ciudad cambia su permanencia es decir su pelaje: ¿quién es mi contraparte en estas contradicciones? ¿quién no teme abrir el corpus de su puerta para que entre la luz en esta humanidad mía? por cierto caen como banderas rotas las enredaderas de mis aguas ¿en qué tiempo dejaré de ser criatura del extravío sin disimulo y sin melancolía? ¿Puede el olvido rehacer lo insobornable mis cenizas a punto de hacerse granito? (dejaré de partir y danzar —cruje mi ropa encima de los años— anchos son todavía los portales de mis ojos el almacén de mi demencia y el filo que aún puede con la escarcha de los sentidos todo lo incendiaré cuando me sepulten: que nada perviva que nada sea incluyo mi voz y mis ahogos incluyo los golpes de mi esqueleto los abrazos que me dio la almádana o el martillo los libros que quitaron el estiércol de mis manos adiciono el antro de mis cosquilleos todos los ojos lavados del orgasmo el insulto y el rebuzno los juegos que estableció la paciencia) —No incluyo por supuesto el paladar me servirá para descubrir nuevos meses en la tierra…

Barataria, 04.IV.2013

CONVULSIONS

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CONVULSIONS

Demonios y maravillas
Vientos y mareas
Dos pequeñas olas para ahogarme.
JACQUES PRÉVERT

entre d’altres coses l’espill convulsiona en les claus fredes del cataclisme l’ull veí com una tisora per a desafillar la garrotxa al voltant dels pensaments: el meu amor no té estacions només aqueix camí líquid de l’aigua: sense amulets sense sants sense escapularis sense la magnífica en un recolze de les butxaques al cap i a la fi cadascú tradueix la llum del món la seua pròpia llum: els paisatges bursàtils dels capells la tassa de café a full color de la velocitat del llapis labial del marketing sempre tinc aqueixa sensació d’armari de paret en el tòrax en la ranera dels rellotges la tragèdia epidèmica de les al•lucinacions la triste història dels teixits morts de l’epidermi a punt d’esdevindre bastides dissecades (el poema em crida com el fill pròdig de la sang oficia campanades de burilles aleteja en les quatre estacions de l’absurd m’embriaga en la batussa de les paraules tot ell pernocta en els ocults focs de la memòria) tot el desig exhibeix els seus crisantems: tot ell és tròpic al llit dels pronoms però advertesc hi ha noms innombrables en la geografia dels cercles en el sucre dels paraigües els sustantius infinits en el lavabo el quepis cobrint la clepsa de l’aigua o el cartipàs del vent com un llençol en el batec de l’alba sovint les parets tenen aqueixa sensació d’aigües fugideres com el pebre ocre dels atris on la providència peatonal fa de les seues sobretot en les ingènues humitats de l’extraviament involuntari a l’hora de la sufumigació les herbes zodiacals el xàfec sòrdid del semen en la posada que dóna al carrer de l’olfacte tot té aqueixos aparadors de l’impudicia la fetor de la còpula en l’aigua de calç del nixtamal la carn alça el seu colibrí en els moments menys propicis: públicament es veu en els aparadors de cada camisa en els seients col•lectius dels autobusos en la clientela de la cafeteria disfressada d’oficina o què sé jo —em preguntes si compte els pàlpits de l’olla de pressió de la respiració quan escric el poema la senyora del mercat encara dormida crida oferint el créixens i el rave escric malgrat els dies de guardar les andanes són el meu calendari sòrdid el via crucis fúnebre dels meus traumes: i ric clar quan passa el tren de mitjanit quan l’amor és fusteria quan la llanterna crema al bell mig de les ombres ric quan m’he desmuntat de l’escalfred quan el cos reivindica la seua força quan el caliu de la frenesia encara m’acompanya en el bosc de la cautela finalment no puc posar les meues emocions en la romana del tràfic pesat però sí en els graus celsius del relleu: sí en les andanes cobertes de cossos en el propi ofici de l’au rapaç en mossegar la ferida de la pedra tutelar sempre la set és un esbòs d’Ulisses en el logaritme de les finestres…

"CONVULSIONS" ['Convulsiones'] d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

CONVULSIONES

Demonios y maravillas
Vientos y mareas
Dos pequeñas olas para ahogarme.
JACQUES PRÉVERT

entre otras cosas el espejo convulsiona en las llaves frías del cataclismo el ojo vecino como una tijera para deshijar la breña alrededor de los pensamientos: mi amor no tiene estaciones sólo ese camino líquido del agua: sin amuletos sin santos sin escapularios sin la magnífica en un recodo de los bolsillos después de todo cada quien traduce la luz del mundo su propia luz: los paisajes bursátiles de los sombreros la taza de café a full color de la velocidad del lápiz labial del marketing siempre tengo esa sensación de alacena en el tórax en el estertor de los relojes la tragedia epidémica de las alucinaciones la triste historia de los tejidos muertos de la epidermis a punto de convertirse en andamios disecados (el poema me llama como el hijo pródigo de la sangre oficia campanadas de colillas aletea en las cuatro estaciones del absurdo me embriaga en la trifulca de las palabras todo él pernocta en los ocultos fuegos de la memoria) todo el deseo exhibe sus crisantemos: todo es trópico en la cama de los pronombres pero advierto hay nombres innombrables en la geografía de los círculos en el azúcar de los paraguas los sustantivos infinitos en el lavabo el quepis cubriendo la mollera del agua o el cartapacio del viento como una sábana en el latido del alba a menudo las paredes tienen esa sensación de aguas huidizas como la pimienta ocre de los atrios donde la providencia peatonal hace de las suyas sobre todo en las ingenuas humedades del extravío involuntario a la hora del sahumerio las yerbas zodiacales el aguacero sórdido del semen en el mesón que da a la calle del olfato todo tiene esas vitrinas de la impudicia el hedor de la cópula en el agua de cal del nixtamal la carne iza su colibrí en los momentos menos propicios: públicamente se ve en las vitrinas de cada camisa en los asientos colectivos de los autobuses en la clientela de la cafetería disfrazada de oficina o qué se yo —me preguntas si cuento los pálpitos de la olla de presión de la respiración cuando escribo el poema la señora del mercado aun dormida grita ofreciendo el berro y el rábano escribo pese a los días de guardar los andenes son mi calendario sórdido el vía crucis fúnebre de mis traumas: y río claro cuando pasa el tren de medianoche cuando el amor es carpintería cuando la linterna arde en medio de las sombras río claro cuando me he desmontado del escalofrío cuando el cuerpo reivindica su fuerza cuando el rescoldo del frenesí aún me acompaña en el bosque del sigilo en fin no puedo poner mis emociones en la báscula del tráfico pesado pero si en los grados celsius del relieve: si en los andenes cubiertos de cuerpos en el propio oficio del ave de rapiña al morder la herida de la piedra tutelar siempre la sed es un boceto de Ulyses en el logaritmo de las ventanas…

Barataria, 04.I.2013