ESPILL DE BOIRINA

Imagen FB de Pere Bessó

ESPILL DE BOIRINA

Creo en mí porque algún día seré todas las cosas que amo.
Luis Cernuda

De terra distant, la infància peregrina i tots els seus imaginaris dobles a través de l’espill de boirina. Tant en aquest com a l’altre costat de l’espill, la set, el vent i les batalles fortuïtes. Diguem-ne que hi ha una vigília d’agònics altars i una llum que obra en el nostre camí. Mai no és atzar traspassar la finestra i mirar les revelacions sense baldes i cremar als cercles de l’aurora. Cap al camí cuit, els camins que ens adverteixen l’eixam de la respiració que tremola en el seu absolut. He de retornar, nu, després de caminar en la foguera.

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ESPEJO DE NEBLINA

Creo en mí porque algún día seré todas las cosas que amo.
Luis Cernuda

De tierra distante, la infancia peregrina y todos sus imaginarios dobles a través del espejo de neblina. Tanto a este como al otro lado del espejo, la sed, el viento y las batallas fortuitas. Digamos que hay una vigilia de agónicos altares y una luz que obra en nuestro camino. Nunca es azar traspasar la ventana y mirar las revelaciones sin aldabas y arder en los círculos de la aurora. Hacia el camino escocido, los caminos que nos advierten el enjambre de la respiración que tiembla en su absoluto. Debo regresar, desnudo, después de andar en la hoguera.
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Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

DISCURS REVELAT

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DISCURS REVELAT

Ofrenem aquesta mena de prolongar el clímax dels carrers.
En l’humà del dolor, cada queixa s’anà fent fosc riu.
En cada crit una cripta dolorosa, una tomba de mar, ací,
en les temples, un tren de fèretres amargs a la boca.
Res no digueres abans en l’espera. Res a l’ombra muda del plany.
Res a voltes la pell, sinó l’abrull de boira als matins,
el cansament del que no té límits i es prolonga, potser,
como un litoral de somnis.
Demà ja no hi serem, tampoc el castell de naips, ni aquella
llitera tangible de tèbies flassades. Ni el pèl en la sopa.
Serà com la cendra, maldestre destí. O urgida plaga.
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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

DISCURSO REVELADO

Ofrendamos esta suerte de prolongar el clímax de las calles.
En lo humano del dolor, cada queja se fue haciendo oscuro río.
En cada grito una cripta dolorosa, una tumba de mar, aquí,
en las sienes, un tren de féretros amargos en la boca.
Nada dijiste antes a la espera. Nada a la sombra muda del llanto.
Nada a veces la piel, sino el abrojo de niebla en las mañanas,
el cansancio de lo que no tiene límites y se prolonga, quizás,
como un litoral de sueños.
Mañana ya no estaremos, tampoco el castillo de naipes, ni aquella
litera tangible de tibias cobijas. Ni el pelo en la sopa.
Será como la ceniza, torpe destino. O urgida llaga.
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Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

BELLE ÉPOQUE DE LA PARAULA

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BELLE ÉPOQUE DE LA PARAULA

Es la palabra la que me sostiene
Y golpea en mi caparazón de cobre amarillo
Aimé Césaire

També en les paraules es reconeixen les meues arrugues o l’espill
d’aquella belle époque: sempre recordar em condueix
al camí d’inici, a la son i la vigília. Al furtiu carreró
de les paraules, al pati precipitat en sons.
Acostume a afonar-me en els temps grocs de la memòria, caminar,
ascendir, tornar, als peus que em parlen de les pèrdues,
a la porta que s’obri en cercles.
Per a viure, elles, ominipresents, sempre com el foc: sorolloses
convoquen els penúltims ocells encallats en l’abisme.
També en les paraules el temps sense fi de la còpula, la captiva
llum del firmament en la infància primera de l’alfabet.
Si alguna cosa ens sosté és la seua corporeïtat on habita el poema.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

BELLE ÉPOQUE DE LA PALABRA

Es la palabra la que me sostiene
Y golpea en mi caparazón de cobre amarillo
Aimé Césaire

También en las palabras se reconocen mis arrugas o el espejo
de aquella belle époque: siempre recordar me conduce
al camino de inicio, al sueño y la vigilia. Al furtivo callejón
de las palabras, al patio precipitado en sonidos.
Suelo hundirme en los tiempos amarillos de la memoria, caminar,
ascender, regresar, a los pies que me hablan de los extravíos,
a la puerta que se abre en círculos.
Para vivir, ellas, omnipresentes, siempre como el fuego: ruidosas
convocan los penúltimos pájaros atascados en el abismo.
También en las palabras el tiempo sin fin de la cópula, la cautiva
luz del firmamento en la infancia primera del alfabeto.
Si algo nos sostiene es su corporeidad donde habita el poema.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

CADA MOMENT, UN DESTÍ

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CADA MOMENT, UN DESTÍ

Por favor, ¡abran las ventanas!
Aquí el pájaro no es pájaro
sino pena con plumas.
Manuel Scorza

Descendesc a l’embalum que sóc, des de la carn que em sosté. Ocell, potser, fràgil damunt d’aquest esmolat coixí de granit. Et recorde davall d’aquest cel de nit, nu enmig de cartrons de núvols, lleu d’alè i trens, rauc d’estremir-me en el crit, cadàver en aquell pati de la tendresa. A la vorera de l’espill un vil·là mut respira els grisos de la meua pena. Tanta espera és com un adéu no pronuciat, un món remot de xeringues.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

CADA MOMENTO, UN DESTINO

Por favor, ¡abran las ventanas!
Aquí el pájaro no es pájaro
sino pena con plumas.

Manuel Scorza

Desciendo al bulto que soy, desde la carne que me sostiene. Pájaro, tal vez, frágil sobre esta afilada almohada de granito. Te recuerdo bajo este cielo de noche, desnudo entre cartones de nubes, leve de aliento y trenes, ronco de estremecerme en el grito, cadáver en aquel patio de la ternura. Al borde del espejo un mudo vilano respira los grises de mi pena. La tanta espera es como un adiós no pronunciado, un mundo remoto de jeringas.

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Del libro: Umbral de la sospecha, 2020

©André Cruchaga