INFERN CÒNCAU│ INFIERNO CÓNCAVO

 

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INFERN CÒNCAU

 

 

Duerme el cautivo.

¡Callad! Es medianoche.

Yaşar Kemal

 

 

Hi ha un desvari en l’ànsia de la nit: enmig del fum s’amunteguen cavalls de fred i el retrat còncau de la llunyania. Al pus d’aquests dies, la boca penjada del sexe, o la febre d’una boca descarnada damunt de la pedra del crit que es farta de la gangrena als ulls. En la proximitat, l’infern mullat de les ombres i la redonesa sòrdida d’una mosca que es fa espès ventall -o potser fúria- d’un taüt de despropòsits.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

INFIERNO CÓNCAVO

 

 

Duerme el cautivo.

¡Callad! Es medianoche.

Yaşar Kemal

 

 

Hay un desvarío en el ansia de la noche: en medio del humo se amontonan caballos de frío y el retrato cóncavo de la lejanía. En el pus de estos días, la boca ahorcada del sexo, o la fiebre de una boca descarnada sobre la piedra del grito que se harta de la gangrena en los ojos. En la cercanía, el infierno mojado de las sombras y la redondez sórdida de una mosca que se hace espeso abanico, o acaso furia, de un ataúd de despropósitos.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

ESPERA│ ESPERA

 

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ESPERA

 

 

Su rostro brilla
en el cielo de mis heridas abiertas…
Serkan Engin

 

 

Arribaràs a aquest pit dessagnat i s’obrirà, nua, la porta dels jardins. Darrere de la mateixa finestra que mira al bosc, brillarà la teua boca i tocaré els teus ulls i el teu melic. No sé si cruixiran els martells del vent, els braços atordits, la pluja amb la seua flama de rosa, les paranoies i la seua folla corda triturada de pors. A prop de l’ofec, aquesta vella ferida com una paret gelada que espera alliberar-se.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

ESPERA

 

 

Su rostro brilla
en el cielo de mis heridas abiertas…
Serkan Engin

 

 

Llegarás a este pecho desangrado y se abrirá, desnuda, la puerta de los jardines. Tras la misma ventana que da al bosque, brillará tu boca y tocaré tus ojos y tu ombligo. No sé si crujirán los martillos del viento, los brazos aturdidos, la lluvia con su flama de rosa, las paranoias y su loca cuerda triturada de miedos. En la cercanía del ahogo, esta vieja herida como una pared helada que espera liberarse.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

GEOGRAFIA DE L’ESPAI│ GEOGRAFÍA DEL ESPACIO

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.GEOGRAFIA DE L’ESPAI

 

 

Un sanglot de boires de cendra cau com una llampada de paraules derruïdes. Sagnen en dita llampada les rodalies difuminades de un riure de xiprers, un mocador de crepuscles a punt de ser un túnel de braços entre arpons, de dents de por en la marea d’heura de la follia. En l’aire van quedant les murtres badades de l’inhòspit.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

GEOGRAFÍA DEL ESPACIO

 

 

Un llanto de nieblas de ceniza cae como un destello de palabras derruidas. Sangran en dicho destello, las cercanías difuminadas de una risa de cipreses, un pañuelo de crepúsculos a punto de ser un túnel de brazos entre arpones, de dientes de miedo en la marea de yedra de la locura. En el aire van quedando, los quebrados arrayanes de lo inhóspito.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

 

ARC DE FINESTRA│ ARCO DE VENTANA

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ARC DE FINESTRA

 

 

Delira la meua sang en la fruita de la teua boca: s’ofeguen mons i vents en la flor d’aquesta pluja de la nit. Encara que de vegades, emmudeixen cuixes i dents o profanació aquesta eternitat que es converteix en foc. Supose que és son, només son quan ensopegue amb portes esmunyedisses, quan també els fetitxes erren en els meus ulls o en l’arc de finestra de la teua engonal. La llunyania és un càntir amarg, pitjor que el fum o la boira, una vasta pèrdua en la pedra de fred de l’abandó

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

ARCO DE VENTANA

 

 

Delira mi sangre en la fruta de tu boca: se ahogan mundos y vientos en la flor de esta lluvia de la noche. Aunque a veces, enmudecen muslos y dientes o profanación esta eternidad que se convierte en fuego. Supongo que es sueño, solo sueño cuando tropiezo con puertas escurridizas, cuando también los fetiches yerran en mis ojos o en el arco de ventana de tu ingle. La lejanía es un cántaro amargo, peor que el humo o la niebla, un vasto extravío en la piedra de frío del abandono.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga