CASTELL DERRUÏT│ CASTILLO DERRUIDO

Imagen FB de Pere Bessó

CASTELL DERRUÏT

 

 

Cec de fams i nostàlgies. Cec de camins i rajols. Cec de bolix i aixopluc. Cec d’estrelles i humanitat, enfonsat en el cadàver de la nit, sense més roba que l’aire, sense més carn que la fullaraca enfonsada en les dents de les pedres. Cecs l’ara i el demà. Segue en la meua ceguesa el buit; la sal cruix en els ulls trencats del bony que sóc en els murs foscos del dia. Cec de noms: els oblidí tots després d’encarnar constants naufragis, després de fracturat i arruïnada la meua memòria, entre esglaons de suplici. Cec en el fang del meu propi abatiment. Cec d’ales davant del crit: mai no hagué de saltar la claredat en els meus ulls, mai no s’hagué d’abocar l’ideal a l’espill. Cec de calendari en la branca que penja de l’infinit, només la respiració monòtona dins de la cavitat de la cabanya o els pneumàtics. Cec de braços a l’hora en què les aigües enfilen els porus: així, semblant a un cel esqueixat, filagarses del pols en la sang, magma d’ombres al profund. Cec, doncs, aqueste camina com el llatzeret de la història, servidor de molts afanys i atresorador de desenganys. Cec gire en el terraplè de les ombres. La meua pròpia ombra.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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CASTILLO DERRUIDO

 

 

Ciego de hambres y nostalgias. Ciego de caminos y baldosas. Ciego de petate y cobija. Ciego de estrellas y humanidad, hundido en el cadáver de la noche, sin más ropa que el aire, sin más carne que la hojarasca hundida en los dientes de las piedras. Ciegos el ahora y el mañana. Siego en mi ceguera el vacío; la sal cruje en los ojos rotos del bulto que soy en los muros oscuros del día. Ciego de nombres: los olvidé todos después de encarnar constantes naufragios, después de fracturado y arruinada mi memoria, entre escalpelos de suplicio. Ciego en el fango de mi propio abatimiento. Ciego de alas frente al grito: nunca debió saltar la claridad en mis ojos, nunca debió asomarse el ideal en el espejo. Ciego de calendario en la rama que cuelga del infinito, solo la respiración monótona dentro de la cavidad de la choza o los neumáticos. Ciego de brazos a la hora en que las aguas enhebran los poros: así, semejante a un cielo desgarrado, hilachas del pulso en la sangre, magma de sombras en lo profundo. Ciego, pues, este caminar como el Lazarillo de la historia, servidor de muchos afanes y atesorador de desengaños. Ciego giro en el terraplén de las sombras. Mi propia sombra.

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Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte», 2022

©André Cruchaga

 

Imagen FB de Pere Bessó

DESTROSSA

 

Un instant mal viscut dura més que la felicitat, car aquesta s’esfuma com l’èter. En la nube gris de l’hvern, l’aire va amb crosses; les rendijas de les persianes, amb ulls de recolliment. Cada estació del temps té el seu propi pol•len: diguem que la foscor és una quimera de la intel•ligència; i les hipèrboles, una pantalla gegant dels nostres desitjos. La bona voluntat sovint és la impotència del paisatge; en l’esclat de cada dia floreixen els trens, crepiten els amfiteatres de les postals, la solemnitat del retomb de les paraules. En dies com aquests una làpida es torna flor, univers secret on prima la desesperança, la carícia que brillà sense amenaces. En la meua història d’ignorància no pensí en l’atroç que s’esdevé l’espill ni en la foscor que deixa l’abandonament. En el dia a dia som bons per a inventar anècdotes, elaborar taxonomies, evocar Heràclit, llepar l’auricular del sucre, merèixer el l’amor proscrit d’un antre. En el riu revolt del parpelleig, cada qui procura desxifrar la seua pròpia ombra, aqueixa llepa l’herba dels sentits i fa un allau en la gola.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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DESTROZO

 

Un instante mal vivido dura más que la felicidad, pues ésta se esfuma como el éter. En la nube gris del invierno, el aire anda con muletas; las rendijas de las persianas, con ojos de recogimiento. Cada estación del tiempo tiene su propio polen: digamos que la oscuridad es una quimera de la inteligencia; y las hipérboles, una pantalla gigante de nuestros deseos. La buena voluntad a menudo es la impotencia del paisaje; en el destello de cada día florecen los trenes, crepitan los anfiteatros de las postales, la solemnidad del retumbo de las palabras. En días como estos una lápida se vuelve flor, universo secreto donde prima la desesperanza, la caricia que brilló sin amenazas. En mi historia de ignorancia no pensé en lo atroz que resulta el espejo ni en la oscuridad que deja el abandono. En el día a día somos buenos para inventar anécdotas, elaborar taxonomías, evocar a Heráclito, lamer el auricular del azúcar, merecer el amor proscrito de un antro. En el río revuelto del parpadeo, cada quien procura descifrar su propia sombra, esa que lame la yerba de los sentidos y hace un talud en la garganta.

