VULL ESBORRAR ELS CAMINS │ QUIERO BORRAR LOS CAMINOS

 

©Obra pictórica de Per Kirkeby 

VULL ESBORRAR ELS CAMINS

 

 

Vull esborrar tots els camins del foc, la cadena que em lliga amb ecos obscurs, el bon presagi vençut per la boira, la pedra estellada al meu pit. Fa mal la porta tancada i sense cap existència, el pany de creu que udola allargant la seua ombra, aquest combat d’antany embriagat de fulles seques, la tendresa de llavors, enrunada. Al nus orb del tile, l’escenari de l’escarni com l’altra llegenda de l’insomni. Mai el plomatge no fou beuratge o un vitrall amb àngels; sempre al besllum, el revers del món i l’ombra de la malesa de l’indeleble. En quin pit el paradís és una relíquia i no pas una asfíxia de mar sense gavines. (De sobte, unos infants juguen a l’altra banda del carrer. Allò meu és una orgia de soterranis, ensopegada de trens llunyans.)

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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QUIERO BORRAR LOS CAMINOS

 

 

Quiero borrar todos los caminos del fuego, la cadena que me ata en ecos oscuros, el buen presagio vencido por la niebla, la piedra hecha astillas en mi pecho. Duele la puerta cerrada y sin existencia alguna, la cerradura de cruz que aúlla alargando su sombra, este combate de antaño embriagado de hojas secas, la ternura de entonces, derrumbada. En el nudo ciego del tile, el escenario del escarnio como la otra leyenda del insomnio. Jamás el plumaje fue brebaje o un vitral con ángeles; siempre al trasluz, el reverso del mundo y la sombra de la maleza de lo indeleble. En qué pecho el paraíso es una reliquia y no una asfixia de mar sin gaviotas. (De pronto, unos niños juegan al otro lado de la calle. Lo mío es una orgía de sótanos, tropiezo de lejanos trenes.)

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

FOC REPOSAT │ FUEGO REPOSADO

 

Imagen Pinterest

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FOC REPOSAT

 

 

Y mientras digo lo que digo

caen vertiginosos, sin descanso,

el tiempo y el espacio. Caen en ellos mismos.

El hombre y la galaxia regresan al silencio.

¿Importa? Sí –pero no importa:

sabemos ya que es música el silencio

y somos un acorde del concierto..

José Emilio Pacheco

 

 

Ja he apagat el foc i les cendres de la taula, somiem en l’extensió de l’escriptura, floreix de bell nou la sensatesa natural i amb això la veu essencial dels silencis. Ara és impostergable l’aplom, per bé que encara volen els estius. Deixe que llum i foscor diguen els seus noms i que l’aire sone en les parets. Per a mi, la ràfega deixà de ser vestidura en les costelles; ara només vull un hivernacle i espere que açò valga per un jardí inesborrable, el d’una finestra que abrigue les meues fatigues, el d’una rosa atapeïda de carn als vaixells de Tarsis. Ja Aquiló ha fet la seua en el meu taüt de confusions.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

FUEGO REPOSADO

 

 

Y mientras digo lo que digo

caen vertiginosos, sin descanso,

el tiempo y el espacio. Caen en ellos mismos.

El hombre y la galaxia regresan al silencio.

¿Importa? Sí –pero no importa:

sabemos ya que es música el silencio

y somos un acorde del concierto..

José Emilio Pacheco

 

 

Ya he apagado el fuego y las cenizas de la mesa, soñamos en la extensión de la escritura, florece de nuevo, la sensatez natural y con ello la voz esencial de los silencios. Ahora es impostergable el aplomo, aunque todavía vuelen los estíos. Dejo que luz y oscuridad digan sus nombres y que el aire suene en las paredes. Para mí, la ráfaga dejó de ser vestidura en las costillas; ahora solo quiero un invernadero y espero que esto valga por un jardín imborrable, el de una ventana que arrope mis fatigas, el de una rosa apretada de carne en los barcos de Tarsis. Ya Aquilón ha hecho lo suyo en mi ataúd de confusiones.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

MAI NO ENS TROBEM │ NUNCA NOS ENCONTRAMOS

 

Imagen Pinterest

MAI NO ENS TROBEM

 

 

Nosotros no nos realizamos nunca.

Somos un abismo que va hacia otro abismo —un pozo que mira al Cielo.

Fernando Pessoa

 

 

Ossos de tremolor s’aclofen al buit dels ulls: no hi fa quant hem caminat si mai no ens trobem, excepte en la lenta estella del crepuscle, o en aquest forat d’àrida fullaraca. A estones els gossos esbocinen els nostres pensaments i tot just sobrevivim a la dent de pedra de la nit, a tot el fragor del taller de la intempèrie amb la seua set de fera insadollable. El cel envelleix o és un refugi per a incauts. El camí que fem endureix els mocadors com l’esquerda exacerbada de l’ocell al pit de transeünts circulars.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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NUNCA NOS ENCONTRAMOS

 

 

Nosotros no nos realizamos nunca.

Somos un abismo que va hacia otro abismo —un pozo que mira al Cielo.

Fernando Pessoa

 

 

Huesos de temblor se agazapan en el hueco de los ojos: no importa cuánto hemos caminado si no nos encontramos nunca, salvo en la lenta astilla del crepúsculo, o en ese agujero de árida hojarasca. A ratos los perros despedazan nuestros pensamientos y apenas sobrevivimos al diente de piedra de la noche, a todo el fragor del taller de la intemperie con su sed de fiera insaciable. El cielo envejece o es un refugio para incautos. El camino que andamos endurece los pañuelos como la esquirla exacerbada del pájaro en el pecho de transeúntes circulares.

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De Camino disperso, 2021

(C)André Cruchaga

AMB ALGUNS OCELLS │ CON ALGUNOS PÁJAROS

Obra pictórica: Willem de Kooning.

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AMB ALGUNS OCELLS

 

 

Amb alguns ocells oxidats al niu he mort: sonen al coll les plomes grogues d’un alè tantes vegades immolat com aquest espill vell que sagna en la perennitat paralítica de les parets. Davall de l’ull de vidre de l’hivern, un tren s’estufa en la concavitat de les meues mans, una tomba espera a vora del silenci envellit dels ossos. A sobre de la duresa de les estàtues, la foscor de la molsa s’ensenyoreix dels somnis: tot hi queda com una caravana de sorolls líquids. (Ella desfà la nit, mentre al voltant floten les dents dels astres.)

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

CON ALGUNOS PÁJAROS

 

 

Con algunos pájaros oxidados en el nido he muerto: suenan en el cuello las plumas amarillas de un aliento tantas veces inmolado como ese espejo viejo que sangra en la perennidad paralítica de las paredes. Bajo el ojo de vidrio del invierno, un tren se ahueca en la concavidad de mis manos, una tumba espera junto al silencio añejo de los huesos. Sobre la dureza de las estatuas, la oscuridad del musgo se adueña de los sueños: todo queda ahí como una caravana de ruidos líquidos. (Ella descose la noche mientras alrededor flotan los dientes de los astros.)

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De ‘Camino disperso’, 2021

Obra pictórica: Willem de Kooning.