ITINERARI RESTITUÏT │ ITINERARIO RESTITUIDO

Imagen FB de Pere Bessó

ITINERARI RESTITUÏT

A place of shadows utterly,
Where never coos the turtle-dove,
Ernest Dowson

Just entre les meues mans un lloc que ocupa el silenci. Otras mans tràgiques en l’alè d’una ombra que ja no respon, sinó al buit i a l’ull que es resisteix a tancar les seues latituds. Ací un drap de cebes s’enredra en la nit, un all de pèrdues mossega com un suïcida el tòrax de la son, de vegades indefens. Un beuratge d’esquinçalls, corroeix els racons de la gola, una valisa de foscors ens recorda el cinema en blanc i negre. Al nostre encontre, la pólvora dels vells revòlvers tenebrosos, com els grocs que pengen del daltabaix de la saliva, o d’aquell os de llunyania finida i que encara resa enmig de la tempesta.

.
.

ITINERARIO RESTITUIDO

A place of shadows utterly,
Where never coos the turtle-dove,
Ernest Dowson

Justo entre mis manos un lugar que ocupa el silencio. Otras manos trágicas en el aliento de una sombra que ya no responde, sino al vacío y al ojo que resiste a cerrar sus latitudes. Aquí un trapo de cebollas se enreda en la noche, un ajo de extravíos muerde como un suicida, el tórax del sueño, a veces indefenso. Un brebaje de rasguños, corroe los rincones de la garganta, una valija de oscuridades nos recuerda el cine en blanco y negro. A nuestro encuentro, la pólvora de los viejos revólveres tenebrosos, como los amarillos que cuelgan del subibaja de la saliva, o de aquel hueso de lejanía fenecida y que todavía reza en medio de la tormenta.

.
Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

DESINTEGRACIÓ DE LA ROSADA │ DESINTEGRACIÓN DEL ROCÍO

Imagen FB de Pere Bessò

DESINTEGRACIÓ DE LA ROSADA

El cert és que l’alba es desintegra davant dels nostres ulls: ja no podem creure en les flassades, ni en la rosada, ni en un regalim de memòria com a antídot al dol de l’ànima de les paraules. Els morts de l’oblit han anat creixent com infinits promontoris de cendra: és adust la blanor de la nit que ens cega. Al lluny se sent l’ardor del desert i els braços sense sol que buiden els engonals. En el joc pervers de l’evaporació, una pissarra de carbó tritura la claredat al punt d’assetjar com una destral, portes i finestres. Un dia sense culleres, es torna habitació buida. Un núvol de sang xiula en les esmolades agulles de cap de l’espurneig. Un ocell mor sense pa a la riba d’una bufada de tristesa.

.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

DESINTEGRACIÓN DEL ROCÍO

Lo cierto es que el alba se desintegra frente a nuestros ojos: ya no podemos creer en las cobijas, ni en el rocío, ni en un chorrito de memoria como antídoto al duelo del alma de las palabras. Los muertos del olvido han ido creciendo como infinitos promontorios de ceniza: es adusto el blandor de la noche que nos ciega. A lo lejos se oye el ardor del desierto y los brazos sin sol que vacían las ingles. En el juego perverso de la evaporación, una pizarra de carbón tritura la claridad al punto de sitiar como un hacha, puertas y ventanas. Un día sin cucharas, se vuelve habitación vacía. Una nube de sangre silba en los afilados alfileres del centelleo. Un pájaro muere sin pan a la orilla de un soplo de tristeza.

.
Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

ESCA DE L’OMBRA│ YESCA DE LA SOMBRA

Imagen FB de Pere Bessó

ESCA DE L’OMBRA

I ací, damunt d’una andana, una gota dels meus trens en el trau d’una llàgrima, ennuvolada per l’esca de l’espill. En l’ert de la creu, les diferents lectures de la nostàlgia, o aquest olor corromput pel temps que alça esclats de llum disfressats de foscor. En el profund dels cantons de l’ombra, antigues gorges de gespa, s’empassen les edats cegues del vim. A la par de l’altra ombra, —la meua pròpia ombra—, un feix de mocadors de sal, endevina les setmanes de sang com a trossos d’un camí inexplicable. (Al meu costat, els colors encesos de la nuesa, mossegant la fusta del meu silenci.)

.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

YESCA DE LA SOMBRA

Y aquí, sobre un muelle, una gota de mis trenes en el ojal de una lágrima, anubarrada por la yesca del espejo. En lo yerto de la cruz, las diferentes lecturas de la nostalgia, o ese olor corrompido por el tiempo que levanta destellos de luz disfrazados de oscuridad. En lo profundo de las esquinas de la sombra, antiguas gargantas de césped, tragan las edades ciegas del mimbre. A la par de la otra sombra, —mi propia sombra—, un haz de pañuelos de sal, adivina las semanas de sangre como trozos de un camino inexplicable. (A mi lado, los colores encendidos de la desnudez, mordiendo la madera de mi silencio.)

.
Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

ESPILLS MÚLTIPLES │ ESPEJOS MÚLTIPLES

Imagen FB de Pere Bessó

ESPILLS MÚLTIPLES

las puertas ventanas aguas gases luces autos muros casas días noches sueños heridas pozos calles errores escuelas hospitales enfermedades fábricas iglesias gobiernos planetas frustraciones angustias fobias sombras cremalleras palabras para poder reírme sola
Nicoleta Crăete

Una rosa incolora de llum, mossega el raig fred de l’eternitat. A estones només és ocàs l’infinit en la cullera que conté la sang rompuda de la iugular. A estones, anyil, la nuesa de pedra que encara persisteix a la intempèrie de la carn. Davall dels sediments del somni, el punyal fosc del subsòl amb els seus arnesos d’edats destrossades. Un olor a façanes ermes trenca els llistons de la pluja i desapareixen els camins corcats de l’udol, en el corral de munyiment de la memòria. (Una vegada, amb ulls urgents, pensí en els lavatoris i en una romeria de verdures a destemps.)

.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ESPEJOS MÚLTIPLES

las puertas ventanas aguas gases luces autos muros casas días noches sueños heridas pozos calles errores escuelas hospitales enfermedades fábricas iglesias gobiernos planetas frustraciones angustias fobias sombras cremalleras palabras
para poder reírme sola
Nicoleta Crăete

Una rosa incolora de luz, muerde el chorro frío de la eternidad. A ratos solo es ocaso el infinito en la cuchara que contiene la sangre rota de la yugular. A ratos, añil, la desnudez de piedra que todavía persiste en la intemperie de la carne. Debajo de los sedimentos del sueño, el puñal hosco del subsuelo con sus arneses de edades destrozadas. Un olor a fachadas baldías rompe los listones de la lluvia y desaparecen los caminos carcomidos del aullido, en el corral de ordeño de la memoria. (Una vez, con ojos urgentes, pensé en los lavatorios y en una romería de chufles a destiempo.)

Del libro: Firmamento antiguo, 2020

©André Cruchaga