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Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte», 2022

©André Cruchaga

 

DESPULLA│ DESPOJO

 

Imagen FB de Pere Bessó

DESPULLA

 

A les làpides del cel, crema la paràlisi o la destrucció del mòbil, el metall fos als ecos de la gola. Hi ha talls inexpressius en el llot dels ocells, absortes porcellanes del riure, vents desbordats amb andròmines. Els embuts viuen enrotllats al meu coll com excusat de fosca mordassa. Ara hi ha massa ombres i arrelats xiprers al meu alè. Enmig de la nit es desfila el so dels paisatges nocturns; la pell té corbes de pà •lides burilles, sovinteja la celofana de les pupil•les a les fotografies, les fileres petrificades dels taüts, l’enrarit arc dels analgèsics. El colp de terror que em dóna l’abandó (Les ferradures dels barrets travessen l’espurneig de les veles; en la inclinació del penya-segat, el talpetate encallat en l’espuma, o la foscor descomposta en les parpelles. En algun lloc de les teranyines, es confonen les monedes)… En totes les cremades acumulades, resulten ferotges les hores i la humitat socarrimada de l’aire. Totes les mantes es multipliquen d’agulles de cap: l’infinit juga a ser arca, o caixa de Pandora o a despulla advertida.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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DESPOJO

 

En las lápidas del cielo, arde la parálisis o la destrucción de lo móvil, el metal fundido en los ecos de la garganta. Hay filos inexpresivos en el légamo de los pájaros, absortas porcelanas de la risa, vientos desbordados con cachivaches. Los embudos viven enrollados en mi cuello como un retrete de oscura mordaza. Ahora existen demasiadas sombras y enraizados cipreses en mi aliento. En medio de la noche se deshila el sonido de los paisajes nocturnos; la piel tiene curvas de pálidas colillas, abunda el celofán de las pupilas en las fotografías, las filas petrificadas de los ataúdes, el enrarecido arco de los analgésicos. El golpe de terror que me da el abandono (Las herraduras de los sombreros atraviesan el centelleo de las velas; en la inclinación del acantilado, el talpetate encallado en la espuma, o la oscuridad descompuesta en los párpados. En algún lugar de las telarañas, se confunden las monedas)… En todas las quemaduras acumuladas, resultan feroces las horas y la humedad chamuscada del aire. Toda la cobijas se multiplica de alfileres: el infinito juega a ser arca, o caja de Pandora o a despojo advertido.

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Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte», 2022

©André Cruchaga

ALS MEUS SOMNIS, REAL, MIG NUA│ EN MIS SUEÑOS, REAL, SEMIDESNUDA

Obra pictórica de Joan Mitchell

ALS MEUS SOMNIS, REAL, MIG NUA

 

Volver sin ti

a esos límites

a la nostalgia

ODALIS INTERIÁN

 

Alguna vegada la viu real en els meus somnis. Mig nua en l’espill del picoteig. La viu respirar en la branca desperta del meu nom junt a la pluja, inseparable al meu cos desplomat, crescuda en l’espera dels hiverns de l’esperma, olorant a aqueix temps d’incandescent penya-segat. Cada porus de le cuixes descèn com un crit entre llençols i embriaguesa. En realitat, amb tot i la pressa, sempre la viu real en la meua hipnosi: l’eco obeient fent-se sentir en les pupil•les, la set retallada pel sexe, els peixos en les mans de l’espill, la nostalgia mossegant-nos fins dels trens un astre somorgollat. Junts, la llum a la llengua, la molsa inconfusible, tocant-nos, ara (pense de biaix) el riure damunt del seu ventre, en el balancí de tendresa que inventat, tan familiar com els ocells o l’alteritat. Entre carrers i multituds, sabem que els somnis són simples utopies, un lloc per perdre-nos en la memòria, un recurs per a sobreviure davant de tantes paradoxes. Però en el fons, sempre sabérem que l’orfandat seria el nostre llençol, i, al seu torn, el llibre de vida encarnat en els seus mugrons, la proporció exacta de la seua ombra en les meues pupil•les. Hui, tot m’invita a vetlar les «despulles del festí.» Els sexes oberts, relluents, destinats a la memòria.

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Poema d'ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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EN MIS SUEÑOS, REAL, SEMIDESNUDA

 

Volver sin ti

a esos límites

a la nostalgia

ODALIS INTERIÁN

 

Alguna vez la vi real en mis sueños. Semidesnuda en el espejo del picoteo. La vi respirar en la rama despierta de mi nombre junto a la lluvia, inseparable a mi cuerpo desplomado, crecida en la espera de los inviernos de la esperma, oliendo a ese tiempo de incandescente acantilado. Cada poro de los muslos desciende como un grito entre sábanas y embriaguez. En realidad, con todo y la prisa, siempre la vi real en mi hipnosis: el eco obediente haciéndose sentir en las pupilas, la sed cercenada por el sexo, los peces en las manos del espejo, la nostalgia mordiéndonos hasta de los trenes un astro sumergido. Juntos, la luz en la lengua, el musgo inconfundible, tocándonos, ahora (pienso de soslayo) la risa encima de su vientre, en el columpio de ternura que inventado, tan familiar como los pájaros o la otredad. Entre calles y multitudes, sabemos que los sueños son simples utopías, un lugar para perdernos en la memoria, un recurso para sobrevivir ante tantas paradojas. Pero en el fondo, siempre supimos que la orfandad sería nuestra sábana, y, a su vez, el libro de vida encarnado en sus pezones, la proporción exacta de su sombra en mis pupilas. Hoy, todo me invita a velar los «despojos del festín.» Los sexos abiertos, destinados, relucientes, destinados a la memoria.

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Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte», 2022

©André Cruchaga