OMBRES I VEUS│ SOMBRAS Y VOCES

Imagen tomada de la red

OMBRES I VEUS

 

 

y salgo ensangrentado, ebrio de sangre, y sueño

como sangre que choca sordamente en lo oscuro.

Carlos Bousoño

 

 

Només hi ha ombres amargues, veus sordes que s’acosten a la meua sang. Un somni cavernós s’empina a les meues ales i arrossega jornades semblants a un sadisme de contracorrents. En les meues hores remotes, l’horitzó de viva fullarca i estàtues, de suors empinats en l’entranya, de sigils penjant de dies roïns i de peus moradencs. Mai no isquí il·lès dels teus carrers, ni de l’epístola groga dels difunts: al bell mig del clarobscur del refilet, una campana negra i la malaltia de la boira a les mans.

.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

.

 

SOMBRAS Y VOCES

 

 

y salgo ensangrentado, ebrio de sangre, y sueño

como sangre que choca sordamente en lo oscuro.

Carlos Bousoño

 

 

Solo hay sombras amargas, sordas voces que se acercan a mi sangre. Un sueño cavernoso se empina en mis alas y arrastra jornadas semejantes a un sadismo de contracorrientes. En mis horas remotas, el horizonte de viva hojarasca y estatuas, de sudores empinados en la entraña, de sigilos colgando de días ruines y de pies amoratados. Nunca salí ileso de tus calles, ni de la epístola amarilla de los difuntos: en medio del claroscuro del trino, una campana negra y la enfermedad de la bruma entre las manos.

.

Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

 

AIRE ÍNTIM│ AIRE ÍNTIMO

Imagen tomada de la red

AIRE ÍNTIM

 

 

Te persigo en el bosque detrás de cada tronco.

Te busco por el fondo de las aguas sin luz.

José María Valverde

 

 

Temptació posseïda pels meus ulls: sempre et busque en el xiu-xiu del sucre, en l’harmònica d’encens del teu cos, en el pètal ebri del vent, en l’anyil del vol quan el camí es fa oceà. Ets ací a la gota abissal dels meus crits, als meus suïcidis lívids, al cavall de pètals d’una navalla amuntegada en els porus com una llengua sense treva. (Davant de cada ofec em fa mal el gruix de les branques de la picotada, potser aquest silenci moradenc de la cansera, l’hora sense llenguatge que em desou. Al pol·len es fonen els peixos incolors del somnambulisme i aquesta mena de febre permanent.)

.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

AIRE ÍNTIMO

 

 

Te persigo en el bosque detrás de cada tronco.

Te busco por el fondo de las aguas sin luz.

José María Valverde

 

 

Tentación poseída por mis ojos: siempre te busco en el susurro del azúcar, en la armónica de incienso de tu cuerpo, en el pétalo ebrio del viento, en el añil del vuelo cuando el camino se hace océano. Estás ahí en la gota abisal de mis gritos, en mis suicidios cárdenos, en el caballo de pétalos de una navaja agolpada en los poros como una lengua sin tregua. (Frente a cada ahogo me duele el espesor de las ramas del picoteo, quizás este silencio lívido del cansancio, la hora sin lenguaje que me desoye. En el polen se derriten los peces incoloros del sonambulismo y esta suerte de fiebre permanente.)

.

Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

 

DESOLACIÓ│ DESOLACIÓN

Imagen FB de Pere Bessó

DESOLACIÓ

 

 

dame la muerte y cura así esta herida

de mi vida mortal. Haz, Dios, de suerte…

Vicente Gaos

 

 

Pense que tota la tendresa està trencada i, a més, la travessa el carbó fosc de la nit. Ja sense l’última fragància se’ns perd l’aleteig: tot es despulla en una foscor de llunyanies. Ens ve aquell espill de llampecs o el fem de les setmanes finides, i els funerals arraulits, muts al pit. Res no hi ha ja, sinó el peix agònic que braceja en la seua demència. Res no hi ha ja, sinó un mocador de tile damunt del llit deshabitat. Un cigne mort sagna amb cadena al coll.

.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

DESOLACIÓN

 

 

dame la muerte y cura así esta herida

de mi vida mortal. Haz, Dios, de suerte…

Vicente Gaos

 

 

Pienso que toda la ternura está rota y, además, la atraviesa el carbón oscuro de la noche. Ya sin la última fragancia se nos pierde el aleteo: todo se desnuda en una oscuridad de lejanías. Nos viene aquel espejo de relámpagos o, el estiércol de las semanas fenecidas, y los funerales acurrucados, mudos en el pecho. Nada hay ya, sino el pez agónico que bracea en su demencia. Nada hay ya, sino un pañuelo de tile sobre la cama deshabitada. Un cisne muerto sangra con cadena al cuello.

.

Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

 

SOMNI DE NINGÚ│ SUEÑO DE NADIE

Imagen FB de Pere Bessó

SOMNI DE NINGÚ

 

 

Ara sé que hem de morir sols com els mesos tristos de un somni de ningú. (Tots aquests somnis es prolonguen en la remor dels absurds, així, “Vacances a Roma”, de Gregory Peck i Audrey Hepburn: paraules i ulls es perden en una fotografia d’esquerdes interminables.) Davant del fred i el miratge m’afone en el no-res. Un vol lleuger s’endinsa al fons dels teus ulls: som sense voler un univers de fuites, un celler de somnis vessats pel camí, o la mateixa soledat que érem abans.

.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

SUEÑO DE NADIE

 

 

Ahora sé que tenemos que morir solos como los meses tristes de un sueño de nadie. (Todos esos sueños se prolongan en el murmullo de los absurdos, tal, “Vacaciones en Roma”, de Gregory Peck y Audrey Hepburn: palabras y ojos se pierden en una fotografía de hendiduras interminables.) Ante el frío y el espejismo me hundo en la nada. Un vuelo ligero se adentra en el fondo de tus ojos: somos sin quererlo un universo de fugas, una bodega de sueños derramados en el camino, o la misma soledad que éramos antes.

.

Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga