sábado, 13 de agosto de 2022

OFICI DE L’ABSTRACCIÓ │ OFICIO DEL ENSIMISMAMIENTO

 

Imagen FB de Pere Bessó


OFICI DE L’ABSTRACCIÓ

 

 

Entre els meus diversos atifells són la tinta i el quadern; el poliment

ve després quan escolte els ecos de la cal•ligrafia:

(tot és normal mentre els albellons no arriben al meu olfacte.)

Mai no m’adone del moment en què els draps suen

en el quadern, ni quan s’esvaeixen les meues sabates en el deliri.

Cada paraula és una ciutat on jugue, així és com el temps

s’emplena d’antulls: juguem —vostè i jo, a gosades—

en el llac de la memòria, on ara per ara, no hi ha sicaris,

sinó imatges de l’ull extasiat.

Ara només la nit perfecta entre els meus cansaments.

El cos sense destruir-se s’omplí d’esperes i de terra els braços.

En la fulla nocturna de la pluja les esquerdes afonant-me

l’alè com una fetor inexpressable.

Cavile tots els dies i és difícil, les cobles de la teua pell em porten

les olors del record, la franja de la mitjalluna als meus ulls.

Des de sempre mirí el seu pit, un niu immòbil per als meus abismes.

Des de sempre, la seua boca virginal per als meus llampecs.

.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

.

.

OFICIO DEL ENSIMISMAMIENTO

 

 

Entre mis aperos diversos están la tinta y el cuaderno; el pulimento

viene después cuando escucho los ecos de la caligrafía:

(todo es normal mientras los albañales no lleguen a mi olfato.)

Nunca me doy cuenta del momento en que los trapos sudan

en el cuaderno, ni cuando se desvanecen mis zapatos en el delirio.

Cada palabra es una ciudad en la que juego, así es como el tiempo

se llena de anteojos: jugamos —usted y yo, desde luego—

en el lago de la memoria, donde hoy por hoy, no existen sicarios,

sino imágenes del ojo extasiado.

Ahora solo la noche perfecta entre mis cansancios.

El cuerpo sin destruirse se colmó de esperas y de tierra los brazos.

En la hoja nocturna de la lluvia las grietas ahondándome

el aliento como una cárcava inexpresable.

Cavilo todos los días y es difícil, las coplas de tu piel me traen

los olores del recuerdo, la franja de la medialuna en mis ojos.

Desde siempre miré su pecho, un nido inmóvil para mis abismos.

Desde siempre, su boca virginal para mis relámpagos.

.

Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte», 2022

©André Cruchaga



No hay comentarios: