TARD A L’ÀNIMA │ TARDE EN EL ALMA

Imagen FB de Pere Bessó

TARD A L’ÀNIMA

y el mar se cerraba como un párpado

sobre el ojo, dentro del cual yo esperaba.

Ana Blandiana

Sembla mar aquest forat de crits del pretèrit. Mar de fusta en la ullera del minut. Mar el tren que es pergué en la tristesa, en el gris del badall, en l’escuma oblidada d’un escapulari. En una llàgrima ens fou arrabassada tota l’alegria del paisatge: res no fórem després en la vesprada desordenada de la fullaraca. Al fons, hi ha un cementiri que ens ansieja amb avidesa de set aguda.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

TARDE EN EL ALMA

y el mar se cerraba como un párpado

sobre el ojo, dentro del cual yo esperaba.

Ana Blandiana

Parece mar este agujero de gritos del pretérito. Mar de madera en la ojera del minuto. Mar el tren que se perdió en la tristeza, en el gris del bostezo, en la espuma olvidada de un escapulario. En una lágrima nos fue arrebatada toda la alegría del paisaje: nada fuimos después en la tarde desordenada de la hojarasca. Al fondo, hay un cementerio que nos ansía con avidez de aguda sed.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

ANTIGA VESTIDURA │ ANTIGUA VESTIDURA

Imagen FB de Pere Bessó

ANTIGA VESTIDURA

La nit en la seua forma d’antiga vestidura cobreix el meu cos. Hi cau un riu d’aleteigs i monyons, un càntir de fantasmes, una pluja freda com un vaixell ancorat en la seua desperació. M’aboque a la porta negada de foscor: als dies de pobresa inesgotable, s’obrin al tacte les parets d’un bordell, els promontoris de fem que mai no arribaran a ser pètal. Un llarg acordió de records cau en les meues temples com un núvol de fatigades finestres. (En la foscor líquida, el cordó umbilical enmig de grocs corcs. Dilatat el pols algú en recull els sediments.)
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ANTIGUA VESTIDURA

La noche en su forma de antigua vestidura cubre mi cuerpo. En él cae un río de aleteos y muñones, un cántaro de fantasmas, una lluvia fría como un barco anclado en su desesperación. Me asomo a la puerta anegada de oscuridad: a los días de pobreza inagotable, se abren al tacto las paredes de un burdel, los promontorios de basura que nunca llegarán a ser pétalo. Un largo acordeón de recuerdos cae en mis sienes como una nube de fatigadas ventanas. (En la oscuridad líquida, el cordón umbilical entre amarillas carcomas. Dilatado el pulso alguien recoge los sedimentos.)

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

FORMES DE L’INSTANT │ FORMAS DEL INSTANTE

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FORMES DE L’INSTANT

A la menor sacudida que un soplo les imprime,
siento que se desgarra algo de mí mismo.
Sully Prudhomme

Encara que la fulla de l’arbre caiga sense proposar-s’ho, sempre n’hi haurà un aprenentatge: també el cor s’estronca de la fúria dels llampecs. El temps està fet d’instants i de moltes vides.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

FORMAS DEL INSTANTE

A la menor sacudida que un soplo les imprime,
siento que se desgarra algo de mí mismo.
Sully Prudhomme

Aunque la hoja del árbol caiga sin proponérselo, siempre habrá un aprendizaje: también el corazón se restaña de la furia de los relámpagos. El tiempo está hecho de instantes y de muchas vidas.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

FOSCOR DE LA TERRA │ OSCURIDAD DE LA TIERRA

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FOSCOR DE LA TERRA

La nostra terra té el color de la foscor i un cadàver de fum que es desprèn de les deixalles dels matossars. En el subconscient de les cullerades de sal, l’ocell en la negror de l’horitzó cremat, el crit sord de la soga que ofega el peix roig de la sang. Un grapat de picotades es vanta en un país de fantasies desmuntables. (Ací els buits s’omplin de floridura que després com a ràfega traspassen la gola fins a convertir-la en sediment atribolat.)

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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OSCURIDAD DE LA TIERRA

Nuestra tierra tiene el color de la oscuridad y un cadáver de humo que se desprende de los desperdicios de los matorrales. En el subconsciente de las cucharadas de sal, el pájaro en la negrura del horizonte quemado, el sordo grito de la soga que ahoga al pez rojo de la sangre. Un puñado de picoteos, alardea en un país de fantasías desmontables. (Aquí los vacíos se llenan de moho que luego como ráfaga traspasan la garganta hasta convertirla en atribulado sedimento.)
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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga